Más allá hay dragones

© 2015, Vicente Álvarez

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño y tratamiento digital: Dto.gráfico Ed.Amarante

Ilustración de portada: Javier A. Vidaurre

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Junio, 2015

ISBN: 978-84-944179-0-0

* * *

1

Más allá hay dragones escribían los cartógrafos medievales en los mapas tras la línea divisoria que separaba los horizontes conocidos de todo lo demás. Cuando los descubridores y exploradores llegaban a los confines del mundo exclamaban eso mismo, ¡más allá hay dragones!, izaban las velas de sus barcos y ponían proa hacia lugares más seguros: la Tierra era plana y a sus extremos convenía no acercarse.

Tarilonte había llegado al Fierabrás, un afamado y nutrido bar de copas situado en la ribera derecha de la Cuarzita, y traía la cabeza llena de dragones. Acababa de asaltar una casa situada junto a un apartado lago, agredir a su poderoso dueño y llevarse, entre otras cosas, un incendiario vídeo. Antes de llegar al Fierabrás había hablado con Batista y había visto la grabación. Los dragones estaban allí. Ella los acababa de descubrir.

A Olga Tarilonte siempre le resultaron insoportables esas zonas en blanco de los mapas en las que los cartógrafos escribían más allá hay dragones. A ella nunca le gustó el que le dijeran qué puertas podían ser abiertas y cuáles no. En Berlai existían demasiadas puertas a las que las convenciones sociales y el conservadurismo impedían asomarse a ellas. Tarilonte era una soñadora y una rebelde. Después de lo que acababa de ver en el vídeo, más le valdría haber sido un dulce corderito.

Ahora sabía dónde estaban los dragones y conocía sus rostros.

Ellos tenían razón. No quiso creerlos. Ya era demasiado tarde...

“Olga, guapa, hacía mucho tiempo que no te veíamos por aquí. ¿Lo de siempre?”.

“¿Y qué es lo de siempre?”.

“Sorpréndeme, me dices siempre. Sorpresa sin alcohol”.

“Hoy va a ser sorpresa con alcohol”.

“¿Estás segura?”.

“Sí, Betty, estoy segura”.

Betty se llama Isabeli. Es de Salvador de Bahía. 90-60-90 de carnes prietas mulatonas. Veintipocos años. Ojos verdes, sonrisa de bossa nova y culo de infarto. Es, desde luego, una de las mayores atracciones del Fierabrás.

Mientras trajina con el Pampero, la granadina, la soda y el limón, Betty no quita ojo de encima a Tarilonte. Coge dos guindas rojas. Una se la mete en la boca. La otra la deja sobre el cóctel que acaba de preparar. Un palillo, una guinda, un viaje. También una pregunta.

Betty siempre bucea en la red buscando preguntas para Tarilonte.

Betty es una profesional.

“Esta maravilla para quien sepa el nombre del ciclista conocido como El ángel volador”.

“Betty, hoy no tengo ganas de juegos”.

“O sea, que no lo sabes”.

“Joder, Betty, eso lo sabe todo el mundo. Charly Gaul. ¡Charly Gaul!”.

Tarilonte coge el cóctel y mira en su interior con ojos vacíos. No puede dejar de pensar en el vídeo manipulado. No sabe si esa grabación será un seguro de vida o una sentencia de muerte. Todo lo que dijo Eleonora era verdad. También parecen confirmarse todas las sospechas que sobrevolaban alrededor del caso. Apenas un mes antes, cuando el todopoderoso Simón L’Hereux i Podestá le encargó investigar una muerte acaecida treinta años atrás, el mundo parecía haberse tragado por completo a Beatriz Sabatini.

Ahora los mensajes encerrados en botellas perdidas en el mar comienzan a ser descifrados.

Tarilonte tiene miedo.

Ha llamado a Batista y ahora ya sabe quién es el dueño de la casa del lago.

Ha puesto a buen recaudo el vídeo.

Ha bebido el cóctel de un trago y ha pedido otro.

Ha comenzado a opusnigrarse a lo Yourcenar.

También ha empezado a cazar.

Ha visto varios chicos objeto, carne de una noche, una pequeña droga para olvidar toda la mierda en la que se está metiendo. Olguita ha echado el ojo ya a un chico cañón con una camiseta de Mao. Es alto, moreno, fuerte, arrogante y muy joven. Él ya la ha mirado un par de veces. A ella y a sus tetas. Seguramente ninguno de los dos cree en el amor a primera vista. Ambos son de esos tipos de personas que sólo creen en la lujuria a primera vista.

“¿Te puedo invitar a una copa?”

Mientras Tarilonte no quita ojo del chico Mao, un tipo trajeado se sienta a su lado. Gasta acento mexicano, ojeras pronunciadas y alopecia galopante. Es bajo, algo rechoncho y, durante mucho tiempo, él sí creyó en el amor a primera vista.

Desde hace unos meses sólo cree en la muerte exprés.

Y en ir más allá: al territorio inhóspito y prohibido en el que sólo viven los dragones.

“¿Te puedo invitar a una copa?”, vuelve a preguntar el hombre del traje gris.

“Gracias, dame el dinero y ya me la pido yo”, contesta Tarilonte sin apenas prestarle atención.

El hombre trajeado sonríe con un poso de amargura.

“Espero a alguien, pero parece que no llega”, susurra, mientras sus manos sudadas agarran un vaso de tubo con líquido blanco y una rodaja de limón en cuarto menguante.

Tarilonte ni le escucha. Ha empezado a tararear una canción que sacude los cimientos del Fierabrás. Todos parecen conocerla, muchos se animan a bailar, es el comienzo de los fuegos artificiales. La sala se llena de luces que llegan desde varias pantallas gigantes. Un ejército de chicas, con casacas verdes y minifaldas escandalosas, prometen destinos desconocidos y excitantes a partes iguales. “Come with me, we can go to a paradise of love and joy at destination unknown, known, known, known”. Unas cuantas chicas se lanzan, todas a una, a la pequeña pista de baile que circunda la barra del bar. La mayoría de ellas visten como las protagonistas del vídeo, con minifaldas de colegiala, de tablas, estampados de colores y vuelo fácil.

Aquello se ha convertido en un desfile de Victoria’s Secret.

“¿Te molesta que fume?”, pregunta el hombre trajeado.

“Ni siquiera me molestaría si estuvieras ardiendo”.

Tarilonte hace intención de levantarse de la silla. Parece sentirse un poco agobiada. No quiere regresar sola a casa. No puede. Ella sólo desea llevarse al chico que ha escogido esa noche a cualquier cama y olvidarse de los dragones que la han amargado el día. Piensa en Beatriz Sabatini, una actriz que murió jovencísima y que se ha convertido en su compañera de sueños y pesadillas durante las últimas semanas.

Piensa en ella cuando vuelve a ver al tipo trajeado de acento mexicano.

“¿Qué parte de estar ignorándote te hace pensar que eres bienvenido?”, le pregunta con todo el desprecio que es capaz de utilizar contra los moscones de discoteca, mientras se levanta y marcha decidida a la caza de su chico Mao.

Si a Tarilonte le gusta alguien, no duda en ir a por él directamente.

Y esa noche se ha encaprichado del chico de la camiseta de Mao.

El hombre del traje gris la ve alejarse. Mira el culo rotundo y bien torneado de Tarilonte, embutido en sus vaqueros negros roccobarocco, y sus ojos chocan con un hombre de pelo largo, gafas de pasta y camiseta de Iron Maiden. Vestimenta juvenil y desenfadada para un tipo que ha dejado muy lejos los cuarenta.

“Excusez-moi, la culpa la tiene la luna llena”, se disculpa nada más llegar.

“No te preocupes. He tenido una conversación muy agradable con esa chica”.

“Bueno, en realidad, la luna llena solo es una excusa para hacer locuras”.

Los dos sonríen. Se dan la mano y se acercan a una mesa algo apartada para hablar más tranquilamente. Desde allí, el hombre del traje gris observa a Tarilonte y al chico de la camiseta de Mao reírse abiertamente, comerse con los ojos y comenzar ambos a merodear las bocas golosas.

Besos franceses y lenguas juguetonas.

Todo demasiado rápido.

Antes de darse cuenta, y mientras el hombre de la camiseta de Iron Maiden le habla de los últimos avances en la investigación, el tipo del traje gris ve a Tarilonte salir del brazo de su chico Mao.

Sonríe.

Tarilonte y su chico Mao ríen abiertamente, salen del Fierabrás y se comen la luna llena.

El extraño sentimiento de miedo sobre el más allá, sobre lo desconocido, sobre los dragones, ha desaparecido. Tarilonte sabe que mañana tendrá que enfrentarse a una realidad ignota y peligrosa pero esa noche va a engañar a sus miedos como mejor sabe hacerlo.

De golpe se ha olvidado de los dragones y ha comenzado a rezar a los cuentos de hadas.

Tarilonte adora los cuentos de hadas.

Los cuentos de hadas nos recuerdan que los dragones existen pero también nos recuerdan algo mucho más importante: nos dicen que podemos vencerlos.

A Tarilonte su padre nunca le contó cuentos de hadas.

Su padre ocupó ese tiempo en pegar palizas a su madre.

Tarilonte tiene a los dragones metidos en el alma desde bien pequeñita.

2

“En momentos especiales, me gusta ponerme la sotana...”.

Eso fue lo primero que dijo al dirigirse a la cámara. Estaba en la habitación vestido con una sotana manchada de sangre. En apenas unos segundos, se cambió de ropa. Se puso otro pantalón, un chaleco y una chaqueta. Todo de color negro.

Se peinó, se ajustó un alzacuello y se ciñó otra sotana negra con un escapulario.

“... Y este es un momento muy especial. La sotana, ya saben, fue instituida por la Iglesia a fines del siglo V con el propósito de darles a sus sacerdotes un modo de vestir serio, simple y austero”.

Eso dijo a continuación.

La habitación era un mundo vestido de caos. Tenía las paredes grises flordelisadas de papeles, post-it y fotografías cosidas a la pared con chinchetas plateadas. El resto era una montaña de libros viejos, una pequeña estatua de una virgen en madera policromada, quincallería variada y un buen puñado de ordenadores, la mayoría sin vida.

Un espejo, donde destacaban en sus laterales varias fotografías de una chica joven, sirvió a aquel hombre para acicalarse durante unos segundos.

Una pequeña ventana situada en la parte alta de una de las paredes constituía el único punto de oxígeno de aquel asfixiante antro.

La ventana no importaba. Nada importaba.

Nada salvo la cámara de vídeo.

Una cámara de vídeo digital con entrada a uno de los ordenadores se había constituido en verdadero tótem de un espectáculo con matrícula póstuma.

El hombre se volvió a ajustar el alzacuello y miró fijamente a la cámara.

Los ordenadores sin vida se encendieron a la vez y en todas las pantallas apareció el rostro del hombre de Dios.

* * *

“No vale con matar. Hay que darle importancia al espectáculo. Lo explico en otras grabaciones. El vestir con sotana no es un capricho. El matar con sotana tampoco lo es. ¿El hábito hace al monje? Tal vez más de lo que imaginamos. La sotana es capaz de convertirte en mártir o en traidor. El anonimato desaparece. La sotana, el alzacuello y el cordón franciscano que traje de Saint-Aubin constituyen mi firma. La policía lo sabe desde hace tiempo. Es un símbolo, un despertador silencioso, una señal, una bandera.

Cuando los que nos rodean ven a alguien con sotana, algo siempre burbujea en su interior. La sotana despierta el sentido de lo sobrenatural. Sobran las palabras. Los que creen, se sienten reconfortados. Los que dudan, comienzan a reconocer el camino del otro lado. Los que tienen la conciencia podrida, sucumben al peso del remordimiento.

¿Llevan tiempo buscando al asesino de la sotana? No era tan difícil. En nuestros días, la sotana se viste de tintes elegantes. En cualquier catálogo de moda, en cualquier pasarela VIP. Muchos diseñadores reconocen haberse inspirado en Gaenswein para crear el clergyman-style. Por ello, sus modelos usan trajes oscuros, austeros, con cuello blanco o negro “a la coreana”, y chaquetas o jerséis también negros. Hablamos de un nuevo hombre de jerséis ceñidos, un hombre que cuida sus músculos pero también entrena los músculos del alma.

En ninguna pasarela, eso sí, se han encontrado a un hombre de sotana y magnum. Ahora puedo decir que la pequeña Alicia está vengada. Ha sido un largo, un muy largo camino. “La douleur est la noblesse unique”, dijo Baudelaire. También es el mejor camino para descubrir la verdad, para encontrar las migajas de dignidad que conduzcan a esa cosita tan evasiva llamada justicia. Nadie me devolverá a la pequeña Alicia. Lo sé. Ella voló al país de las maravillas hace ya muchos años. Durante un tiempo me volví loco. Eso no fue malo. ¡Todo lo contrario! Descubrí que la única forma que tenía de sobrevivir era volverme loco. Dejé el hábito, abandoné el convento de Saint-Aubin y comencé a buscar a los asesinos de la dulce Alicia. Mi vocación se cubrió con un manto de sangre. Mi nueva fe era la venganza. No resultó fácil. Algunos inocentes quedaron en el camino.

Bang, bang.

Me convertí en un experto en el arte de vivir sin nadie a quien amar.

Sin nadie que te ame.

Treinta años después he encontrado a los culpables de la desaparición y de la muerte de la pequeña Alicia. La constancia y la fe han tenido su recompensa. Ellos pensaban que habían terminado con el pasado. Jamás imaginaron que el pasado no había terminado con ellos. En un lujoso dúplex de la Bajada de la Libertad, número 53, han encontrado ya la respuesta: el cadáver del principal culpable. Curiosa paradoja. He tardado treinta años en bajar a los sótanos de la libertad, de mi libertad. Ya no busquen más al asesino de la sotana. Ahora sólo soy el rey de un país lluvioso”.

* * *

Un ruido de coches frenando, de puertas que se abren presurosas, de pisadas golpeando el asfalto. Todo ello muy cerca. Justo debajo.

El hombre de la sotana se levantó, se acercó a la ventana, cogió un pequeño escabel y se asomó con cuidado. Vio a varios hombres trajeados que acababan de bajar de un par de coches negros. Uno de los hombres habló con otro que llevaba haciendo guardia allí desde varios días atrás. Los otros se acercaron a la puerta cargando en sus manos varios bidones de gasolina.

El hombre de Dios lo supo. Supo que había llegado al final. Y no iba a hacer nada por impedirlo.

No le quedaba mucho tiempo. Escuchó forzar la puerta en el piso inferior y oyó a los cisnes entrar. Olió la gasolina desde el principio. Olfateó el final. Aspiró el humo asesino que todavía no había llegado.

Se giró y, con aparente tranquilidad, siguió hablando a la cámara. Por última vez. Lo hizo mientras mandaba por e-mail varias carpetas. No tenía un solo minuto que perder.

* * *

“Ya han llegado. Ahora mismo han bloqueado todas las entradas y han rociado de gasolina el local entero. En pocos minutos llegará el humo hasta aquí. Saben que no puedo escapar. Tal vez, con mucho esfuerzo, podría intentar llegar a la pequeña ventana y, como un contorsionista avezado, salir por ella. Es imposible. Y, sobre todo, inútil. No le tengo miedo a las alturas pero sí al suelo. Todo esto estaba calculado. He mandado varias carpetas al servidor de la policía del que me habló Olga Tarilonte. A la atención del inspector Camilo Batista. Eso me dijo ella. También he mandado algún otro vídeo. La resolución no es muy buena pero el contenido resultará esclarecedor. La historia de un hombre que gastó media vida en buscar a los asesinos de su hermana pequeña. El Señor no me enseñó el camino, así que tuve que aprenderme de memoria las letanías de Satán: “Oh, Satan, prends pitié de ma longue misère!”. El infierno ya está aquí. La temperatura se eleva, el humo se desliza bajo la puerta. No conseguirán que me achicharre. Tampoco que desaparezcan las pruebas. Han calculado mal. Los finales felices han sido toda la vida tan sólo historias sin acabar. Ellos deberían de saberlo bien. Además, un asesino acostumbra a no ser otra cosa que un suicida extrovertido. Es hora de que regrese a mi primitivo ser: el de suicida. Soy carne de mi vieja magnum. He llegado al final del camino y sé que esto no es un sueño. En el fondo, los sueños son sólo reales mientras duran, algo que no podemos decir de la vida. Fin de la grabación. El resto de mensajes han llegado a su receptor. Esto no son más que botellas con gritos de misericordia que arrojo al mar. Sólo espero que no sean interceptadas por bucaneros con disfraces de políticos. Me voy al país de las maravillas… La venganza siempre cava dos tumbas”.

* * *

En la grabación ya no se pudo ver ni escuchar el disparo.

Pocos minutos después aquel lugar se convirtió en una bola de fuego.

La geometría infinita del fuego.

El músico francés que le había acompañado durante los últimos meses puso banda sonora al funeral vikingo:

Y a pas que du fil d’Ecosse

Y a pas que des veuves, du people, de l’opium

Du Kentucky Fried Chicken

Qu’il pleuve ou vente

Les jours passent et se ressemblent.

Y a pas que des sex toys

Y a pas que des XX boys

C’est pas du Tolstoï

C’est de la série Z

Qui cogne dans les grandes ensembles.

Les jours passent et se ressemblent.

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