El Reino de Akaba

© 2015, Faustino Cuadrado Valero

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño y tratamiento digital: Dto.gráfico Ed.Amarante

Ilustración de portada: Javier A.Vidaurre.

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Febrero, 2016

ISBN: 978-84-945183-3-1

* * *

Prólogo

La magia de las palabras

La palabra “mitología” procede de la unión de dos vocablos griegos: Mythos (discurso o relato de hechos) y Logos (Habilidad para expresar oralmente los pensamientos).

Mitología, por tanto, sería un conjunto de mitos, relatos y leyendas que configuran la tradición de una cultura que arranca en la antigüedad de los tiempos.

Estos mitos han llegado hasta nosotros gracias a los primeros magos de las palabras, aquellos narradores orales que contaban y transmitían las historias de su pueblo para cohesionarlo y para que no se perdieran en la noche de los tiempos.

Una de las grandes mitologías de la antigüedad, junto con la griega y la romana, era la escandinava o vikinga que da cimiento a la original historia que se nos presenta en “El Reino de Akaba”.

Así es que, los escritores actuales, en realidad, seríamos los herederos de aquellos narradores de mitologías que buscaban sobre todo, el origen de la existencia de su pueblo y la de los dioses que los había creado.

Yo conocí a Tino Cuadrado precisamente en un crucero por el Mar Báltico, donde él, entre otras cosas, ya se documentaba sobre este libro primigenio que debería ser el primer aldabonazo de su carrera de escritor. A mí me habló entonces mucho de él, mientras compartíamos aquellos maravillosos atardeceres en cubierta.

Pero luego, arrancó su carrera publicando dos novelas espléndidas: “El último hogar que nos queda” y “Los amores infinitos”, mientras dejaba fermentar en su bodega, hasta que adquiriera la textura y el poso que él buscaba, este “Reino de Akaba” que es, entre otras cosas, un profundo y sentido homenaje a la vocación de escritor, oficio que ya entonces los dos abrazábamos con determinación en nuestro interior.

En esta novela, a través del joven protagonista Samuel, el autor trata de unir precisamente aquel mundo ancestral de los narradores de historias, con el escritor de hoy en día, que, como aquellos, sólo atiende a los códigos de compromiso y honor con el Reino de Akaba, reino ético de los magos de las palabras.

Para ello, el joven Samuel deberá completar una arriesgada misión en tierra vikinga, dentro de las páginas de un gran libro de aventuras y viajes. Lleno de monstruos y animales fantásticos, de dificultades extremas, de piedras mágicas, brujas y pócimas, y por encima de todo, mostrando la eterna lucha entre el bien y el mal. Una lucha feroz entre el buen dios y el demonio (Odín y su hermanastro Hodur).

La bella joven vikinga, Freya, mitad mujer, mitad diosa, servirá de contrapunto entre aquel paraíso perdido y el mundo actual de Samuel, a través de una amistad creciente y un amor entreverado y romántico.

Se lo pasarán bien con este libro. En él, se exhibe un gran derroche de imaginación y en el que, a cada dificultad superada, esperará una siguiente aún más arriesgada.

Conocerán y disfrutarán de la mitología vikinga, en aquella época en la que los hombres hablaban y negociaban a diario con sus dioses, mientras blandían su espada contra dragones, serpientes gigantes, dioses y semidioses que trataban de impedirles a toda costa, el cumplimiento de la misión que tenían encomendada y en la que creían por encima de los miedos y dificultades.

Y todo ello, narrado con la convicción de este autor que decidió un día, ser súbdito del Reino de las Palabras en aquellos atardeceres bálticos. Y vivir y hacernos disfrutar a los demás, de toda su magia.

FRANCISCO RODRIGUEZ TEJEDOR, escritor, guionista de cine, productor.

Ha publicado entre otras obras: “El día que fuimos dioses” y “Los mejores 101 momentos de amor”.

Agradecimientos

Cuando se finaliza el proyecto de un libro y se va a proceder a la publicación de éste, el espíritu solidario y obligado del autor, viaja en el tiempo y hace memoria de todo aquel que de alguna manera, ha participado o influido en su logro. Ya sea, con ideas o consejos, o como simple apoyo emocional a quien tiene la osadía de sentarse frente una pila de folios en blanco, se quiere reconocer la valía de cada uno de aquellos que se asomaron a la persona, al escritor, y pusieron su granito de arena y toda su buena intención.

Siempre quedarán personas maravillosas y entrañables sin citar, en el humano e imperfecto acto de los agradecimientos. En nuestro olvido, quedará apartado el nombre o la mención de alguien que tuvo su parte de influencia y también su importancia en nuestra vida. Pido por ello y en primer lugar, mi más humilde perdón por esas ausencias y mi más íntimo reconocimiento.

Quiero agradecer la posibilidad de que este libro haya sigo gestado, a mi hijo Pablo, porque cuando él era muy pequeño, adoraba que le regalara cuentos inventados sobre la marcha, mientras le enjabonaba el cuerpo en la hora del baño. Este acto tan íntimo entre los dos, quedó por siempre grabado en mi corazón. Aún recuerdo su cara de emoción y sus ojos sin pestañeo durante el transcurso de la historia. Tiempos imborrables que nos permitieron disfrutar el uno del otro.

Gracias por supuesto a mis padres que me hicieron así, porque cada uno en su especialidad y a su manera, fueron unos artistas de mano y mente creativa. Mi padre, un maestro artesano con la madera y el plexiglás; mi madre, pintora de más de veinte cuadros, todos acabados y firmados a partir de los sesenta y cinco años cumplidos.

En especial, mi agradecimiento y mi amor a Marylina, que me hace soñar a diario con realidades mágicas en las que solo aparece ella a mi lado. Todas, sin distinción, se harán realidad muy pronto.

También quiero agradecer a Lola Bastos (desaparecida de mi vida hace años) por ese primerizo taller de literatura creativa al que yo acudía mientras trabajaba de ejecutivo para una empresa. En esos tiempos, prefería quedarme sin comer antes que dejar de asistir a uno de sus intercambios de palabras e ideas. Allí nació Lexus que al principio era un sueño de medio folio y luego terminó por convertirse en unos centenares de páginas seguidas.

Mi agradecimiento especial a todas aquellas personas que formaron parte de mi entorno, que me hicieron pensar en la realidad de nuestro paso por la vida y en la magia de las cosas. En la existencia de un mundo paralelo que podemos crear nosotros a nuestra imagen. Un universo que puede llegar a ser tan cierto como éste, aunque a menudo, más íntimo y agradable.

Gracias a Elena, porque en esos tiempos, dedicó su tiempo a leer, repasar y valorar el texto inicial, y a aportarme muchas ideas y ánimos para llegar a ponerle el “Fin” a este manuscrito.

Gracias a Francisco Rodríguez Tejedor por haber escrito un prólogo fantástico para este libro. Sus palabras le añaden un valor especial y me trasladan a un tiempo en el que navegábamos los dos por las aguas del mar Báltico, imaginando cada uno y al mismo tiempo, miles de historias futuras.

Gracias a Federico Correa y Gil de Biedma, gran escritor, y sobre todo, amigo mío, porque trabajamos en muchos proyectos juntos, me da “la vara literaria” de continuo y somos casi inseparables.

Gracias a Nieves Gallardo, que ya me revisó y pulió otro libro anterior y también me regaló estupendos consejos.

Gracias a Karl May por sus historias increíbles. Gracias a sus personajes, Winnetou y Old Shatterhand que tantas satisfacciones me regalaron. Fueron libros que siempre estuvieron en la cabecera de mi cama durante mi adolescencia. Gracias a Julio Verne, a Ivanhoe, a las walquirias, a El Capitán Trueno, a La Sirenita…

* * *

Y cuando el mundo fue mundo

y todas las estrellas con el sol al frente,

irradiaron su energía sobre todas las cosas,

quedó marcada en el cielo y para siempre

la sucesión de cosas que iban a ocurrir.

No tienes más que mirar al firmamento

para poder comprobarlo...

1

Hacía mucho tiempo que llevaba esperando su visita. Significaba tanto para mí que el simple hecho de pensar en ello me llenaba de una ilusión desbordante. Ahora bien, estaba hecho un manojo de nervios.

La mañana ya estaba bastante avanzada en ese día tan señalado y el sol entraba ya a raudales por entre las anchas rendijas de las persianas de mi habitación.

En tan aventajada atalaya, como suponía ser la superficie de mi ventana, yo me encontraba absolutamente concentrado y atento a lo que sucedía en el exterior, con los pies descalzos acariciados por la fina y suave moqueta y observando en callado silencio, el estallido de los mil colores y tonalidades que refulgían en el césped del jardín. Todos ellos, bailaban mecidos por el efecto visual de la hierba recién cortada y disfrutaban del baño que les proporcionaba el rocío del alba, aún presente a esas horas, vistiendo de humedad los esquejes recién nacidos.

Fijé también mis ojos en el viejo olmo que habitaba en la finca, mucho tiempo antes de que siquiera se llegara a pensar en la construcción de la casa o en la simple existencia de humanos que la habitarían.

Este coloso de madera y hojas, soberbio y orgulloso en su porte, fabricaba con el vaivén de sus hojas un continuo rechinar de dientes de mil años de antigüedad, ladeando de manera acompasada las ramas más altas, al ritmo que le marcaba la brisa matinal que accedía por el norte y haciendo que el murmullo que generaba por efecto de ese roce, aterrizara con delicadeza en la intimidad de mis oídos, rompiendo de manera unilateral y sin que se le invitara a hacerlo, la calma y la quietud del entorno que aparecía ante mis ojos.

Y fue precisamente ese día, después de tantos otros vigilando con la tenaz rutina de un farero por la ventana de mi habitación cuando se modificó el perfil del sueño que me ocupaba todas las noches desde que aquello ocurrió. Fue en esa fundamental mañana, cuando pude distinguir cómo se movía entre los trigales dorados del norte del pueblo, una pequeña figura que quebraba la línea horizontal del monótono horizonte.

Quién quisiera que fuese el forastero, rompía la regularidad del paisaje avanzando a grandes zancadas y con portentosos saltos.

Imagino que su escasa estatura —desde lejos parecía un personaje corto de piernas y estrecho de tiro y espalda— le obligaba a realizar ímprobos esfuerzos para poder orientarse de alguna manera, entre las altas espigas del trigal que bordeaba los aledaños de mi casa y comprobar así, que la dirección elegida resultaba ser la correcta.

Superado ya el inmenso obstáculo que supuso el campo cultivado, realizó un prodigioso salto que yo no podía esperar de un ser tan pequeño. El impulso le llevó directamente hasta la rama más gruesa del milenario olmo. Y allí, se quedó completamente quieto, como una estatua de mármol cincelada, mirándome fijamente a los ojos con una actitud inquisidora pero en nada ofensiva.

La insistencia y profundidad de su mirada, hizo que de pronto me acometiera un repentino ataque de pánico y echándome hacia atrás, con un violento movimiento cerré la ventana de un golpe. A continuación, corrí las cortinas nervioso y apoyé mi espalda en la pared de la habitación, respirando dificultosamente.

—Aún no estoy preparado —dije para mis adentros—. Ahora que está aquí me doy cuenta de lo pretencioso que he sido. Es imposible que alguien como yo pueda mantener su mirada sin llegar a sentirse completamente impresionado.

¿Y si me rechaza o no me da su bendición? ¿O si ni siquiera se siente inclinado a favorecerme con el favor de la duda razonable? Esperaré en silencio a que se marche y luego le pediré perdón con el pensamiento por haberle hecho venir para nada.

Está vez hablé en voz alta, mientras me estrangulaba las manos sin darme cuenta.

Estaba ya todo decidido por mi parte. ¿O no? Los seres tan poderosos que me acompañan siempre, el señor del “deseo de llegar un día a saber” y el del “poder escribir historias algún día”, aquellos dos seres tan reales en mi vida, que acunaron en mi la pasión por los libros, me hicieron una señal de entendimiento. Ellos dos me hablaron también al oído, en medio del fragor de la lucha interior en la que no acababa por decidirme.

—¿Cómo podía ser esto? Tanto tiempo añorando su visita personal, tantas jornadas gastadas oteando sin descanso, en el comienzo del alba y en el atardecer de cada día de mi vida la cercana colina de los deseos, soñando despierto con su presencia y con sus inéditas palabras y cuando por fin me había hecho el honor de venir a verme a mí, solamente a mí, reaccionaba de esa manera tan ridícula y cobarde.

Él no habría venido si yo no le hubiera invitado con tanto deseo, si no se hubieran cumplido todos los requerimientos anteriores y de los cuales, di cumplida cuenta. No habría aparecido si no tuviese intención de realizar una valoración final de mi candidatura y una calificación definitiva de mis posibilidades.

¡Qué nervios sentía! Se trataba de una oportunidad única de la que no todo el mundo podía disponer. Tenía que hacer algo con mis dudas y también con mis temores. Debía decidirme de una vez por todas porque seguro que aquel ser no iba a estar esperándome eternamente. La de cosas importantes que tendría en su agenda.

Con el pertinaz miedo invadiendo mi cuerpo, logré abrir poco a poco las hojas de la ventana, pero sin llegar a descorrer aún la cortina. No osaba siquiera fijar en el exterior la mirada.

Cuatro bocanadas de aire fresco y puro fueron necesarias para recomponerme a medias, para relajar un mínimo mi maltrecho ánimo.

Me estaba jugando tanto en ese trance y era tan delgada la línea entre el éxito más rotundo y el fracaso más estrepitoso, que mis manos continuaban temblorosas cuando finalmente me decidí a abrir la cortina por completo.

Tenía ante mis ojos ¡oh Dios todopoderoso! a un extraño y extravagante duende de color ceniza, especie difícil de encontrar en estos tiempos tan pragmáticos y descreídos que corren en la actualidad.

El duende venía vestido de una sola pieza, con una especie de buzo amarillo que le quedaba como un guante. Ese color tan llamativo casaba de maravilla con la tonalidad de su piel y con el gorro triangular que portaba orgulloso en su cabeza, tintado de un color rojo muy pintoresco. El sombrero o chichonera, o cualesquiera que fuera el nombre que identificase aquello que el duende llevaba en la cabeza, le caía en cascada por la espalda y acababa en unos pequeños y dorados cascabeles que pendían y titilaban al final de aquella extraña prenda que cubría su sesera.

Un atuendo tan llamativo hubiera provocado mi hilaridad en el supuesto de que la escena se hubiese desarrollado en la trama de una película de temática fantástica y no, a dos metros escasos de mis narices.

Fue su aspecto pausado y tranquilo lo que hizo que mi respiración fuera regulándose de manera paulatina, hasta alcanzar un cierto sosiego.

El extraño personaje no había movido un solo músculo hasta entonces, ni tampoco abandonado la posición en la que le había dejado durante mi frenética lucha interior. Así se mantuvo durante otros breves instantes más, hasta que decidió moverse finalmente en mi dirección, con movimientos lentos y flexibles, más parecidos a los de un ágil felino al acecho de una presa que a los de un duende de patas cortas y barriga prominente.

Escaló con elegancia imprevista la enredadera del porche y se plantó de un salto en el alfeizar de la ventana, observando detenidamente el lejano horizonte por el que había venido, mascullando unas cortas frases en un raro idioma que no pude entender. Luego, guardó silencio, y girando el cuerpo ciento ochenta grados, centró ahora ya sí, de manera definitiva, su mirada en mí.

El duende de grandes ojos azules se me acercó lentamente, quizá para no provocarme un susto. Yo me encontraba anonadado y completamente quieto, casi sin respiración y sin ninguna capacidad de movimiento, aunque hubiese deseado en aquel tenso momento poder moverme y salir corriendo.

Creo que de tanto desearlo, se me había parado el pulso para no llegar a sobresaltarle yo a él, con el estruendo que parecía emanar de mi corazón al bombear la sangre al cerebro.

Sin mover los labios —tal y como sólo ellos saben hacer cuando quieren comunicarse con el interior de los mortales— pude percibir un leve susurro dentro de mi cabeza que me hablaba así:

—Sabes, con certeza, cuál es el objeto de mi visita y lo que todos esperamos de ti. ¿No?

—Sí, creo que sí —acerté a balbucir—. He esperado mucho tiempo la llegada de este momento y perdona mis nervios, pero es que estoy muy emocionado con tu visita.

—¿Te das cuenta de lo significa para ti y para “mi mundo” el paso que estamos a punto de dar, el grado de compromiso que vas a adquirir y las obligaciones que te acarrearán por ello en el futuro inmediato?

—Sí, soy consciente de ello. Mi compromiso final continúa siendo inamovible.

—¿Estás preparado para escribir con honradez y entereza, con sencillez y con certeza, aquellas historias que tanto deseas y que de manera inminente están a punto de llegar hasta ti, para que puedan ocurrir entonces y dejen de ser sueños imposibles?

—Sí, estoy preparado y listo —contesté con firmeza.

—Deberás saber que esas historias que vivirás y de las que deberás dejar constancia a través de tus escritos, versarán sobre ensoñaciones del mundo disfrazado, de las quimeras escondidas en la mente de los hombres y que luchan incansablemente por salir indemnes de su prisión, para que sean conocidas por todos los seres humanos, incluidos aquellos que no creen en nada.

—Así lo auguro yo que tengo el poder suficiente para hacerlo —sentenció solemne el duende.

2

Mi nombre es Samuel, el apellido no importa. Tengo dieciséis años y hoy por hoy, soy completamente feliz. He acabado el curso académico y he sacado unas notas fantásticas. Cuando me las entregaron, pude constatar que el enorme esfuerzo que había realizado durante todo ese año había merecido realmente la pena.

A mí me gustaba mucho estudiar. Siempre he sacado buenas calificaciones, pero lo de este último curso había sido realmente sonado e histórico.

De verdad, deberéis creerme si os digo que no había influido en casi nada el que mis padres me hubieran prometido un crucero por el Báltico, si mantenía o superaba las notas del año anterior, ni que como añadido, hubieran reservado para mí en la librería de la esquina, una colección completa de libros sobre civilizaciones nórdicas encuadernada a mano, a la cual devoraba cada día con la nariz aplastada en el cristal del escaparate. Ahora bien, la colección de libros, así como la reserva del viaje, iban directamente ligadas a la obtención inexcusable de ese brillante resultado académico.

Bueno, no os voy a engañar a estas alturas de la historia. Esas recompensas adicionales añadieron un poco de motivación extra a la ya de por sí inquietud constante de conocimiento y vivencias que siempre he tenido.

Me han fascinado a lo largo de mi vida muchas cosas, pero los viajes, el conocimiento, las diferentes culturas humanas y el mundo de las leyendas y la magia han sido siempre mi debilidad más absoluta.

Ese día tan importante no me detuve lo más mínimo con mis amigos, quería llegar cuanto antes a casa y presentar de inmediato a mis padres el fruto de mi esfuerzo. Levanté la bici con un ágil y rápido movimiento y la enfoqué en dirección al lugar dónde vivo, saliendo disparado cuesta abajo.

Saludé a varios vecinos mientras pedaleaba furiosamente, aprovechando la escasez de circulación existente al inicio del periodo vacacional.

Fue llegar a casa y percibir desde la puerta aquel olor a tarta de galleta, nata y coco que tan especial le salía a mi madre.

—El día apunta buenas maneras —me dije para mis adentros.

Dejé sobre la mesa de la cocina las notas del colegio y abrí la nevera, saqué el brik de leche y llené un vaso de los grandes hasta los topes.

Estábamos a finales de Junio y los días y las personas sentíamos una inmensa gratitud y alegría durante esa estación climática. La luz mantenía su brillo como en ningún otro momento del año, y eso, desde luego, impregnaba de optimismo el carácter y el bienestar de las personas.

Comencé a hojear por enésima vez los catálogos de viajes organizados que habían traído mis padres desde la agencia de viajes y me entretuve contemplando completamente absorto, las fotografías y el itinerario del crucero que estábamos a punto de disfrutar.

El barco que nos trasladaría a esos países maravillosos que visitaríamos, era una inmensa nave con todas las comodidades inimaginables. Albergaba en su interior trescientos camarotes para viajeros, unos con balcones exteriores y otros con ojos de buey exclusivamente. Tres cubiertas y dos piscinas, restaurantes, gimnasio... un sinfín de variados entretenimientos recomendables para cualquier edad.

Aparte del viaje en barco, el cual seguramente resultaría maravilloso e inolvidable para mí, había algo más que me motivaba en extremo y era el hecho de cumplir los diecisiete años durante el transcurso del viaje, en el interior de tierras extrañas y mares ajenos y poder celebrarlo con la segura hospitalidad de los habitantes de las excitantes ciudades por las que íbamos a transitar.

Ni que decir tiene que ya teníamos asegurada una visita a cada una de las ciudades litorales a las que accederíamos. Las realizaríamos durante el tiempo en el que se encontrara fondeado el barco en cada puerto en el que atracáramos.

De entre todas aquellas maravillosas ciudades por las que transcurriría el crucero, había una en particular que ocupaba la mayoría de mis pensamientos, Copenhague.

Había leído todo aquello que había caído en mis manos sobre esta encantadora ciudad, con auténtica voracidad de apetito insaciable.

Sus calles, sus monumentos, sus gentes y su historia, su cultura milenaria. Todo me maravillaba y me atraía de una manera formidable. Había rogado a mis padres encarecidamente, poder pasar más tiempo en esa ciudad que en las restantes, pero parecía ser imposible dado el rígido y obligado control en el cumplimiento del horario en esos viajes concertados, con un rígido calendario previsto y con las pausas establecidas de antemano.

Un solo día tenía para disfrutar de Copenhague. Por ello, tenía que aprovechar los días que me quedaban en tierra para preparar concienzudamente la visita. Debería realizar un cronograma de actividades muy detallado para no perderme nada, debiendo ser pactado con mis padres para respetarlo con escrupulosidad de avaro. El tiempo tenía que estirarse el máximo posible, y había tanto que ver...

Tanta prisa tenía por comenzar el viaje que a pesar de que faltaran cinco días aún para el embarque, ya tenía la maleta llena hasta sus topes.

Me había advertido mi madre que no la ocupara mucho, que me llevara aquello que solo fuera indispensable para el viaje, porque si no lo hacía así, iríamos cargados de bultos y eso sí que no estaba previsto en el guion.

Y así lo hice. Ahora bien, mi libro guía de la ciudad de Copenhague, mis gastados amuletos vikingos y mis piedras runas de imitación —lamentaba profundamente que no resultaran verdaderas— fueron los primeros objetos en habitar la maleta de piel gruesa y dura en la que figuraban mis datos personales, ocupando un lugar preferente y destacado en la misma.

Por fin llegó el día. Qué alegría me dio. Desde primeras horas de la mañana era todo un sinfín de prisas y carreras por la casa.

—¡Hay que llamar al taxi ya! —le decía mi padre a mi madre con gestos cargados de puro nerviosismo.

—¡Todavía es pronto! calma un poco tu ansiedad —contestaba mi madre con otro tono de voz mucho más tranquilo—. Aún faltan tres horas para la salida del vuelo y nos han recomendado que estemos allí solo con una hora y media de adelanto.

Y yo, mientras tanto, tumbado en la cama con las manos detrás de la nuca e imaginando paso por paso cómo me gustaría que fuese el viaje.

Pensaba en las gentes que conocería, en las piedras cargadas de historia y leyenda de las ciudades del norte, en las largas caminatas y sorpresas que me aguardarían a la vuelta de cada esquina.

En condiciones normales de un tráfico rodado, habitualmente congestionado, el aeropuerto quedaba aproximadamente a media hora de mi casa, una distancia en el tiempo que acortó sensiblemente el taxista por la escasa circulación existente esos días. Justo sería decir, que se debió en parte a esa causa, pero no menos cierto también, que mucho tuvo que ver la generosa propina que por llegar a tiempo le regaló mi padre.

Mi padre seguía pensando después de todo, que mi madre era demasiado confiada, y que al final, nos quedaríamos en tierra gracias a esa desmesurada seguridad en sus afirmaciones. Hasta en esa ocasión, mi madre seguía mostrándose excesivamente condescendiente con mi padre. Siempre era así con él y también con todos los demás.

El avión, era uno de esos “enormes monstruos que devoran a grandes sorbos una enormidad de pasajeros en cada viaje y que una vez asentados cómodamente estos en sus acogedoras entrañas, son capaces de elevarse con una enorme potencia y particular elegancia, para surcar los aires y los cielos a tremenda velocidad.

La nave en la que nos encontrábamos iba llena a rebosar de gente, siendo el pasaje que lo constituía muy variopinto. Familias al completo como nosotros, personas solitarias tanto en el viaje como en la profundidad de sus pensamientos y que únicamente contestaban a los auxiliares de vuelo con furtivos monosílabos cuando les ofrecían las viandas y los artículos de venta a bordo, no separando ni por un solo instante la vista de las películas que suelen emitirse durante el transcurso del viaje, bien ajustados los pinganillos a sus oídos.

El vuelo no tuvo nada especialmente mencionable, salvo el prolongado mareo sufrido por unas pasajeras y amigas sexagenarias que fueron provocados por los intensos vaivenes del avión. ¿La causa del bamboleo? Una enorme masa nubosa cargada de electricidad hasta los topes y por la que tuvimos que transitar cerca de la mitad del camino.

A media tarde, llegábamos felizmente al aeropuerto de Helsinki bajo un cielo precioso, luminoso y brillante. No hacía mucho calor porque el sol se hallaba en retirada y se podía aguantar perfectamente con las mangas de la camisa remangadas.

A la salida del edificio principal del aeropuerto y previa identificación personalizada de cada pasajero del crucero, fuimos recogidos por un conductor finlandés simpático y servicial, como pudimos comprobar posteriormente, que con amabilidad y desinteresado altruismo nos regaló una vuelta gratuita por Helsinki que no constaba en el programa oficial de la agencia y que resultó ser la primera y la última toma de contacto con esa preciosa ciudad, antes de emprender decididamente el camino del puerto para llegar a tiempo al embarque.

El barco se hallaba anclado a la espera de nuestra llegada, con la tripulación en perfecto estado de revista y los uniformes rabiosamente blancos y luminosos.

Los miembros de la tripulación mantenían en sus rostros una eterna sonrisa, brindándonos un rosario de bienvenidas y parabienes con los que nos fueron obsequiando en la mismísima escala de acceso a la nave.

Todo aquello me recordaba las películas ambientadas en las islas hawaianas y protagonizadas por un por aquel entonces, liviano Elvis Presley. Aquellas cinematográficas historias que describían calurosas y cariñosas bienvenidas, dispensadas por esculturales isleñas que jaleaban la llegada de visitantes al país.

A la hora prevista, con un ligero viento que barría el suelo de babor a estribor, tronó la potente sirena del barco, delatando al mismo tiempo el movimiento de aceleración del trasatlántico que comenzaba a percibirse levemente.

Todo eran gritos, saludos y un espectacular despliegue de pañuelos blancos sacudidos al viento, en señal de despedida hacia los pasajeros que nos encontrábamos en cubierta por parte de los curiosos que habían acudido en masa a despedir al barco.

Era una rutina ésta que se repetiría con cada salida o llegada de estos enormes cruceros a cada puerto al que accedían. Formaba parte del peculiar atractivo de cada ciudad portuaria que tramitaba la entrada y salida de estos grandiosos y bonitos paquebotes.

El barco puso rumbo Nordeste y se adentró en las oscuras y apacibles aguas del Mar Báltico.

Una vez hubo salido del acogedor puerto y abandonado su dársena, me dirigí corriendo a la proa del barco para sentir la brisa marina en mi rostro, tal y como siempre había deseado poder hacer.

El traslado por mar entre cada una de las ciudades que habríamos de visitar, se realizaba durante el transcurso de la noche, con el único objetivo de acceder a cada una de ellas al alba.

Esa fórmula de desplazamiento garantizaba que la llegada al puerto de destino a esas horas, permitiese disponer luego de todo el día para poder conocer un poco en detalle la ciudad, bien por el propio pie y disposición, como a través de las visitas guiadas y organizadas por las agencias de viajes.

A mi familia y a mí nos gustaban sin embargo muchísimo más, aquellas visitas que no tenían ningún tipo de previsión inicial ni trayecto apalabrado. Pasear despacio por los barrios olvidados y ausentes en las guías oficiales de turismo, sin prisas y con pausa. Entretenerte a cada paso para admirar los edificios más emblemáticos y esas calles recónditas y castizas de cualquier ciudad del mundo, resultaba un placer tal que no podía rechazarse su disfrute bajo ningún concepto.

El viaje transcurría a pedir de boca, pues resultó muy gratificante y divertido recorrer las ciudades de Estocolmo y San Petersburgo, admirando su arte y la vida de sus habitantes, pero nada podía ya apaciguar la excitación creciente que me provocaba saber, que al amanecer de éste penúltimo día de viaje, íbamos a desembarcar por fin en Copenhague, mi ciudad, mi mito.

No pude conciliar el sueño en la noche previa a la llegada a puerto. Era tal el hormigueo que sentía, que estuve parte de la noche asomado al balcón de mi camarote, disfrutando de un cielo levemente estrellado y de una luna llena magnífica, reflejada en todo su esplendor en las aguas plateadas del mar, esperando impaciente el golpe de sirena rutinario y a modo de saludo que realizaba siempre el navío a la entrada de cualquiera de los puertos.

La llegada se produjo fiel a su costumbre y a la hora prevista el día anterior por la directora del viaje, siendo anunciada repetidamente por la megafonía del barco.

No era de extrañar que tal exactitud se debiera a que el capitán, teniendo en cuenta la distancia entre el origen y el destino diario, decidiera navegar siempre a una velocidad de crucero adecuada, capaz de producir el un mínimo roce con las olas y un avance suficiente para llegar a tiempo, todo ello dirigido a hacer más cómodo y tranquilo el descanso nocturno de los pasajeros.

Mi desilusión fue enorme al comprobar que tras todos esos días anteriores en los que el sol había acudido presurosamente al balcón de mi camarote, despertándome cada día con una intensa caricia de luz y calor, la mañana en la que accedíamos a los muelles del puerto de Copenhague para fondear, amaneció triste y plomiza, bajo la amarga apariencia de una niebla densa e impenetrable.

Desde mi camarote sólo podía vislumbrar a duras penas el edificio llamado familiarmente por los habitantes de Copenhague “La Puerta de los Reyes”, la cual debía su nombre al hecho de ser el lugar de desembarque habitual de la familia real danesa, cuando utilizan el elegante y fantástico velero de su propiedad que se haya fondeado de manera cotidiana en esa parte del puerto.

La estatua de “La Sirenita” que sin lugar a dudas se encontraba ubicada a la derecha de la posición del buque y a unos cuatrocientos metros de la citada entrada portuaria —me había aprendido de memoria su localización y sin posibilidad de equívoco— no podía ser observada por mis decepcionados ojos, por más que forzara la vista.

Las torres de los palacios adyacentes y el pintoresco molino danés, la entrada del parque que circunda una parte del puerto y la silueta de todas aquellas maravillosas construcciones que también, sin duda, se encontraban justo al frente de mi posición, tampoco me eran perceptibles de ninguna de las maneras.

—¡Qué fastidio! tanto tiempo esperando este momento y cuando llega, me ocurre esto.

Malhumorado, me introduje en el interior del camarote y comencé a darme una ducha rápida, porque al fin y al cabo, tendría que aprovechar el tiempo como fuera.

Antes de iniciarse la excursión programada junto con mis padres —por supuesto con todas las indicaciones que traía yo preparadas desde casa— les pedí encarecidamente que la primera visita a realizar, pasara obligatoriamente por ser a la estatua de la “La Sirenita” con la intención de presentarle mis más sinceros respetos.

Su entrañable historia me había acompañado desde que era un niño pequeño, cuando mi padre me leía cuentos a la cabecera de mi cama antes de quedarme dormido. Fue tantas veces las que le pedí que me leyera sus vivencias, que llegué a recitarla de memoria y sin equívoco alguno. Su mensaje me enseño que a menudo, el amor, la pasión y la ausencia de egoísmo, acaba teniendo enorme importancia en el desarrollo del espíritu y en la feliz existencia de las personas.

Bajé a grandes saltos las escalerillas que daban acceso al muelle. Fue tal la rapidez que imprimí a mi carrera que mis padres se quedaron muy atrasados, sin posibilidad de seguir mi ritmo. Tras pasar por las oficinas danesas de desembarco, llegué con paso veloz al pie de la tan deseada estatua. Pude hacerme emocionado unas cuantas fotografías a su lado, sin interrupción alguna por parte de ningún otro ser humano, pues las horas tan intempestivas que eran y la mañana vestida con esos ropajes grises y fríos, no habían animado hasta el momento a nadie más a acercarse al muelle que presidía la estatua verde bronce de mi querida “Sirenita”.

Mis padres decidieron dar una vuelta por el precioso parque que rodeaba los accesos de la famosa estatua, mientras yo les indiqué que fueran ellos solos a realizar la visita y que nos encontraríamos allí mismo en el transcurso de los diez minutos siguientes. Yo no estaba interesado en el parque y sí, en no tener que abandonar las proximidades de la estatua tan pronto.

Me puse el chubasquero y me lo cerré completamente hasta el cuello. Me senté en el suelo enfrente de la estatua y comencé a disfrutar con sus detalles, dejando que el recuerdo de su fantástica historia me visitase. Cerré fuertemente los ojos y me introduje en maravillosas reflexiones y pensamientos, en lo que siempre había significado para mí y en lo que suponía haber cumplido un sueño alimentado desde mis primeros años.

Al cabo de lo que a mí me pareció un buen rato, abrí lentamente los párpados y una vez pude acostumbrarme a la incipiente claridad de la mañana, creí percibir entre las piedras vestidas de musgo que rodean el pie de la escultura, a través del agua calmada y oscura del mar, algo que parecía ser un pequeño y brillante objeto cuadrado. Me acerqué cuidadosamente a las escurridizas piedras para no caer al agua ni golpearme con ellas e introduje con cuidado mi mano, entre la hendidura formada por dos piedras de tamaño medio, redondas y pulidas por el efecto del continuo oleaje.

El agua estaba bastante fría y sin embargo, cuando así finalmente entre mis dedos el objeto brillante que irradiaba un potente resplandor incomprensible para mí, sentí al instante un calor intenso que invadió mi mano. Fue sacarlo a la superficie y cesó automáticamente el brillo hiriente de luz, al igual que la energía calorífica que lo había acompañado.

Su forma, tal y como había podido adivinar desde la superficie, tenía el perímetro de un cuadrado perfecto y era de madera. Tenía unos caracteres escritos en su superficie y con su propio significado, pues se trataba de un símbolo muy familiar para mí. Tomé plena conciencia de que me hallaba en posesión de una auténtica runa vikinga, o así quería yo pensarlo.

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