La leyenda de las Guerreras Jurakanis

© 2014, Aurora Carmona Müller

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño y tratamiento digital: Editorial Amarante

Dibujo de portada: Javier Álvarez Vidaurre

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Septiembre, 2014

ISBN: 978-84-16214-10-5

* * *

Al pueblo taíno con todo mi respeto y admiración

Índice

INICIO

PRIMERA PARTE

Primavera, luna de cajaya

El galeón perdido

Iguanas y Serpientes

La noche más cálida

La maldición de la Isla de Ácana

La ocarina de Guama

El llanto del búho

SEGUNDA PARTE

Primavera y verano, lunas de coki, jején y tonina

Isla Negra

Cayo Gaviota

El oro de Ácana

El pescador y la guerrera

TERCERA PARTE

Verano, otoño e invierno, y de nuevo primavera, lunas de inriti, cocuyo, yamuy, serpiente, colibrí, carey, iguaca

La ira de Atabey

Una nueva caribti

La torre Karaya

El ataque de los erikures

EPÍLOGO

La leyenda de las guerreras Jurakanis

INICIO

Por muchos nombres nos conocerás. Sí, con muchos nombres, mas no existe quien se atreva a pronunciar el verdadero. Temor hay a nuestra ira. Diestras somos en el arte de la lucha, maestras de la batalla, hábiles en el uso la cerbatana y el arco.

Crueles.

No nacieron nuestras manos para la servidumbre. Nuestro cuerpo no es un frívolo depositario de joyas u ornamentos. Es el mapa de cicatrices que alimenta el legado de una vieja hermandad.

No aspiramos a ser damas ejemplares ni piadosas, con amados hijos y venerados esposos. La mayor de nuestras ambiciones es la supervivencia. Hace siglos que desembarcamos en esta isla, paraíso olvidado en los libros de Historia, allí donde los hombres pierden la orientación y sus brújulas y artilugios de nada les sirven.

Nos han otorgado muchos calificativos: guerreras, indómitas, salvajes y, aún, peores. Somos todo ello y mucho más. El rumor que acoge tímidamente el viento, una maldición fugaz bajo las olas, el aleteo de un pájaro moribundo, un suspiro ahogado en la noche. No existimos. De ello, bien se han servido los poetas. Múltiples y apasionados versos inspiró nuestra estirpe, capítulos enteros para la narración fantástica. En ninguno de ellos queda nuestra verdadera huella más allá de la ensoñación turbulenta de los hombres. Se borró la pista de nuestros pasos en el abismo del tiempo.

No respondemos al grito de lo establecido, únicamente alzamos la cabeza ante el apodo con el que nos recibieron los autóctonos de nuestro hogar presente: Jurakanis, hijas del dios del Mal, flores del averno.

No somos nada. Créelo. No nos busques si en algo aprecias tu vida.

Y si quisiera la desdicha ponerte en nuestro camino, ten por seguro que no te quedarían fuerzas para dar testimonio de nuestra existencia, ni habría alma alguna a quien pudieras relatarlo.

Primera Parte

Primavera, luna de cajaya

En convoy regular partieron de Sevilla al inicio de la primavera. Su destino, el Nuevo Mundo, las Nuevas Indias. Su objetivo, el traslado de oro desde las colonias hasta las poderosas arcas de la corona de Felipe II. Junto a otras treinta naves, tras la estela de la capitana y varios buques artilleros a barlovento, marchaba en retaguardia la almiranta: el galeón Santa Lucía.

Cincuenta codos de eslora penetrando el agua, lujoso castillo de roble sobre la espuma, seis velas danzarinas con tul de gallardetes y estandartes imperiales a la conquista del viento con el vaivén desigual de un paseo a lomos de caballo recién domado.

Hace semanas dejaron atrás La Gomera y pusieron rumbo a La Habana para hacer escala antes de alcanzar su puerto final, el de Veracruz en Nueva España. Más de seis lunas, llenas, perversamente rojizas, que el Santa Lucía perdió de vista el farol de la nave capitana. Cada mañana el cielo era más grisáceo y la tripulación había dejado de mirarlo en busca de la deseada figura de un barco compañero o de la línea terrestre en el horizonte. Solo agua alrededor y la compañía de una bruma asfixiante, impropia del cercano trópico. Debían alcanzar el mar de las Antillas en breve y temían, por ser valedores del gran emperador, la llegada de los corsarios, vulnerables como eran cuando su nao quedó sin la escolta del resto de la flota.

Fray Leopoldo, el único religioso de la nave, dominico de hábito blanco de endeble capucha y amarre al cinto de rosario de quince misterios, cuarentón envejecido por el temor a Dios y los pecados de la carne, rezó por la salvación de sus almas, espurreando unas gotas de agua bendecida por la cubierta. Los marineros le miraron con ojos recelosos e ignoraron sus repetidos cánticos. Era la bruma. Esa bruma que les acongojaba y se hacía cada vez mayor.

Ahogaban un mal presentimiento en vino, la carne salada ni tocarla. Así lo había dispuesto Diego de Aranda, el alférez, a quien el viaje, a pesar de las duras condiciones, se le hacía extraña aventura por ser ésa su primera visita a las Indias y por ser él el tripulante más joven, y por tanto el más optimista del galeón. Diego de Aranda aplacó el trotar de su melena rubia de un lado a otro de la nave para mirar su astrolabio, tomar la altura del sol y cuadrar el norte. Buscó una y otra vez, con los dedos impregnados del aire caribeño, la dirección del polo sobre el puesto de mando. No tenía que decirle a su almirante que perdieron el rumbo hace días, ambos contenían el sobresalto con complicidad.

Don Alonso Buendía seguía, como el primer día de la aparición de la bruma, fijo en proa, atento al horizonte. No se había desprendido de la armadura ni del morrión. El almirante quería mostrar a los hombres la entereza de la que siempre había hecho gala y era conocido, por su valentía e inteligencia entre los navegantes, además de por ser el más apuesto, fuerte y conquistador entre las damas. De algunas aún conservaba su fragancia sobre la fina gorguera, a todas prometió su regreso con fervor y no pocas soñaban con llegar a desposarle. Pero nada, en aquel angustiante momento, prevalecía. El almirante sintió que la bruma iba fulminando sus valores y recuerdos. Sabían que algo turbio les acosaba y conocían la leyenda de una carraca portuguesa que se perdió en ese mismo tramo hacia las Islas Lacayas, la que tuvo la desdicha de alcanzar el triángulo que llamaban del Diablo, el que aseguraban situado a pocas leguas de la Española, aún en la profundidad del Atlántico, al borde de las tierras colonizadas y de la puerta del mundo del que ningún vivo osó en regresar. Noticias de aquella nave no existieron. Creíanse próximos a San Juan cuando desapareció su huella. La historia de aquel viaje quedó como evocación fantasmagórica tantas veces mencionada. El almirante Buendía, que viajes atrás acompañó a Francisco de Mendoza por las tierras conquistadas, honrando a la corona de preciosos metales, no dio nunca crédito a tales relatos que supuso ensoñaciones de marineros ebrios. Esa tarde, de una nueva jornada entre nieblas, su alma se entristeció al observar a sus hombres y las pocas armas con las que podían hacer frente al maligno, si fuese él el que les acorralaba con aquella perversa bruma. Para un galeón de apenas trescientas toneladas, como el Santa Lucía, contaban con una veintena de cañones, nueve culebrinas, una tripulación de pocos marineros y cerca de sesenta soldados entre arcabuceros, mosqueteros y piqueros. Se había esfumado en cada milla perdida el sueño del oro. Las pesadillas con monstruos acuáticos les acechaban cada noche.

Fray Leopoldo intentó, rezando una y otra vez el rosario, sustentarles la fe. Pero ésta caía con el amanecer de un nuevo día, más grisáceo y nublado que el anterior, como si el cielo se cerniera sobre ellos, abrazando el peor de los espíritus su elegante nave. El dominico pasó la mano por la redondez de su tonsurada calva y elevó los ojos al cielo con dolorosa súplica. Él, que esperaba evangelizar a tanto aborigen, temía caer en la confusión de la sed o la locura. El almirante no cesó de alentar a su tropa mientras la nave ceñía el poderoso viento. Bajó del alcázar, atusándose su barba de candado, de bigote fino y perilla cuadrada, y les habló del cuerpo de las mujeres de las colonias, de piel canela y labios carnosos. Con suerte el comendador les regalaría un par de ellas para su disfrute. Soñaron de nuevo los hombres, en su mayoría jóvenes andaluces y extremeños, con volver a casa enriquecidos por la fuente dorada y un título nobiliario. Era fuerte su ambición frente al razonamiento que les susurraba que, tal vez a la siguiente alba, fallecerían estampados contra unas rocas, de súbito presentes frente a la nave. Aunque vivir otro día les parecía lejano, casi un milagro que el sol apareciese. Era esa bruma, invisible polizón, que les volvía locos.

La noche caería en breve sobre el galeón sin señales de tierra. Y caería otra vez el ánimo de los hombres del Santa Lucía, que contaban en ese viaje con doblegar indígenas, oler la piel de ébano y cubrirse de oro hasta las pestañas. Pero, no lo hacían con esa calima, densa, asfixiante. Y, por muchas plegarias que dedicasen a la Virgen de los Mareantes, la bruma iba en aumento.

El galeón perdido

Se escuchó un grito de euforia contenida. El cabo Sancho, mozo sagaz de los astilleros de Sanlúcar de Barrameda, gritó con la voz áspera de la desesperación, subido al puesto vigía de uno de los mástiles. Los del Santa Lucía no pudieron creerlo. La bruma abría una ventana al cielo. Fuera para su muerte o su salvación, el destino les apartaba de la amarga espera. Escucharon un bramido de madera y de olas y suspiraron con alivio, imaginando que alguno de los barcos compañeros acudía en su rescate. Pero, la tranquilidad se volvió sorpresa cuando una fría ráfaga del norte visitó la nave y congeló su aliento. Un barco a lo lejos sin emblema imperial. Enemigos, sin duda. Enemigos que traían consigo un viento helado. Miraron desorientados a proa en busca de la nave que, en un instante, desapareció y la bruma rodeó al galeón, de nuevo, en silencio. Únicamente se percibía la voz del almirante dando orden de estar prevenidos y el leve chirriar de dientes de los cuerpos helados. Frío. Frío y, después, fuego en el cielo. Nube de flechas ardiendo sobre el Santa Lucía. Llamaradas que abatían el velaje. Tal vez los corsarios que esperaban les habían encontrado antes que su flota. Los soldados bajaron rápidamente a bodega y se armaron para entrar en batalla, incrédulos y sobrecogidos de que la temperatura hubiese descendido de forma tan violenta. Los marineros apagaron la boca de fuego que arrasaba las velas, pasándose en cadena cubos del tibio océano. El almirante alzó la espada y dio señal de disparo, pero no había objetivo a la vista. Tan pronto las veían como desaparecían. Las flechas brotaban de la niebla como si la misma nube diabólica las escupiese. El silencio se quebró y el corazón del almirante pegó un brinco. Frente a ellos, de súbito, la nave adversaria. Extremadamente larga, de poco calado, con un único mástil y vela rectangular a rayas blancas y rojas. Un drakkar, como las desaparecidas embarcaciones vikingas, que rugía redobles de tambores y alaridos de bestias u hombres. La talla de una cabeza de dragón rojo y azulado presidía el mascarón de su proa y, tras ella, los rivales. Una cincuentena de bárbaros de rasgos normandos que hacían vibrar en el aire mazas y hachones de doble filo. No cesaban sus gritos que parecían emerger de las melenas y las barbas entrenzadas y, por la velocidad que llevaba la nave, estaban dispuestos a saquear el galeón con cruel presteza. Los veintiséis cañones del Santa Lucía dispararon sin resultado. Los enemigos desaparecían y surgían a menor distancia.

Fray Leopoldo se santiguó con dedos temblorosos y su enclenque, apolillado cuerpo de hombre impoluto, oró por la desaparición de la embarcación fantasma. Aquello, sin duda, era cosa del maléfico. En pocos minutos los bárbaros les abordarían sin poder evitarlo. Esos hombres o bestias contaban con la niebla como aliada, ellos solo con su coraje. Morirían si fuera necesario, estaban preparados para todo, excepto para un buque con el poder de la invisibilidad. El joven alférez gritó a sus hombres, preso de la rabia y la injusticia con la que le golpeaba el destino. Él, que había soñado terminar plácidamente en una de aquellas islas, moriría sin remedio con veinte años sin llegar a conocer el goce del amor por haberse entregado al estudio de los mares y los mapas y estar embarcado en lo que consideró la aventura de su vida.

Los soldados cargaron la mecha de los arcabuces cuando el drakkar volvió a desaparecer. La próxima vez estará sobre nosotros, pensó el almirante, entregándose a la fatalidad con resignación. Entonces, un viento de levante encendió su rostro y buscaron alrededor del trinquete, el palo mayor y la mesana, el foco de aquel inesperado calor. Aunque no era ninguna flecha que ardiera en la nave. ¿Era otra embarcación? Algo se acercaba.

Los tambores del drakkar ahogaron sus gritos, sus remos dejaron de acuchillar el agua dirección al Santa Lucía. Los españoles aguardaron, sus ojos clavados por igual en los enemigos, el horizonte y su almirante, varado al alcázar con la espada en alto. La bruma desapareció.

Silencio de la nao española frente al barco vikingo. Silencio sudoroso de los dedos de los soldados sobre sus armas y de los bárbaros sobre las hachas. Algo turbio traía el agua a estribor. Mutismo de hombres roto por una melodía de flautas, que se alzó triunfal sobre las respiraciones entrecortadas de unos y otros. El Santa Lucía tembló por el maremoto que se produjo bajo su casco, se balanceó hacia los lados con estupor. Los animales en bodega protestaron asustados, los caballos relincharon y se golpeó contra las paredes de la nave la hilera de cerdos que llevaban como bastimento. Los marineros y oficiales se amarraron como pudieron a las jarcias y los grumetes a los barriles o cualquier elemento que hubiera en cubierta. El temblor se detuvo. En el agua se formó un remolino, abismal agujero que deseara engullirles, y el almirante dio orden de orzar la nave mientras los bárbaros remaron hacia atrás, mirando absortos aquella abertura en tarde sin tormenta, y algunos cayeron de espaldas cuando surgió de él una descomunal serpiente. La vieron emerger lenta y solemne entre las embarcaciones, una masa parda y viscosa que sobrepasaba en más de cien pies la altura del galeón. Los españoles inclinaron la cabeza hacia atrás para contemplarla en toda su magnitud. Era tan ancha como la manga de la nave y su cabeza un gigantesco puzzle de escamas, con ojos igual que volcanes y boca como un cepo de caza oxidado, capaz de devorar de un muerdo a la mitad de la tripulación. Algunos marineros rogaron al dominico que repitiese sus cánticos, otros se lanzaron de rodillas sobre la cubierta con los dedos de las manos entrelazados, los soldados rescataron, en voz baja, plegarias olvidadas. Bárbaros y monstruos marinos. ¡Ni en la peor de sus pesadillas lo hubieran imaginado!

La serpiente giró su colosal cabeza hacia el drakkar. Su saliva, como agua de catarata, se espurreó sobre el adversario. Prorrumpió un atroz silbido que agitó las melenas de los bárbaros y, en el Santa Lucía, sacudió el palo mayor. Los marineros pensaron que con otro de aquellos sonidos rompería el drakkar y tumbaría su nave. Los enemigos dispararon una docena de lanzas contra ella, pero el monstruo las atrapó con sus dientes, anclas apiladas sobre una pastosa lengua, y las masticó como migas de pan. Los bárbaros volvieron a tomar otras lanzas cuando fueron flanqueados por dos naves más pequeñas, que parecían acompañar al monstruo y arrojaban otra lluvia de flechas, relámpago milagroso, sobre el drakkar. El Santa Lucía quedó enmudecido divisando el espectáculo que se producía tan ferozmente. Mujeres, mujeres todas ellas que parecían acudir a su rescate. Iban en galera birreme, como aquéllas que el alférez había visto en los grabados de Historia, de palo bajo y una única vela. Increíble le pareció su presencia para el avanzado siglo XVI. Si salían con vida de aquella aventura, debían contar en España que navíos como los griegos y romanos existían en el Nuevo Mundo. Bellas indígenas que descargaban sin piedad sus flechas sobre la embarcación enemiga. Mujeres contra hombres, monstruos o seres del maligno, criaturas fantásticas o seres reales. Eran incapaces de diferenciarlos. Permanecieron paralizados al ver cómo la serpiente bufaba al drakkar, que huía en rápido retroceso, y los misteriosos adversarios agachaban armas y cabeza. Ellas eran más rápidas y el silbido de la serpiente más fiero que la rabia de los tambores. Mujeres, mujeres acompañadas de un reptil horripilante.

El drakkar se esfumó en la distancia. El frío desapareció. El combate había finalizado. Las arqueras guardaron sus flechas, las remadoras descansaron y las flautistas tocaron hasta que la serpiente se zambulló, dejando un rastro colérico de espuma alrededor de la nave. El Santa Lucía había perdido una vela y ganado un misterioso aliado. Los españoles dirigieron al cielo, con vehemencia, una oración de gratitud.

* * *

Reinó el silencio. Las mandíbulas quedaron encajadas ante la perspectiva que la luz de un despejado atardecer les mostraba tan generosamente. Indígenas, mujeres todas ellas. Una docena de guerreras con arcos y flechas, dos filas de remadoras de gemelos portentosos, tres mujeres que tocaban la flauta con los senos al descubierto, lindas mujeres de piel bronceada.

Una de las galeras se aproximó por estribor y pudieron apreciar a la que estaba de pie, tras el espolón de proa, y se apoyaba sobre una lanza terminada en punta de diamante. Don Alonso Buendía aferró las manos a la cubierta y clavó los ojos en aquélla que daba órdenes al resto. Era alta para ser indígena, sorprendentemente fuerte para ser mujer, se marcaban todos los músculos en su cuerpo como una clase magistral de anatomía. Iba escoltada por otras dos de aspecto varonil, estatuas tan esculturales como ella, que únicamente se movían bajo el mandato de su mano y la dirección de sus ojos. El almirante dedujo que debía ser ella la de más elevado rango, pues era la única que llevaba capa, y porque únicamente la mayor en jerarquía se atrevería a mirarle con tanta altivez. Nunca habían visto una belleza igual, de pose tan arrogante que les pareció enviada por un dios pagano. Compartía algunos de los rasgos comunes de las mujeres de la zona, piel morena y cabello azabache y liso, aunque lo tenía rasurado a ambos lados de las sienes y recogido en la coronilla en una alta y larguísima coleta que le caía hasta las caderas como la melena de un caballo árabe de competición. Los ojos enormes, rasgados, sombreados en negro como si con sus dedos se hubiera aplicado betún. Las orejas estaban perforadas por una pieza circular que le alargaba el lóbulo, lo que el dominico volvió a interpretar como señal diabólica. Más aún lo hizo al fijarse en la enorme cicatriz en forma de zigzag que atravesaba su garganta. A todos llamó la atención aquella cicatriz, signo inequívoco de un pasado de combate, tanto como sus piernas largas y curtidas en acero. Al igual que las guerreras que la rodeaban, vestía únicamente dos piezas de traje. La superior, un corpiño de cuero que apenas cubría sus senos, y la inferior, un faldón de poca tela que dejaba los muslos completamente al aire. Calzaba sandalias de tiras y, a mitad de la pierna y anudado al muslo, portaba un pequeño fajín de donde sobresalía la empuñadura de una daga con forma de cabeza de serpiente.

Mujeres armadas sin hombres.

El almirante bajó la cabeza como saludo y la que iba al mando le devolvió la reverencia, agachando también la cabeza sin que sus ojos se despegaran de Alonso Buendía. Él sonrió nervioso. Ella se giró hacia las remadoras y, cuando se echó la capa a un lado, descubrieron con asombro unas nalgas bien prietas. Quedaron boquiabiertos al ver que su espalda no estaba cubierta y que el corpiño se sustentaba por una cinta anudada al cuello. Aunque lo que más impresionó a los soldados, más aún que los senos desnudos de las que tocaban la flauta o los muslos vigorosos de las remadoras, fue el tatuaje de la guerrera de la cicatriz, una serpiente negra que se extendía por el lado izquierdo de la espalda, desde el omoplato a la cintura.

Los hombres del Santa Lucía siguieron examinando los cuerpos de sus salvadoras y el timonel del galeón viró su trayectoria hacia las galeras, que remaban apacibles con destino indeterminado.

* * *

Tierra firme, al fin. La costa radiante ante sus fatigados ojos. Verde inmenso la pequeña isla. Esmeralda frondosa depositada sobre el océano. El sueño del paraíso materializado. El agua de azul oscuro aclarándose a añil al alcanzar la orilla y, sobre ella, una mancha de siluetas femeninas. Mujeres, más mujeres.

Nunca el perfil de un litoral les pareció tan deseado. La isla al frente como una bendición. El dominico se restregó los ojos y dedujo cosa sobrenatural aquella cautivadora estampa. Más mujeres, aguardándoles. Los marineros saltaron eufóricos por la cubierta. Los soldados reprimieron su entusiasmo, igual que su almirante. Esa isla era un regalo, la recompensa por tantos días al borde la muerte o la locura. Mujeres, más mujeres. Desde la playa, se acercaron una veintena en canoas, rodeando el galeón. Y ellos no supieron entonces dónde centrar su mirada. Si en aquéllas de las galeras, sus salvadoras, fervientes guerreras de gesto serio; o en las otras recién aparecidas en las canoas, que les sonreían sin cesar. Llevaban éstas el pelo suelto, una diadema en la frente, pintura roja, verde y azul en las mejillas, y un ramillete de plumas tras las orejas o en el pecho, a modo de collar que se deslizaba por el amplio escote y decoraba sus vaporosas y blancas túnicas de algodón. Unas y otras, el color y la sombra de la isla. Damas de combate en las galeras o princesas indígenas sobre las canoas. Fuera donde fuera que ellos depositaran su vista, lo único que tenían claro, además de la fogosa llama que les ardía bajo el vientre, era que estaban lejos de peligro. Habían tenido la suerte de alcanzar el edén poblado por las criaturas más bellas del planeta.

Paralizados estaban ante su imagen, cuando una de ellas saltó de su canoa y nadó dirección al galeón. Se miraron entre sí desconcertados. El almirante dio orden de estar prevenidos. El alférez pidió a los soldados que tomaran armas. El dominico rezó de nuevo. Pero los marineros arrojaron una cuerda al agua y la mujer ascendió por ella con extraordinaria agilidad, agarrándose como una araña de vibrantes patas pegajosas por el casco. En un instante, sus pies desnudos pisaron la cubierta del Santa Lucía. El vestido, calado de agua, se le pegaba al cuerpo y en él se deleitaban mientras observaban sus movimientos atónitos. Les pareció hermosa; lozana, por el escaso aunque firme pecho; exótica, por el maquillaje a trazos en su cara y unas extrañas cejas tintadas en color azul; nativa, por la cantidad de abalorios en sus manos y plumas tras sus orejas; y les pareció rápida. En unos segundos la joven se acercó a proa y señaló con el brazo extendido al frente.

—Ácana —dijo.

Les sobrecogió su voz, suave y melódica. ¡Hacía tanto tiempo que no se dejaban acariciar por unas manos delicadas, un rostro bello, una voz femenina!

—Ácana —repitió, señalando hacia la isla.

Rápidamente, el alférez llamó al único indígena que había en la nave para que les tradujera, un guaraní que fue preso durante el contingente de Río Pilcomayo. El nativo se negó a hablar, moviendo la cabeza de un lado a otro, y se tapó el rostro con las manos. El almirante Alonso Buendía, deseoso de respuesta, se indignó y no paró de golpearle con su guante hasta que el hombre cayó de rodillas y se arrastró para esconderse tras unos bidones mientras murmuraba jurakanis, jurakanis con voz temblorosa.

—Os esperamos —añadió ella y miró fijamente al almirante antes de saltar al agua.

Los hombres corrieron al borde la cubierta. El galeón se inclinó hacia babor por el peso de sus pasos. La vieron aparecer al momento cerca de la canoa y subir de un brinco junto a sus compañeras. Las mujeres se movieron, entonces, dirección a la costa. En su lento avance dejaban sobre el agua un manto de pétalos, alfombra que el galeón arremetía al ritmo de las flautas de las galeras y los cánticos de las canoas.

Don Alonso Buendía dudó si seguirlas o salir huyendo, como lo había hecho anteriormente el drakkar, mas la isla lucía apetitosa bañada por un rayo anaranjado que se hundía en el horizonte, y ordenó que preparasen los botes para tomar tierra. Fray Leopoldo se santiguó y rezó una oración más por la protección de sus almas, pero los soldados no le escucharon y se dirigieron con premura hacia los aparejos para soltar los botes sin poder quitar la atención de las mujeres. ¿Qué les esperaría en la isla? ¿Habría algún gobernante para darles la bienvenida? ¿Habría sido pisado aquel lugar por los conquistadores? ¿Tal vez los portugueses, eludiendo la prevención del Papa, se atrevieron a tomar como suya lo que pertenecía, sin lugar a dudas, al gran imperio?

Silencio, silencio roto por el crujir de la madera contra el oleaje. Las jóvenes de las canoas, deleitándoles con sus transparencias; la guerrera de la cicatriz en el cuello persiguiendo, con sus rasgados ojos, los pasos del almirante; y el galeón fondeando vela, para detenerse con lentitud. No dudarían en sacar armas si fuera necesario. Pero, ¿qué podían temer aquellos valientes hombres? Solo eran mujeres, hermosas mujeres todas ellas.

* * *

El almirante Alonso Buendía dio instrucciones muy concretas. Bajarían a tierra los oficiales y algunos artilleros, archeros, piqueros y arcabuceros, cuarenta en total; el resto quedaría a recaudo de la nave. Aunque los marineros y los pajes de mecha protestaron entre dientes, él no tuvo que repetirlo. Ninguno de ellos era hidalgo, más respetaban la jerarquía del mar y obedecían las órdenes de su superior sin resistencia. Los desafortunados que no iban a la isla quedaron en cubierta, pegados los troncos a estribor y los ojos a la costa, con sonrisa desorientada. El almirante bajó en la primera chalupa con sus oficiales aventajados, tambores, pífano, abanderado y el condestable. En la segunda chalupa partieron el escribano, varios arcabuceros y el joven alférez, que ayudó a saltar a la lancha al dominico, que se aferraba a la Biblia con firmeza. Con el estandarte del escudo real y la bandera blanca con la cruz de Borgoña como emblema, pusieron junto a otras dos lanchas con soldados camino a tierra, tierra salvaje, tierra por conquistar y evangelizar, tierra llena de oportunidades.

Las galeras alcanzaron la costa antes que el galeón. En la playa, tapiz dorado bajo un desfile de palmas y cocoteros, se rompió el tumulto femenino. Las jóvenes de las canoas y el resto de las mujeres se organizaron en fila para dar paso majestuoso a sus mejores combatientes. La guerrera de la cicatriz en el cuello saltó de su barco, con tres zancadas llegó a la orilla donde hincó su lanza con arrojo. Se arrodilló, su capa se bamboleó en el aire, agachó la cabeza y rezó entre susurros, tirándose un puñado de arena por encima del hombro. Enérgicamente se levantó y las dos mujeres, que la escoltaban, repitieron el mismo ritual de la arena sobre sus hombros como símbolo de gratitud por el regreso.

La guerrera miró al frente y elevó los brazos hacia el interior de la isla. Al unísono, todas las mujeres en la playa gritaron:

—¡Ma Yureida!, ¡Grande Yureida!, ¡Grande caribti!

Y la guerrera las saludó con gélida sonrisa mientras un grupo arrojaba pétalos a sus pies.

¡Ma Yureida! ¡Grande caribti de Ácana!, repitieron a coro. Canto de victoria cuya magnitud no comprendió ninguno de los visitantes cuando las chalupas se detuvieron al margen de la playa. Tras el almirante y el alférez, se agruparon los hombres con el estandarte de la corona y la cruz de Borgoña protegiendo sus pasos. Las mujeres siguieron en fila y, con un paso adelantado, les recibió la guerrera de la cicatriz en el cuello, Yureida.

—Bienvenidos a Ácana.

¿Ácana? Nunca oyeron hablar de esa isla. El almirante alzó la barbilla, henchido por la certeza de haber encontrado un nuevo territorio para su emperador.

—Alonso Buendía, almirante del Santa Lucía, soldado de la Gran Armada española, que en nombre de nuestro monarca agradecemos acogida tan amable —se llevó la mano al pecho de su armadura y arqueó una ceja—. Encantado, mi señora.

La guerrera miró a su escolta con un guiño en los labios. Sus dos acompañantes sonrieron ante el teatral gesto del navegante. Solo con su permiso actuaban Zinata y Puaine, constantes sombras al servicio de la capitana de las guerreras de la isla, Yureida, a la que llamaban caribti en la lengua taína, por ser la luchadora más poderosa de Ácana, respetada y admirada con devoción.

—Afortunados somos, mi señora, de encontraros —prosiguió el almirante—. Viajamos destino a La Habana, pero una nube de tormenta nos hizo perder el camino y la compañía de nuestra flota.

Los hombres constataron con la cabeza las explicaciones de su superior y se sorprendieron de haber olvidado tan rápidamente aquella bruma que les había acechado por días.

—Estáis cerca, más cerca de lo que imagináis —añadió ella.

¿Dónde exactamente? ¿Tal vez se encontraban al norte de las Lucayas? El alférez sacó la brújula del bolsillo y la dirigió al interior de la isla.

—Os aseguro, caballeros, que estáis cerca —Yureida miró la brújula como una mosca que estuviera a punto de aplastar y el alférez, algo asustado, la guardó en su amarra—. Estáis cerca pero perdidos… Y, sí, afortunados porque nosotras os encontramos.

Un cuchicheo sobrevoló el grupo de las mujeres, que inició un cántico risueño. Don Alonso Buendía sintió un soplo de vergüenza que le ascendió a las mejillas. ¡Un navegante de su historial rescatado por unas indígenas! Mayor que su vergüenza era la necesidad de reconocimiento por la ayuda prestada y dio unos pasos hacia la guerrera para mostrarle su gratitud. Al verle aproximarse, las escoltas agarraron con rapidez su daga en actitud defensiva. Los oficiales, ante aquella reacción, echaron mano de sus espadas, los soldados de sus archas, cuchillas, arcabuces y jabalinas. El cántico de las mujeres fue, de súbito, rasgado por la posibilidad de ataque. Entonces las palmeras se agitaron y un múcaro de alas rojas cimbró en el aire, emitió un trino, sobrevoló sus cabezas. El alférez lo miró embelesado y pidió tranquilidad a sus hombres. Yureida alzó la lanza ante sus mujeres, para detener la inminente ofensiva, y luego agitó la mano hacia el almirante, para que diera un paso atrás.

—Habláis nuestra lengua, lo que no esperábamos —reaccionó Alonso Buendía, alejándose de la caribti.

Y al ver que él se distanciaba, las escoltas guardaron sus dagas en el fajín.

—Hablamos muchas lenguas y es la vuestra, la lengua del imperio del otro lado del mar, conocida en esta isla hace tiempo. Esta noche podéis descansar aquí, con nosotras. Enviaremos alimento a la nave. Seguro que vuestros hombres estarán hambrientos.

¡Desde luego que estaban hambrientos! El alférez sonrió y los oficiales quitaron la mano de sus espadas. Estaban hambrientos y también sorprendidos por la criatura que habían visto antes, una serpiente descomunal. Por ella le preguntó el almirante a la guerrera, aunque Yureida no le respondió y solo le habló de la nave que les había asaltado, un drakkar repleto de erikures, habitantes de una isla cercana que merodeaba constantemente el territorio de las mujeres.

—¿Erikures? No oí jamás contar de ellos. ¡Bárbaros, sin duda, eran! Pero yo me refería, mi señora, a la serpiente.

Alonso Buendía le clavó los ojos. Yureida se dio la vuelta con rapidez, extendió el brazo hacia el interior de la isla y señaló el camino. ¡Grande Yureida, valiente caribti de Ácana!, gritaron todas al ponerse en movimiento. El almirante intentó hacerle más preguntas sobre la serpiente cuando ella con un par de zancadas se adentró en la selva. Y los hombres y las mujeres persiguieron sus pasos que abrían senda en el brutal follaje.

Las jóvenes de las canoas rodearon a los soldados con sonrisas y caricias, fabricaron a su paso una alfombra de pétalos de ceiba, orquídeas blancas, musas y cobanas. Más que agradarles, a ellos les trastornó su fragancia, tan intensa como la que desprendían las hembras del lugar. Era el suyo un olor salvaje que llegaba por momentos a marearles, pero ante un amago de desvanecimiento ellas les sonreían y sostenían del brazo. Por cada hombre danzaban al menos tres bellas jóvenes. Ellos las contemplaban entusiasmados y sonreían constantemente, al no saber cosa oportuna qué decir. La desnudez de sus cuerpos se mostraba tan implícita bajo las gasas, que era imposible articular palabra que tuviera sensatez.

El paisaje se hacía fresco rodeado de exuberante vegetación. El sudor empapó los jubones de los españoles y el suelo rojizo salpicó sus calzas. No cesaban de girar la cabeza a un lado u otro por la variedad de maravillas que nunca antes habían contemplado: pájaros tricolores, mariposas gigantes, marañas de insectos, ranas del tamaño de un pulgar, flores carnívoras. A ras del suelo, un verde manto de lianas, helechos y musgo. En elevadísima altura, una columnata de árboles. Y por supuesto, las mujeres, en sintonía perfecta con el mágico territorio. Eran encantadoras aquéllas que les habían recibido en las canoas, voluminosas y sonrientes como las hadas de los cuentos; y eran las guerreras de las galeras, fuertes, de gesto serio y mirada constantemente en alerta. A los visitantes se les hizo en exceso el entorno, igual que ellas. Sus sentidos no daban acopio ante tanto esplendor y, finalmente, se dejaron arrastrar por los coqueteos de las jóvenes de forma relajada. El único que no respondía a su cercanía era Fray Leopoldo que, deteniéndose a mitad del camino, sacó un frasco de agua bendecida y la espolvoreó por encima de ellas, provocando una carcajada general y que una de las arqueras se colocara frente a él, tensando su arco y apuntándole con una flecha. Él tragó saliva y masculló un rezo hasta que la guerrera sonrió y bajó el arco, lo que hizo mucha gracia al resto de mujeres y nada al dominico, que se agarró a la Biblia y se pegó a los pasos de un oficial.

Mujeres sin hombres. Mujeres como aquellas dos, Zinata y Puaine, que abrían camino tras Yureida. Si no fuera por el largo de su cabello recogido en una alta cola, el flequillo muy corto sobre la frente o la marcada pintura oscura de sus ojos, podrían haber pasado por luchadores o atletas, féminas de pecho plano, brazos y piernas musculosos y gesto ausente de fragilidad. Andróginas figuras de boca siempre prieta y orejas y nariz perforados. Únicamente ellas tenían el honor de lucir un caracuri, pendiente circular entre los orificios nasales, y un brazalete con forma de serpiente a mitad del brazo, símbolo que las prescribía como escoltas de la caribti, su capitana. Idénticas en aspecto, sombras duplicadas de Yureida, a las que en la isla diferenciaban por la entonación de una voz, que pocas veces mostraban ya que eran más de acciones que de discurso, llamando a Puiane boca de pájaro, por ser su tono agudo, marcándole unas graciosos surcos alrededor de su pequeña boca, y a Zinata boca de montaña, por hablar con timbre ronco sin apenas mover sus gruesos labios.

Mujeres sin dios, por la falta de temor que presentaban en su arrojo al moverse o echar mano de su daga. Mujeres sin pudor, como las jóvenes de las canoas de vestidos transparentes, cabellera suelta y abundante, cejas teñidas de colores, maquillaje en los párpados, labios perfilados en rosa, cuellos cubiertos de collares, pechos abultados y caderas anchas que contoneaban sensuales mientras les miraban con jocosa insistencia. Mujeres salvajes. Mujeres solas. Eso no lo había previsto el fraile, que se agarró con todas sus fuerzas a la cruz de Caravaca que, aunque de pequeñas dimensiones, lucía resplandeciente sobre las manchas de sudor del hábito.

—¿Dónde está el cacique de este lugar?

El almirante alzó la voz hacia la caribti, que iba a la cabeza del grupo. Yureida siguió su camino con paso firme, ignorando al soldado, pero él volvió a preguntar una y hasta dos veces más hasta que ella finalmente le contestó, sin detener su marcha:

—Mi monarca os espera.

Al escucharla, el alférez quitó la mano de la espada para posarla en los zaragüellos. Quedaron aliviados al pensar que un cacique, como los de las otras islas, habitaba y gobernaba la zona. Sabían de la poligamia del Caribe, que tanto llamaba la atención entre hidalgos y soldados. El monarca de aquella tierra era, sin duda, dichoso al poseer esa colección de ninfas y gladiadoras. Ninfas y gladiadoras con certeza les parecieron al examinarlas de cerca. Aquéllas con el tatuaje de la serpiente y el pelo rasurado en la sien, que creaban camino entre los matorrales, valerosas luchadoras. Y las otras de ojos avellana, de cuerpos curvilíneos y sonrisa pícara, ninfas para el poeta de cualquier época.

Precedidos del sonido de las flautas, los cánticos y las risas, los hombres del Santa Lucía atravesaron la selva de Ácana mientras el galeón quedaba a un par de millas de la costa, frágil y sumiso, bajo el vuelo rosáceo de los flamencos.

* * *

Al final del sendero, los cánticos cesaron y las mujeres adelantaron el paso de los hombres. La arboleda se despejó como pórtico a una gran explanada, la plaza del poblado a la que llamaban batey. Los españoles ralentizaron la marcha al descubrirlo y las guerreras les indicaron con la mano que continuaran, y a aquéllos que se detenían les empujaron levemente. Fueron recibidos por más mujeres en la plaza, no solamente jóvenes sino de todas las edades, y muchas niñas con una vara de alfalfa entre las manos que agitaban al aire en señal de bienvenida mientras les examinaban de arriba abajo, y se acercaban para darles con la vara en el hombro. El camino dejó de ser abrupto para convertirse en una alfombra entrenzada de hojas de palmas secas. Los hombres la pisaron con cuidado sin dejar de inspeccionar el batey, rodeado de árboles frutales y chozas de juncos con techumbre de ramas de palmera. Al fondo de la plaza, emergió milagrosa una escalinata con forma piramidal. Ante ella se paró en seco la jefa de las guerreras. Y se detuvieron, tras su caribti, el resto de las mujeres. Yureida se giró, alzó la mano y todas se replegaron al unísono, cual obediente ejército a la señal de su capitana, despejando el camino para descubrir ante ellos el palacio de Ácana. Un edificio de dos plantas hecho en adobe, de perfil clásico, majestuoso, colorido en exceso, como si quisiera encubrir con su color una advertencia, y petrificado a la cima de la escalinata como las garras de un águila que, desde el cielo, ojeara su futura presa.

Las mujeres permanecieron en silencio, con la vista clavada en la escalinata, y ellos miraron también, expectantes. Algo se dibujaba en la cima. La luz del atardecer se proyectó en palacio. Un destello dorado, inquebrantable y repentino les cegó. Las pobladoras se arrodillaron, dejándoles a ellos de pie, atónitos por el espectáculo. De entre la luz irrumpió una figura femenina que se aproximaba al borde de la escalinata. Caminaba con pasos tan cortos que parecía una estatua arrastrada a ruedas. Una enorme corona de plumas de colores convertía su cabeza en una llama boscosa, bajo ella el avance de una melena compuesta por hilos de gris plomo, y en su escote el centelleo de un poderoso rubí. Iba ataviada con una túnica blanca y gruesa que llegaba hasta el suelo, con un escote generoso donde resplandecía una medalla de oro cuyo intenso brillo se esparcía por el batey. El almirante supuso que ella debía ser el monarca de la isla, por el despliegue colorido de la monumental corona y por ir a resguardo de un dosel de mimbre que portaban otras dos. Se sintió desconcertado por su elegante presencia y, sobre todo, por las alhajas de oro que lucía en brazos y escote.

—Bienvenidos sois extranjeros a la isla de Ácana.

La voz de la reina retumbó en la plaza.

Alonso Buendía se quitó el morrión e hizo una reverencia. El joven alférez copió rápidamente el gesto de su almirante, el resto de los españoles no. Permanecieron boquiabiertos ante el fastuoso tocado de colores y la figura de la mujer envuelta en la poderosa luz que, con la misma parsimonia con la que había aparecido, desapareció. La reina caminó lentamente hacia atrás y dejó la explanada del palacio llena de un halo fantasmagórico. En ese momento, las mujeres se incorporaron, reanudando sus cánticos y risas, y Yureida invitó a los recién llegados a subir a palacio.

Los visitantes ascendieron por la escalinata muy despacio, examinando los escalones con detenimiento, pues tenían una base de madera de camagüira, de color amarillo y veteado, que imaginaron compuesto por vetas de oro.

* * *

El palacio de Ácana no era ni mucho menos lo que los hombres esperaban de aquella tierra salvaje. Les pareció un insulto, una exhibición aparatosa de riqueza. Aunque para el joven alférez, la gran casa de Ácana significó un viaje en el tiempo, al rememorar de nuevo los grabados que había estudiado de la Grecia Antigua. Era una casa de dos pisos tan grande como la vivienda del mismísimo virrey, donde hubieran acomodado plácidamente a todos sus hombres, tal era la dimensión de su escalera de acceso, la fachada decorada y el vestíbulo. Por la extensión de su frente, dedujeron que tenía más de veinte habitaciones y, por su altura, separados estancias para la realeza y la servidumbre. El bermellón, rojizo arenoso del adobe, contrastaba con el multicolor de su portada donde una fila de tres columnas sustentaba la cornisa y el friso, decorado con pinturas de mujeres, desnudas, bailando. La escalera de acceso alcanzaba una antesala tan amplia como para haber amarrado allí su galeón, con el suelo cubierto de alfombras de colores y las paredes revestidas de cortinajes con incrustaciones de piedras preciosas. El portón de la entrada, de doble jamba, tallado en madera con formas florales, les triplicaba en altura y quedaba enclavado entre dos ánforas ornamentales, que mostraban las pinturas negras de unas mujeres armadas con dagas, cerbatanas o arcos, en una acompañadas de serpientes y en otra rodeadas de iguanas. Cuando llegaron al vestíbulo, dos mujeres salieron a su encuentro. La princesa de Ácana y la administradora de la isla. Sabana y Harel.

Diego de Aranda sintió una brisa recorriendo sus venas, al contemplar a la primera, y Fray Leopoldo el picotazo mortal de una abeja, al divisar a la segunda.

La princesa extendió los brazos hacia Yureida, que se adelantó para saludarla.

—¡Grande caribti! ¡Me alegra tanto veros! —Sabana tomó las manos de su capitana con afecto, luego ojeó de soslayo a los hombres y agachó la cabeza, ruborizada por la intensa mirada del alférez—. ¡Nuestra diosa Atabey está contigo!

La princesa era una adolescente de cabello rojizo, tez clara, pecosa en los mofletes sonrosados, y ojos azules, cuya belleza apresó no sólo a Diego de Aranda sino al resto, que no cesaban en el asombro de las múltiples sorpresas que les ofrecía el lugar. ¿Una doncella con la piel tan pulcra como las damas del continente viviendo en esa isla? Así era, bien que la guardaban sus mujeres de que no le diera en exceso la luz del sol.

En contraste encontraron a su acompañante, Harel, que al igual que las jóvenes de las canoas, era morena de cabello y de piel muy oscura, tal vez la más bronceada que habían contemplado, como cubierto su cuerpo por una túnica de cielo nocturno sin estrellas. Vestía una toga translúcida, con rajas a ambos lados de las piernas. Llevaba el pelo suelto, rizado hasta las caderas, y una diadema en la frente. Pero, algo en ella, les atraía y repelía con la misma intensidad. Debía ser la criatura que sostenía la administradora en el hombro. Una iguana que se aferraba a su brazo con unas regordetas patas verdes y pegajosas y que, de vez en cuando, sacudía al tiempo de su larguísimo rabo. Sí, había algo distinto en Harel a pesar de ser tan voluptuosa como sus compañeras. Con los pies desnudos y tatuados, las piernas rollizas, marcadas caderas, un abultado pecho que le sobresalía por el excesivo escote, un cuello sobrecargado de collares, un gracioso lunar bajo los labios y unos ojos enormes, enmarcados por unas cejas tintadas en rojo, que el fraile consideró que encerraban atisbos de malicia.

—¡Bienvenidos sois, apuestos caballeros! —gritó eufórica a los invitados. Harel hablaba con voz elevada. Tenía un acento extraño, con letargo en las eses, como si acabara de aprender el castellano y no lo ocultase—. Ah, y vosotras —dijo, mirando de reojo a Yureida y su escolta—, vosotras también guerreras.

Y añadió otras palabras en su lengua autóctona que no fueron traducidas.

Yureida soltó las manos de la princesa con el gesto agriado y pidió a la administradora que hablara en el idioma de los invitados. Harel musitó de nuevo algo incomprensible para los hombres y caminó a su alrededor, examinándoles con descaro hasta que se detuvo frente al fraile. Le miró fijamente y besó a su iguana en la boca. Fray Leopoldo sintió otra vez el picotazo de una abeja invisible, cobijada quizá en la mirada de aquella mujer, en sus excéntricas cejas rojas.

Yureida se colocó entre ambos y echó un vistazo a Harel enojada. Luego invitó a los hombres a pasar a palacio:

—Preparado está el banquete de recepción, caballeros.

Las guerreras se pusieron en movimiento tras su capitana; la princesa sonrió y atravesó la puerta; Harel dejó caer la iguana al suelo, adelantó con pasos ágiles a Yureida, agitando con bamboleo su túnica, y buscó de nuevo la mirada del fraile; quien por un momento pensó que la guerrera al ponérsele delante había querido protegerle, pero ¿de qué? El almirante dudó si debían o no seguirlas, aunque ellas habían sido tan amables y ellos eran unos caballeros tan hambrientos, cansados y sedientos… Además las joyas de la reina, la pintura de los escalones, las vasijas y otras ánforas que iban descubriendo en el edificio mostraban algo con lo que no habían contado, y sí soñado anteriormente. En esa isla había oro, mucho oro.

Los invitados persiguieron la figura de Harel y, con un alegre cántico, las muchachas de las canoas entraron en palacio. El dominico se santiguó y los oficiales observaron, con preocupación, que las guerreras quedaban a su lado constantemente, temiendo que un intento de huida fuera imposible ante Yureida y las poderosas hembras que la flanqueaban. Diego de Aranda apresuró el paso para colocarse junto a la princesa y, cuando ella se giró para sonreírle, él dio un traspié. Para el alférez ya no había belleza otra que contemplar que Sabana, pues apreció sus formas y ademanes de delicadeza sin igual.

Así fue cómo los hombres del Santa Lucía pasearon enmudecidos por la gran casa de Ácana, donde la estatua de la diosa Atabey, inmortal dueña de la tierra y de las aguas, mujer escultural armada de arco y flechas, presidía cada rincón.

* * *

Rodeada de columnas ataviadas con guirnaldas blancas, rosas y gualdas, se abría ante sus ojos la gran sala del palacio. Una habitación amplia con el suelo cubierto de esterillas de hojas de palma y el techo regido por una claraboya que desperdigaba la luz de un moribundo atardecer. A un lado de la sala, un corro de jóvenes tocaba instrumentos como la ocarina o el cultrún y, en el opuesto, otras cuantas volcaban agua templada y perfumada desde unos cántaros a una acequia rectangular. Todas ellas con los senos al descubierto y una pieza de tela cubriéndoles la cintura hasta media cadera. A mitad de la sala, un gran convite era predispuesto sobre una mesa rectangular, en bandejas doradas rebosantes de mariscos y fruta, con raciones sobradadas para contentar al doble de los invitados. Y al fondo de la sala estaba el trono, alzado en una tarima de madera, un dujo de caoba rematado en unos soportes con forma de patas de reptil. Sentada sobre él, les esperaba la reina.

La monarca mantenía la cabeza muy erguida, por el peso de su corona de plumas de guacamayo azules y verdes. Dirigía la vista al frente, abarcando a la vez a todos y en concreto a ninguno de los miembros de la sala. Su cuerpo entero posaba como una esfinge para recibir a los invitados. Sus brazos apenas se despegaban del dujo, como si el trono y ella fueran una sola cosa. Solo de vez en cuando se agitaba levemente y acariciaba el enorme rubí que lucía en el escote o golpeaba con una fusta en la nuca de su sirvienta para que ésta esparciera gotas de agua esenciada sobre sus pies. Pies reales, pecosos, arrugados, hinchados, cuyos desnudos dedos, recubiertos de anillos, reposaban en un cojín.

—Saludad a Talía, soberana de la isla de Ácana —gritó Harel. Se inclinó frente a la reina y le besó los pies.

Yureida y las guerreras se postraron ante la monarca. Sabana se colocó al lado derecho del trono, con los brazos tras la espalda y la mirada baja. Y al izquierdo se sentó Harel, sobre unos almohadones en el suelo, abriendo las piernas con generosidad mientras tomaba en brazos a su iguana. Don Alonso Buendía apresuró el paso para arrodillarse ante el trono mientras el resto de los españoles, sorprendidos por su acto, permaneció de pie.

La reina, estática sobre el dujo, admiró la estampa que la crepuscular luz de la tarde le ofrecía. Su trono rodeado por las mejores súbditas y su guardia personal. Una escolta compuesta por tres mujeres recias con la cabeza afeitada, tapadas de cuello a rodillas con un vestido tosco y grueso, y excesivamente armadas, con un cinto amarrado a las caderas con una macana, una cerbatana y un manojo de dardos. Envolviendo la sala, y bloqueando las salidas, las jóvenes de las canoas que circundaban al grupo de los atónitos españoles. Frente a ella, siempre en señal de alerta, la jefa de las guerreras, Yureida. Y finalmente a sus pies, el almirante arrodillado.

—Bienvenidos forasteros —Talía alzó la mano y Alonso Buendía se incorporó—. Disfrutad de este banquete que mis mujeres, con la aprobación de nuestra diosa, Atabey, han preparado en vuestro honor.

La reina se expresó con una suntuosidad que alertó al almirante.

—Estamos, francamente, fascinados, sorprendidos, admirados por la belleza de su isla, de la que no teníamos conocimiento ni habíamos nunca oído hablar.

—Aún os queda tanto y tanto de qué sorprenderos… —dijo Harel y le robó la respuesta a la soberana, que torció el rostro bruscamente hacia ella.

Talía la presentó como la administradora de la isla. Luego señaló hacia la heredera del trono, Sabana, cuya melena iluminaba la sala y los ojos del alférez. Y, por supuesto, presentó a su capitana, la caribti Yureida.

—¡Grande Yureida! —gritó.

Y las mujeres repitieran a coro la exclamación real.

—¡Grande, sí, grande! —masculló Harel mientras jugueteaba con su iguana.

Alonso Buendía se quitó el morrión, pidió a la monarca que perdonara su atrevimiento pero había observado que en la isla vivían mujeres en ausencia de hombres. Y los españoles miraron con expectación hacia el dujo de Talía. Eso era: ¿dónde estaban los hombres de Ácana?

Harel rió, lo hicieron también las mujeres en la sala, no las guerreras que permanecían muy serias, controlando los movimientos de los invitados. Talía no rió, sonrió levemente, y explicó que la isla la poblaban exclusivamente mujeres: mujeres serpientes y mujeres iguanas. Serpientes, indicó señalando a Yureida y sus guerreras; e iguanas, añadió al indicar a Harel y las hermosas jóvenes.

¿Serpientes e iguanas? Se miraron entre sí estupefactos. El almirante, que tampoco comprendía aquellas palabras, indicó que mujeres eran todas, en realidad. Y la reina intentó explicarle:

—Mujeres somos, briosos soldados, pues la madre tierra nos ha otorgado formas femeninas, mas nuestro corazón se divide entre el alma de esas dos criaturas.

—¡Qué barbaridad! ¡Los animales no tienen alma!

La frase de Fray Leopoldo sonó a latigazo seco en la sala. Las mujeres miraron con indignación al religioso, que se resguardó bajo las espaldas de un soldado sin atreverse a volver a abrir la boca. Un murmullo enojado se instaló en el techo de la sala y el almirante intervino con rapidez, para rebajar los ánimos:

—Existen enigmas que solo en vuestro mundo se entienden y quizá vosotras sabéis de la naturaleza cosas que nosotros no logramos comprender.

—Sabemos tantas y tantas cosas, almirante —le interrumpió Harel.

—¡Ya habrá tiempo para desvelar enigmas o misterios! —alzó la voz la reina y chasqueó los dedos para que sirvieran a los hombres bebida refrescante—. Nuestros invitados estarán fatigados por el trayecto. ¿Tal vez os apetezca tomar un baño antes de la cena?

Y señaló hacia la acequia, donde esperaban las doncellas de Ácana, elegidas por su belleza y lozanía para esa noche. De inmediato, las sirvientas repartieron jícaras de calabaza con bebida fresca a los entusiasmados visitantes. ¡No podían creérselo! ¡Comida, bebida, mujeres, un baño!

El almirante inclinó la cabeza hacia Talía:

—Agradecidos estamos, majestad. Ha sido una dura travesía, mas esto compensa el horroroso pasaje. Mañana partiremos de nuevo, esperando poder recuperar nuestro rumbo.

—Nosotras os devolveremos el rumbo... —susurró Harel.

La administradora volvió a robarle la respuesta a la reina, que se incorporó de un salto del dujo.

—¡Dejemos la charla para más tarde! —retumbó la voz de Talía en la gran sala—. Y hagamos felices a nuestros invitados.

Así será. Fue la sentencia sigilosa de la Harel que, tras una reverencia, caminó contoneándose fuera de la sala. Su iguana arrastró las patas y la cola tras ella.

La reina se retiró igualmente. Su guardia la escoltó a la salida y el silencio persistió hasta que fue cerrada tras ella la puerta de la gran sala, cuando los españoles quedaron atendidos por las sirvientas y las jóvenes de las canoas, que ni por un momento habían dejado de sonreírles. Para ellos estaba dispuesto un amplio festín. Los soldados se entregaron a sus anfitrionas, sin embargo en la cabeza del almirante subsistía una duda: ¿Dónde estaban los hombres de la isla?

Unos cuantos se lanzaron a la acequia vestidos, en tanto otros se dejaban desvestir. Una a una fueron desgarradas las prendas de su cuerpo, la casaca, la divisa azul, los pantalones abombados, la camisa, las medias y las calzas rojas. Las armas no, al principio de la fiesta, luego se perdieron por la gran sala, relajados como estaban los soldados ante las beldades y sus deliciosas zalamerías.

Se inició el areyto, canto de las mujeres jurakanis de origen taíno, acompañado del sonido de la ocarina, las maracas y el cultrún, y la princesa arrancó el baile en conmemoración de los recién llegados. Diego de Aranda no quiso beber, comer ni darse un chapuzón. El alférez solamente podía seguir los movimientos de Sabana, que daba vueltas y zarandeaba los brazos y las piernas al ritmo musical, dejando entrever en cada giro el hermoso cuerpo que su túnica apenas ocultaba. La princesa se entregaba a la danza con los ojos cerrados, para frenar el pálpito de su pecho y por no tropezar con la mirada del joven. Ellos pueden fácilmente embrujarte, sospechaba Sabana. Los ojos de un hombre son poderosos y traicioneros, su madre tenía razón.

El almirante bebió gustoso al ver cómo disfrutaban sus hombres. Se merecían tal descanso. Llamó al alférez y le susurró al oído:

—Mañana marcharemos, pero esta noche hemos de buscar lo que estas mujeres poseen.

—Poseen la luz —respondió el joven, sin poder apartar la vista de la princesa.

—Poseen el oro —le corrigió Alonso Buendía, y buscó por la sala la figura de la gran guerrera.

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