Ciudad Capital

© 2014, Agustín García Meana

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño de portada y tratamiento digital:

Dto.gráfico Ed.Amarante

Fotografía (sashimi connections): Ignacio de Tomás

http://editorialamarante.es

Editorial Amarante. Enero, 2014

ISBN: 978-84-942238-3-9

* * *

Los hombres honorables perecen bajo el yugo de la corrupción

1.

Recién salida de la ducha, la melena morena aún húmeda, se puso la braguita tanga; negra, de fino tacto. Cubrió sus pechos operados, talla cien, con un sujetador a juego en la misma línea de lencería fina. Se miró en el espejo que tenía en una de las puertas del armario ropero. Se gustaba. Le gustaba su figura. Pasó los dedos suavemente por sus pechos, como si comprobase que todo estaba en su sitio; sí, seguían allí, cálidos y turgentes. Se sentó sobre el borde de la cama y se subió las medias. Echó mano del corsé ―sobre una silla en una esquina de la habitación―, lo vistió y ajustó el liguero a las medias. Volvió a mirarse en el espejo. Sexy. Incómoda, pero sexy. Buscó en el armario, sacó una fina bata, complemento de aquel conjunto de sensual lencería, y se cubrió con ella. Como mucho repetía aquel ritual unas cuatro veces al día.

Miró hacia el reloj que tenía sobre la cómoda: aún faltaban unos minutos para que él telefonease. Fue hacia el baño y acabó de acicalarse el pelo con el secador de mano. Nada de carmín en los labios, pues dejaba comprometedoras manchas en los cuellos de las camisas, y esto no interesaba. Tan solo sombra de ojos, y un poco de maquillaje en la cara, lo justo para disimular alguna que otra imperfección. Sonrió frente al espejo del baño. Lista. Aquel sería su primer cliente del día. Masticó y tragó lo que le quedaba del caramelo de menta que se había llevado a la boca, tras salir de la ducha, para prevenir el mal aliento, no fuese a ser que tocase cumplir con aquello de los “besos sensuales” que ofrecía en su anuncio; algo que estaba reservado a unos pocos, a aquellos que ella consideraba que podría besar sin llegar a sentir arcadas.

Sonó el móvil. Descolgó. Él estaba abajo, en la calle. Ella le indicó a qué piso debía picar y colgó. Fue cuestión de segundos que él pulsase el timbre. Le abrió el portal y esperó. Sabía de él que tendría unos treinta y pico, bien parecido, y tímido; esto último lo había adivinado por su forma de contactar con ella: a través del Messenger. Sí, lo ofrecía como una forma de contacto adicional, y le daba buenos resultados, sobre todo con primerizos. Ella sabía que, aunque pudiese no parecerlo, en ocasiones resultaba difícil romper el hielo de la primera vez. El Messenger era un medio de comunicación mucho más frío y distante incluso que el móvil, adecuado para aquellos que de alguna forma se sentían coartados a telefonearla. Con aquel había dado resultado.

Sonó el timbre. Miró por la mirilla. Allí estaba. Abrió y se ocultó tras la puerta. Él entró en el vestíbulo. Ella cerró suavemente la puerta.

― Hola ―le dijo ella con voz sensual.

― Hola… ―respondió él en un ahogado susurro.

Se mostraba nervioso, lo que evidenciaba que no la había engañado al decirle que era su primera vez con una prostituta. Ella le indicó con la mano que pasase, y le fue señalando el camino hasta una habitación. Aquella no era la suya, sino otra, en donde recibía a sus clientes. De algún modo no le resultaba agradable dormir en la misma cama por la que pasaban diferentes hombres.

Se fijó en que él observaba el cuarto. No había mucho que ver. Tan solo la cama, más bien camastro por la poca confortabilidad que ofrecía, la justa, sin embargo, para lo que se la requería. Una mesilla de noche, en cuyos cajones guardaba toallitas perfumadas, lubricantes y preservativos. Y una silla sobre la que él dejaría su ropa.

― Bueno. Esta es la chica. ¿Te gusta?

De pie, al lado del armario empotrado, ella se mostraba; le enseñaba el producto, por si él se arrepentía en el último momento y prefería irse.

― ¿Por qué no iba a gustarme? ―fue su respuesta.

― Quien sabe… A veces ocurre.

― Eres más guapa que en las fotos…

Tímidamente la tomó por la cintura y la acercó a él. Tenía las manos frías, algo normal en pleno Febrero. Ella le sonrió y aproximó los labios a su boca. Se besaron. Aquel tenía un beso limpio. Nada de besar la boca de una alcantarilla o lamer un cenicero; no, era un beso fresco. Pensó que la ocasión lo merecía, así que le introdujo la lengua. Notó cómo él bajaba la mano y le acariciaba una nalga. Separó sus labios. Él parecía desconcertado, como si no entendiese a qué venía aquello.

― Oye, sé que es un poco brusco pero, ¿por qué no me pagas? Así quitamos de delante este tema tan frívolo y podemos dedicarnos a otros más placenteros. ¿No te parece?

Si le parecía o no, no se lo aclaró. Se limitó a buscar en el bolsillo de su pantalón y sacar los setenta euros que costaban sus servicios. Ella tomó el dinero y le sonrió, como si con ello tratase de quitar hierro a aquel incómodo momento, pues pagar no resultaba en modo alguno romántico. En verdad, nada de lo que se consigue pagando tiene un ápice de sentimiento. Era de suponer que esto a él no le preocuparía, pues seguramente estaría allí buscando simple y llanamente sexo, en su más pura concepción materialista, mecánica, o incluso, se podría decir, de mera necesidad fisiológica más allá del simple onanismo.

El sexo de pago, por lo general, no es más que un acuerdo en el que una parte se ocupa de satisfacer, mecánicamente, las necesidades sexuales de la otra. Sin embargo, ella se esforzaba porque aquello no fuese así, o al menos, eso era lo que ofrecía en su anuncio: un sexo de pago diferente, cargado de caricias, de besos, tal y como si en realidad no fuese sino una entregada amante. Al fin y al cabo, esto era solo un reclamo, pues por mucho que se esforzase, sus besos y sus caricias no dejaban de ser algo plástico, forzado y mecánico.

En la cama, sobre él, le besuqueaba con fingida sensualidad mientras dejaba escapar suaves gemidos de falso placer. Él, aún nervioso y un tanto tenso, trataba de disfrutar de aquello, quizás más por el hecho de ver amortizado su dinero que por otro motivo. Al final, o cuando ella creyó que él debía estar a punto de terminar, exhaló un último gemido, como si hubiese llegado al orgasmo, y se dejó caer suavemente sobre él. Para su sorpresa, aquel joven hombre seguía moviéndose; aún no se había corrido. Resignada, pues no esperaba tener trabajo extra, volvió a su situación inicial y siguió haciendo aquellos mecánicos movimientos buscando terminar la faena.

Por experiencia sabía que los primerizos, por los nervios, solían aguantar poco. Sin embargo, aquel parecía dispuesto a exprimir al máximo la media hora pagada. Bueno, pensó, sería cuestión de esforzarse un poco más, pues tarde o temprano el orgasmo llegaría. Y llegó. Forzado, insulso, e incluso apenas placentero, no más que lo permitido por el simple roce carnal.

― Hace frío fuera, ¿verdad?

― Sí, bastante. Ya sabes, el invierno…

Le respondió él mientras se vestía. Ella se levantó de la cama y fue hacia el armario; de su interior sacó un albornoz con el que se abrigó.

― ¿Trabajas por aquí? ―ella insistía en charlar; iba en su oficio tratar de crear con el cliente cierto tipo de complicidad.

― Sí. En una oficina. En el centro…

No parecía por la labor de entablar conversación. Ella pensó que quizás no fuese muy hablador. Supuso que sería práctico: habría acudido a aquel apartamento en busca de sexo, nada más que eso y, por tanto, no estaría por la labor de conversar. Era otro de los perfiles de sus clientes.

Estaba quien buscaba compañía y conversación, sin importarle mucho el tema sexual; estos eran los menos. Después, quien acudía a ella para hacer realidad sus fantasías sexuales, casi siempre un tanto vejatorias, motivo por el cual, seguramente, sus esposas no estaban por la labor de hacerlas realidad; de estos había bastantes. Algún obseso sexual, o pervertido cansado de pajearse con las fotos de su anuncio y que, finalmente, había ahorrado lo suficiente para ir a verla; por suerte, no abundaban. Y los que eran como aquel, que acudían simplemente para saciar su necesidad de sexo; estos solían ser los menos, y sus motivos, múltiples y variados.

― Espero que hayas disfrutado ―le dijo ella en el vestíbulo, frente a la puerta de entrada.

― Sí, claro. Me ha gustado mucho.

Por el tono de voz se podía adivinar que no creía firmemente en sus palabras. No porque fuesen falsas, sino más bien porque parecía confundido. Era la primera vez que recurría a los servicios de una prostituta ―al menos, eso era lo que había confesado por el Messenger―, y quizás no alcanzase a comprender si lo allí ocurrido merecía la cantidad pagada. Podía ser, incluso, que dudase de si había hecho bien acudiendo a aquel apartamento. En verdad, ella concluyó que todo esto le importaba más bien poco, pues había cumplido con su parte del contrato, y lo que aquel pudiese sentir o dejar de sentir no era algo que le fuese a quitar el sueño. Aún así, tenía que ser educada.

― Me alegro…

Respondió ella y le dio dos besos de despedida en las mejillas. A través de la mirilla se aseguró de que no había nadie en el rellano, por aquello de la discreción, y le abrió la puerta. Sin más, él se fue y ella cerró suavemente. Miró el reloj: no había llegado a la media hora.

Lo cierto era que clientes como aquel no solían abundar. Había sido educado, respetando las formas y dirigiéndose a ella con suavidad e incluso, aunque resultase atrevido decirlo, cariño. Es más, en la cama la había tratado como mujer, no como puta, cosa esta última a la que, por desgracia, estaba demasiado acostumbrada. No había disfrutado, aunque casi nunca lo hacía, pues esto solo le ocurría en raras excepciones, cuando daba con algún cliente que, por extraño que pueda parecer, le atraía sexualmente. No obstante, se conformaba con que todos sus clientes fuesen como aquel o, al menos, la tratasen con la suavidad que él la había tratado. Quería pensar que le volvería a ver, aunque en su fuero interno algo le decía que probablemente no fuese así.

Fue hacia la cocina. Eran pasadas las tres y media de la tarde. Buscó en el frigorífico y sacó un yogurt de esos cero por ciento materia grasa. Sentada sobre una silla lo fue comiendo cucharada tras cucharada, con calma, mientras echaba su mente atrás, recordando su primera vez.

Había sido con un cincuentón, empresario de medio pelo, o sea, de esos que tienen una pequeña empresa y creen poseer un gran emporio. En otra ciudad, en el sur. Llegó con su puro encendido, inundando su apartamento con un vomitivo olor; aquel no fue beneficiario de sus “besos sensuales”, aunque tampoco se los demandó. Recordaba cómo la hizo sentirse: sucia y miserable. Creía que el dinero le daba derecho a hacerle y decirle todo aquello que quisiese, y sació con ella todos sus deseos sexuales, algunos de ellos muy próximos a la vejación. Ella se dejó hacer, pues le faltaba experiencia para lidiar en aquellos lances. Cuando aquel hombre se fue, corrió hacia la ducha. Casi una hora estuvo bajo el agua, enjabonándose una y otra vez; era como si no fuese capaz de quitarse de encima su apestoso olor. Cubierta con una toalla, frente al espejo del baño, pensó en dejarlo; creía no estar hecha para aquello. Sin embargo, cuando regresó a la habitación y recogió el dinero que había guardado en el armario, volvió a replanteárselo. Había sido maleducado, sucio, desagradable, e incluso denigrante, pero le había pagado bien: doscientos euros por algo menos de una hora. Necesitaba el dinero. Después de todo, pensándolo fríamente, aquel era un dinero fácil, pues tan solo había que dejar a un lado los prejuicios, e incluso el pundonor, y podría ganar mucho. Tenía veinte años recién cumplidos, era alta y esbelta, guapa, y a poco que se arreglaba resultaba tremendamente sexy; su cuerpo le deparaba cierta garantía de éxito en aquel mundo. Decidió darse una segunda oportunidad. De aquello, hacía un par de años.

Tiró el vaso vacío del yogurt a la basura, y aclaró la cucharilla bajo el chorro de agua del fregadero. Sonó su móvil, el que tenía exclusivamente para su trabajo. Lo guardaba en uno de los bolsillos del albornoz. Descolgó. Voz ronca de hombre. Educado. Al menos, eso le pareció en un primer momento. Quería información sobre sus servicios. Se la dio con voz sensual, lo más sensual de lo que era capaz. Él pareció recapacitar unos segundos, entonces, le dijo que pasaría a verla en un par de horas. Según ella le indicó, la volvería a llamar quince minutos antes de llegar. Colgó. Tenía tiempo suficiente para bajar al supermercado y hacer la compra. Era viernes y esperaba que, después de aquel con el que acababa de hablar, viniesen un par más.

El fin de semana lo tenía cubierto. Desde hacía un par de meses era el caprichito de un empresario de la construcción que contrataba sus servicios todos los fines de semana. La hacía vestirse elegantemente ―vestido largo de noche, tacón de aguja, lencería fina―, y la llevaba a cenar a un buen restaurante. Después, acababan la noche en la suite de un hotel de cinco estrellas. Se embolsaba una buena suma de dinero por un par de polvos. Lo cierto era que se lo había montado muy bien con su página web de “model escort”.

Se vistió. Nada de ropa sensual. Tan solo unos pantalones vaqueros, camiseta de invierno y jersey de cuello alto. No convenía levantar sospechas entre los vecinos. Bastante tenía con disimular sus frecuentes visitas.

Llevaba casi un año en aquella ciudad. Sus planes eran aguantar en aquel apartamento, próximo a un centro comercial, un par de meses más, y después, mudarse a otra ciudad. Salió a la calle.

No tenía más amigos que un par de conocidos del gimnasio, dos de esos tíos cachas que se machacaban el cuerpo hora tras hora y día tras día. No le gustaban. A ella no le iba ese prototipo de hombre narcisista ocupado tan solamente en reflejar una buena imagen en el espejo. De sobra sabía que lo único que pretendían era llevársela a la cama, y bastante experiencia tenía como para que la fuesen a engañar. Sin embargo, se dejaba querer, por el hecho de tener a alguien con quien conversar. Eran aquellos dos, o gente de su entorno: la señora dominicana que le había facilitado el alquiler de aquel apartamento, y un par de conocidas del oficio.

Con estas últimas solía quedar bastante a menudo. Tomaban café y se intercambiaban números de clientes; esta era una forma de cubrirse las espaldas. Ella les dejaría el número de aquella última visita y, seguramente, lo guardarían en la agenda con la referencia “bienvenido”. Si, por el contrario, había alguno que no interesaba, también se lo hacían saber; a ese no le descolgarían el teléfono. Eran independientes, y esto tenía, como todo en la vida, sus pros y sus contras. No debían explicaciones ni dinero a nadie y ejercían la prostitución de forma voluntaria. Sin embargo, no contaban con protección alguna, más que su instinto y sus propias compañeras. Ella daba mucho más valor a lo primero, por eso se había decidido a ejercer de aquella forma.

De vuelta con la compra se tropezó con uno de sus vecinos en el ascensor. Era un muchacho, la cara repleta de acné. Se percató de que no dejaba de mirarla. Le resultó una mirada un tanto lasciva, propia de la edad. Con las hormonas en ebullición, buscaría en ella una imagen que le sirviese para masturbarse. Al fin y al cabo, aquello a ella no le importaba. Es más, de alguna forma podía llegar a entenderlo como un cumplido, pues sabía que el día que no despertase este tipo de deseos sería su final ―al menos, como “model escort”―, estaría obligada a bajar su caché, y a aguantar lo que esto conllevaba. No. En verdad, sus planes no llegaban tan lejos en el tiempo. Pensaba retirarse antes, cuando aún sus pechos se mantuviesen firmes y sus nalgas prietas. Por eso se ocupaba de ahorrar y estudiar.

El ascensor se detuvo y el muchacho salió, no sin antes dedicarle una última mirada. Ella le regaló una sonrisa traviesa; ahora sí tendría motivos más que suficientes para tenerla en su pensamiento mientras se pajeaba.

Abrió la puerta de su apartamento y entró. La iluminación del vestíbulo era una luz tenue que apenas dejaba ver lo que allí había, confiriéndole cierta sensualidad y mesura que infundía una sensación se sosiego y comodidad entre sus clientes; era la antesala de lo que les esperaba entre sus brazos. Fue hacia la cocina, abrió el frigorífico, y comenzó a colocar cuidadosamente en las bandejas la comida recién comprada. No se había hecho prostituta por el único hecho de conseguir dinero fácil. Bueno, fácil para aquella que estuviese dispuesta a soportar los jadeos y babas de hombres que en modo alguno le atraían. Cobraba setenta euros la media hora, y la mayoría de personas debían trabajar diez horas para obtener este dinero. Para ella era una forma de conseguir financiar su futuro.

Veía la televisión cuando sonó el móvil: en quince minutos su cliente estaría allí. Tuvo que esforzarse para abandonar el sofá, pues sentía pereza. Fue hacia su habitación. Se desvistió. Sacó de un cajón otra braguita tanga negra. Una vez más, se puso aquel sujetador a juego. Al cerrar la puerta del armario se vio reflejada en el espejo: sexy. Volvió a pasar sus dedos suavemente por sus pechos; nuevamente preparados. Sentada en el borde de la cama se ajustó las medias. Fue hacia aquella silla en la esquina de la habitación donde esperaba su corsé. Miró el reloj. En cinco minutos su cliente pulsaría el timbre del portal.

― ¿Penélope?

Interrogó el hombre a través del portero automático. Tras un “sí” de confirmación, ella pulsó el interruptor que abría la puerta del portal. A través del telefonillo oyó cómo el hombre entraba en el edificio y cerraba tras de sí. Colgó. Giró la cabeza hacia un espejo que tenía a su espalda. Se acicaló un poco el pelo y comprobó que todo estaba en su sitio. Pasos en el rellano; su cliente ya estaba allí. Le observó a través de la mirilla mientras se acercaba a la puerta. El requisito de discreción la obligaba a actuar con rapidez y sigilo. Abrió y le dejó entrar en el vestíbulo. Después, con la misma suavidad, cerró la puerta.

Aquel no era como el anterior. Le faltó tiempo para agarrarla por la cintura, acercarla a él, y darle un piquito en los labios. Dejaba claro que no era la primera prostituta con la que estaba. Ella le dedicó una sonrisa forzada y le indicó con la mano el pasillo que llevaba hasta aquel cuarto en el que recibía a sus clientes.

― Esto es para ti, preciosa.

Le entregó unos billetes mientras le acariciaba una de sus nalgas. Rápidamente ella los contó: era el importe que se correspondía con una hora de sus servicios. Por unos instantes, la idea de tener que soportar a aquel hombre durante este tiempo le disgustó; no le había causado una buena impresión. Era alto, fuerte, de unos cincuenta ―corroboraba lo que había intuido en su corta conversación telefónica―, de modos un tanto bruscos y expresión burlona y desafiante. No le gustaba aquella forma de mirar, y aún menos, la soberbia que desprendía en todos y cada uno de sus movimientos. Por un momento añoró su cita anterior; mil veces prefería a aquel joven tímido y de aspecto apocado, que a aquel presuntuoso que la tenía cogida fuertemente por la cintura, la bragueta bien pegada a su culo, y no dejaba de besuquearla por el cuello. De algo estaba segura: acabaría con todo el cuerpo cubierto por sus asquerosas babas.

La volvió y trató de besarla. Ella se resistió; le había bastado el fugaz piquito en el vestíbulo para ratificar que aquel no era merecedor de sus besos sensuales, pues su aliento apestaba a tabaco. El hombre insistió. Entonces ella, hábilmente, dejó que la besase fugazmente en los labios y se deslizó hacia su entrepierna; prefería chupársela antes que lamer el cenicero de su boca.

No era bueno en la cama. Sus bruscos modales los trasladaba al acto sexual, y carecía de cualquier tipo de ritmo o habilidad. Simplemente era un ser jadeante que se limitaba, sobre ella, a penetrarla una y otra vez, buscando su propio placer y creyendo, en su arrogancia, que la hacía disfrutar. Ella no se ocupó más que de fingir, a través de suaves gemidos, y de agarrar con fuerza sus nalgas. Se trataba de que se corriese lo antes posible; después, ya vería cómo se las apañaba para echarlo de su apartamento antes de que se cumpliese la hora acordada.

― Date la vuelta.

― ¿Qué? ―aquello la contrariaba―. Sigue así, me está gustando ―le dijo, todo lo sensual de lo que fue capaz, tratando de convencerle.

― No. Date la vuelta. Quiero metértela por detrás.

Él ya había sacado su pene y esperaba a que ella obedeciese. Ella dudó unos segundos, pues no alcanzaba a adivinar lo que aquel hombre tenía en mente. Después, se volvió situándose a cuatro patas. Sintió cómo él le acariciaba el culo, y cómo su ruda mano se introducía entre sus piernas; buscaba su vagina. Entonces lo vio claro: quería hacer el perrito, nada de sexo anal. El hombre la volvió a penetrar, con la misma falta de tacto y de habilidad. Al poco, se corrió.

― ¡Joder! ¡Qué bueno! ―exclamó mientras retiraba su pene.

Para cuando ella se volvió, él ya había abandonado la cama. Buscó unas servilletas de papel en uno de los cajones de la mesita, y envolvió en ellas el preservativo usado que el hombre le tendió. Después, se puso en pie y fue hacia el armario.

― Penélope… Canaria, ¿eh?

― Sí ―respondió ella mientras se arropaba con su albornoz―. Se me nota mucho, ¿verdad?

― Bastante, sí. Tienes acento ―buscaba sus calzoncillos, en el suelo, al pie de la cama―. Dime, ¿llevas mucho en esto?

― Un tiempo…

Ella no alcanzaba a comprender a qué venían aquellas preguntas, pero no le quedaba otra que ser amable y responder e incluso, llegado el caso, no dudaría en mentir. Se le daba bien mentir, es más, en cierto modo, en su oficio era algo necesario para poder sobrevivir.

― Se te nota, sí. Sabes bien lo que te haces ―hizo una pausa mientras vestía la camisa―. ¿Trabajas sola?

― ¿Por qué? ¿Te apetece un trío? ―le respondió ella. No convenía dar cierto tipo de información; aún menos a tipos extraños como aquel que no le infundían ninguna confianza―. Tengo una amiga que se nos puede unir el próximo día.

― Quién sabe. Si es igual de buena que tú, quizás me interese.

― Pues cuando quieras me llamas, y lo hablamos. ¿O.K.?

― Claro que sí, preciosa.

El hombre terminó de vestirse. Ella le observaba, de pie, los brazos cruzados, la espalda apoyada sobre una de las puertas del armario empotrado. Él le dedicó una de sus ya características sonrisas, mezcla de soberbia y burla, y le acarició suavemente la mejilla. Después, acercó sus labios. Ella no tuvo más remedio que dejar que le diese otro de aquellos malolientes piquitos.

― Ay, Penélope, Penélope… Bonito nombre de guerra ―recogió su abrigo, colgado en una percha tras la puerta del cuarto―. ¿Cómo te llamas?

― Penélope.

― Ya, seguro ―buscó en uno de los bolsillos del abrigo y sacó una cajetilla de Winston. Se echó un cigarrillo a los labios―. ¿Por qué a las putas os gusta tanto lo de poneros nombres exóticos?

― No sé ―le respondió mientras sentía cómo un escalofrío recorría su espalda; acababa de tener un mal presentimiento―. En mi caso es mi nombre real.

Trató de salir de la habitación, pero el hombre se lo impidió interponiendo el brazo en su camino. Ella le miró a los ojos. Él volvió a sonreír; aquella odiosa sonrisa una vez más.

― Tenemos que hablar ―le dijo y echó una calada a su cigarrillo―. ¿Qué tal si te sientas y conversamos?

― No creo que tengamos nada de qué hablar.

Ella trató de parecer fuerte. Intuía que aquel hombre no tramaba nada bueno, y estaba obligada a sacar el suficiente coraje para defenderse; era uno de los contras de ser independiente.

― Te he pagado una hora ―miró de reojo hacia su reloj de pulsera―. Aún me quedan quince minutos. Deberías ser más atenta con tus clientes.

― ¿Qué quieres de mí? ―preguntó ella recelosa.

― Eso depende…

― ¿De qué?

― De que seas la puta que ando buscando.

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