Las opiniones están divididas: algunos autores afirman que empezar en la Literatura es el paso más difícil, mientras otros los refutan diciendo que lo realmente complejo es el segundo libro. Pero, en el caso de Meridiano del poeta argentino Diego Saravia Tamayo, su debut lírico es auspicioso en cualquier circunstancia. Causa asombro que siempre se descubra la nostalgia en el fondo de sus versos. Creemos que echa de menos el mundo rural argentino, pero no el concreto y cotidiano, sino uno abstracto, radicado en la poesía rítmica y en las solitarias temáticas del país más plano del mundo. Cuando mira en todas direcciones no encuentra paredes ni horizontes, salvo una remota línea entre el cielo y la tierra. Cree entonces que su mismo cuerpo y su conciencia no tienen límites, temiendo desaparecer en el infinito. Por eso necesita condensarse en palabras, sonidos, ritmos, armonías y tradiciones. Con sus metáforas busca un nuevo comienzo en la vida, justo al llegar a la mitad de ella. Diego Saravia Tamayo tiene todas las puertas abiertas en la poesía, para crecer sin miedo a desvanecerse en el aire. Su escritura puede llegar a ser la más concreta y meditabunda de su generación.

Iván Quezada
Escritor

Mandato

Cauce de río que libera sus aguas
en peces de cobre,
que no se animan al vuelo definitivo
para regresar al nido

Así transitamos la médula troncal del antepasado
con espasmos heroicos de carácter,
desoyendo el rito pagano del auto atentado

Buscamos quebrar las vetas hacia la corteza,
en pos de que el destino no sea un mandato

Quién sabe si después de la muerte
residamos en un común duramen
y sólo nos diferencie la tierra que nos albergue
y ni siquiera el polvo en que nos transformamos

Que el calor de la gélida casa de la niñez me vuelva a cobijar

Coherencia

El llanto uterino de la montaña
—caudal de agua— es tu génesis
y finges como tuya la energía
que te conceden sus pendientes,
arrasando los caminos,
erosionando las piedras de tu lecho
La ignorancia de las alturas
te hace coherente y libre,
permitiendo el vértigo que te guía al llano

Cuando la llanura meridional te abraza
escarbas en un serpenteo de tu camino
Amparado en la perspectiva del tiempo,
quizás concibas la existencia de la paz
que juncos, aves y peces disfrutan

La brisa te alerta que el mar es tu vocación,
corrientes te involucran en remolinos
donde percibes las cumbres que alguna vez fuiste,
y faltando a la coherencia con tu destino
quieres ser lo que no has sido
Pero sabrás que el llanto de un río
no vuelve a su nido
En tu otoño te recibe un delta
y en su neblina de hojas
distingues sus brazos
para no perder la lucha con la tierra
y perecer en la podredumbre del fango

Cuando es inminente tu expulsión del continente
te recoges y ahormas
con el hálito de brío remanente,
embistiendo en tu fluir de acero
el océano que todo diluye,
y nuevamente coherente con tu destino
te fundes con el mar y ya no eres lo que fuiste

El arbusto del marinero

El marinero en cueros
atado a la proa del bote,
de bruces contra la rompiente,
fija su mirada en el arbusto solitario
que penetra la vaguada
cual hembra desde el acantilado

Lo ha visto crecer desde siempre
con su mirada infinita de arena
y ahora, con el sol que su carne cercena,
batalla con las olas que lo embisten

La pleamar la embarcación sacude
y el arbusto con oficio de cabra se aferra
con sus uñas a las grietas
El marinero lo mira con angustia
y a San Telmo, su patrono, ruega
que él ni el vegetal cabrío cedan

De tanto aferrarse al bote y a la peña,
ambos aprendieron que su existencia
es la del otro, aunque saben
que el arbusto tendrá que rendirse
y el bote se dará vuelta

Mientras esa hora fatal llega
el marinero clama por una voz,
que es la que sus nudos desataría,
y por seguir hiriendo la mar
con la daga de luna
que pagó con sus madrugadas

Mirada del espejo

Entrando a la ducha
el espejo me inquiere
y le sostengo la mirada

Me muestra un torso todavía fuerte,
con unos cuantos lunares
a los que no debo perderles pisada

Saco pecho y sonrío
me muestra nuevos surcos en la cara,
unas cuantas cicatrices testigos
y unas canas impúdicas
que empiezan a sentirse en casa

Me mantengo estoico, firmes los ojos
y me expone un culo que dio el primer paso
a ser lo que será de viejo

Le guiño una pupila y río,
pero cansado de mi desplante
despliega toda su crueldad mentada
y en el alba de su mirada
exhibe la carbonilla de mi alma

Serio como un prócer
le mezquino la mirada
Avanzo en la bañera y cierro la cortina
para no verlo sufrir su victoria
ni me vea gozar mi derrota

No es viceversa

El abrazo que no di
el amor que no declaré
las noches que no trasnoché
el swing que a veces perdí
o el camino que no quise tomar,
colman mi árida patria
en que el arrepentimiento iza su bandera
y define al hombre que no soy
y quizás vagamente al que sí soy

Más que el abrazo que di
el amor que declaré
las noches que trasnoché
el swing que a veces no perdí
o el camino que acepté tomar,
mis verdes praderas
definen al hombre que soy
y también quizás al que no soy

Escritura

Escribo para derramarme
con la esperanza de condensarme
y así puedas abrazarme

Carrara y miel

Me abres la puerta
y paseo por las dunas de Carrara
A cada paso
las gotas de miel
que las coronan
se alteran
se expanden
se contraen
se deshacen
y al final, tercas, se cristalizan
Luego, yo existo

La gloria

La luna contempla nuestras caricias,
el tacto de piel en flor
La noche, cómplice y amiga, guiña una estrella
y nos envuelve bajando su telón
Así es más fácil que te sienta,
en ese momento todo el universo sos vos
Y así nuestras respiraciones son un solo jadeo
y transitamos el dichoso cansancio de los dos
Y así nuestros ojos ven por los del otro
y así tu corazón se agita en mi pecho
Y así hay momentos en los que no sé si soy yo o vos
El goce es mío porque vivo en el tuyo
y estoy seguro de que no puede ser mayor

Experiencia religiosa

En busca de redención mis labios recorren
las benditas lágrimas que el tiempo dejó en tu piel
Para cobrar el juramento de la Tierra Prometida
me sumerjo en la salvación de tus pechos
La expiación de mis pecados
se produce en el cáliz cóncavo de tus caderas
En una comunión de hostias y mistela
se condensa toda la dicha en un instante
y vivo, una vez más, la vida eterna

O me pierdo, una vez menos, para siempre

La ruta de la seda

En el contacto que dice y nombra,
los artistas despliegan sus hilos de seda
y fluyen en ellos sus danzas,
en las que se buscan, se enredan,
se trenzan y destrenzan
para lograr el tejido sublime
que hasta la india Murshidabad envidia

En el balcón de Oriente elaboran su paño,
mientras el sol se quita por otra noche la vida
Y sobrevolando las estrellas desde ese escenario,
los artistas traman una fina seda jamás tejida

Las «alas de hada» de Kawamata del Viento Norte
no logran invocar el silencio entre dos canciones
y preparan la próxima danza,
en que las fibras de seda se volverán
a buscar, enredar,
trenzar y destrenzar
para reinventarse en otro tejido
que la antigua Murshidabad volverá a envidiar

Las hojas y las gotas

En otoño las hojas nadan en el río de la savia
y siguiendo su destino,
en la incertidumbre de las raíces preñadas,
sumergidas en la nostalgia del pasado verdor,
exhalan en el vacío al morir ahogadas

Hay más nobleza en sus muertes
que al desfallecer la lluvia en la ventana
Sus gotas son lágrimas plomizas del cielo,
que se aferran con uñas y dientes al vidrio,
pero son ignoradas y en un grito
explotan en el piso, que mudo las rechaza

Revelación imaginaria

En la noche catalana me desvelaba
frente a un edificio que creí de Gaudí,
pero me equivocaba
Una ventana cóncava sin luz
era la frontera de un reino
habitado por un héroe imaginario,
de hazañas y proezas que sólo él
supo vivir

De pronto, el reflejo azul de un televisor
irrumpió sin permiso
en mi nirvana imaginario,
revelando la sombra de un hombre
con el control remoto en la mano,
quien me demostró que yo soy sólo
el valet de mis Napoleones soñados

Herida la noche en desencanto,
llegué ante La Pedrera
y por sus ventanas de olas y algas
me hundí en un océano profundo
en busca de la sirena que lo habita,
para que su calor y encanto
a la vida, de golpe, me devolvieran

Nuevo Génesis

La existencia se dispersa en planos paralelos,
pero sólo en uno habita la conciencia
Explosiones desde el origen de las estrellas
diluyen las leyes de la geometría
y en una gran chispa la nada se transforma nuevamente en el todo,
en un universo nuevo, virgen, en que florece la conciencia
En este Génesis o novel naturaleza
se perciben los pasos caminados y las manos que se estrecharon,
hitos del tiempo en el combustible plano
Este mosto tiene la potencia y profundidad que por siglos la uva
ha atesorado
y su aplomo en vino cuaja lento la infinitud de la nostalgia
y la memoria,
revelando lo que a fuego está grabado en la piel de la conciencia

Fotografía

Es un vacío estéril,
áspero y frío
Mi retrato en el jardín de infantes
me observa desde la pared
al costado del crucifijo
Sonrío,
de guardapolvo gris
y flequillo herido
y una chispa en la mirada
¡Este niño debiera guiar mis pasos!
Pero, aunque tenga el conocimiento que ahora necesito,
y aún queriendo traspasar el marco y dar un brinco
para tomar mi mano y sentarme en su regazo,
es una foto en blanco y negro que no posee el don de la palabra
Son pocos los recuerdos y las épocas están extintas

Evaluación

Si has de transitar la evaluación y el arrepentimiento debieras saber
que, como Violeta, «no se vuelve a los 17 después de vivir un siglo»,
que las agujas corren en un solo sentido
y no se retrocede para ser lo que no se ha sido
Que esto no es como en «la otra muerte» de Borges,
donde la penitencia encuentra en el pasado un curso alternativo

Si todas las religiones estuviesen equivocadas
y toda trascendencia fuese un mito,
cuando a través de la cerradura de la muerte contemples la vida,
sabrás (como reza en un teorema de Weierstrass)
cuándo y dónde estuviste todo lo bien
y todo lo mal que has podido

¡Qué pesadillas las evaluaciones!
Como hemos compartido los espejos, te bien deseo
que cuando la parca que camina sin pasos y que viste de negro
te busque ansiosa para ungirte con su beso pálido,
te encuentre, como me gustaría conmigo,
con los lienzos a media asta,
con más preguntas que respuestas
y al encerrarte en su gayola a contemplar la vida
encuentres la cerradura en una gran telaraña envuelta

Andar

He transitado muchas sendas
y todas finitas
Combustibles las luchas y los sueños
Con la casta tierra niña a cuestas
he caminado,
a veces corrido y volado
más nunca
reptado

Todavía me despierta a cualquier hora
el grito sordo de la piedra que el musgo barba
Desgarrada de la entraña de la quebrada
me invita con su humedad cenicienta
a que yo germine una vez más en un abra

Conjuro

Soy el que por ahí anda
el que no terminó de irse nunca
el que está llegando siempre
Soy quien el universo en su conjuro
de sístole y diástole,
le arrima bálsamos y tempestades al alma

En el sístole
el mar en su serena muerte
traza líneas de pétalos blancos
en una quieta y dócil playa

En el diástole se expanden las aguas
y de la espuma mineral
brava fémina figura emerge
coronando las olas
y tiñendo de rojo los pétalos

En las alternancias
el mar en su sosiego
es la gota de rocío
que resiste en el pasto
y que lanzada a un árido suelo
germinará en un vergel

Que el mar sea la nube en tierras de la infancia,
repose en el faldeo azul del poniente
y desprendiéndose de los aires
gane alturas para entregarse a las quebradas

O sea la planicie de nieve
que refresca la rusticidad
de Los Andes en verano
O la hembra de corazón noble y firme
que desvela con el don del beso
y estaquea su presa al sol
Sí, que sea la hembra
que nos hace tener fe
en la existencia del Dios

Breves Estacionales

Primavera

Llora el pasto
la gota de rocío
y el vergel explota

Invierno

Río de huellas
en noches de nieve
la luna espera

Otoño

De verde vida
árbol aún dormido
en cielos de plomo

Verano

Flores del ceibal
en el telón de la noche
mecen los astros

Travesía

Inmerso voy
por las arterias endurecidas
del corazón de Santiago,
fluyendo hacia el olvido

En este orden adormecido
busco tu sonrisa fresca,
que hiere este desfile
y hace mella en mi espada

Agua amiga

El agua juega
a no entender
el idioma de las raíces
y allí va
aplacando el ardor
de las piedras que besa
El nido cóncavo
con caprichosos reflejos
es el lecho
del fundamental elemento
y nada intenta detenerlo
El agua es
como los amigos
que vendrán,
siendo todos ellos
los de siempre

Hondo

Los corazones hondos,
que por no ser de tierra
no se filtran ni se anegan,
gravitan la nobleza
que desde el fondo emerge
Que acuda el dios ateo
a cavar esta hondura en el ágata,
donde perece el ego
sin que sea un premio de consuelo
Y así desde la infame ortiga
crezca el noble quebracho,
donde el hachero encarnizado
romperá el mango del acero,
llagando su propia alma
en su intento de astillarlo

Pintura

Con un ramo de anís
pinto en mi mente
un mantel blanco
y rosas verdes en unos ojales,
todo debajo del pino
de un portal

Dueña de mis horas,
ya llego, espérame
Templa mi vino que vengo con sed
Ojalá que el ruido de un cristal
al romperse
no rasgue el lienzo
en el que te dibujé

Desorden

Brevas de sombra irrumpen en el cuarto,
desgajando la luz
hasta colmarlo de noche

¡Con lo que cuesta esculpir la luz en lo lúgubre!
Inmaculado en alegre claridad,
acomodo el caos en mi mente
al recordar una imagen congelada
Pero sólo será por un rato

¿Cuánto dura el placer del desorden?
Debe de ser más largo para los sabios,
que saben cerrar las puertas callados

Y ahí vamos desordenando,
empujados por el frenesí,
sabiendo que espera la cuasi certeza
como una vieja muerte
que añora del orden su sosiego

Queda la esperanza
de que todo no sea una necedad,
sino un ave fénix
que en superior armonía
busca un nuevo vuelo

Verdad

A veces imagino que soy cumplido
por ser capaz de encerrar
en una caja de cristal
lo que contienen mis sueños

Imagino el goce
al abrir la caja y estalle la verdad
como si todo el Amazonas
estuviese en un invernadero

Pero debemos conformarnos
con rasguños superficiales,
sedientos en un árido desierto
en busca de una flor
—aunque la mayoría sólo encuentre,
si acaso, un tubérculo—
¡Ay, si tuviese esa caja de cristal
la vida fluiría sin angustias
como en un plácido sueño!

Volantín

El volantín guiaba mi navegación
por la ciudad,
arriba envuelto en el viento

Volaba pidiéndome más hilo,
hasta que hizo suyo el cielo:
con su cola de cometa
cosechaba el trigo de las nubes

Iba con su pecho inflado
y yo, obnubilado,
lo vi acumular las espigas doradas,
que luego sembré en versos encarnados

El viento amainó de pronto,
vistiendo la primavera de invierno,
y el volantín,
con el peso de su cosecha,
me pidió que le acortara el hilo
para bajar del aire

No me quedó otra alternativa
que responder al pedido amigo,
ovillando el hilo en mi vara,
mientras se enredaba con los recuerdos
y en mi garganta se anudaba

Fui a recogerlo
con su cola por el suelo,
tomando las espigas del cielo robadas,
que no pierden su baño de oro
aunque las riegue el río del tiempo

Verbo

Me gusta pensar
que en ciertas ocasiones
el verbo se encarna,
borrando los dogmas y prejuicios
Imitaría entonces a Leonardo,
que en adustas caras dibujaba
inocentes sonrisas
Castigando el esnobismo,
les revocaría el carné
a los escribas sentados en su falda
Conduciría conciencias, indicando la senda
al Sinaí y allí labraría una nueva tabla
que incluyese, como el Aleph,
lo real y universal

Entonces me pondría los zapatos nuevos
y me peinaría para la fiesta

Promesa

Vaya a saber uno
qué promesa
le hizo preguntar a ella
cuando tenía cinco años:
Papá, ¿mañana es hoy?

Todo hoy es un mañana que fue
y un ayer que será

Preguntas en este hoy que se presenta
como el protesto de una letra,
atardeciendo girasoles
en los que el mañana de un ayer
se floreaba

En este tedio de esperas y ocasos
el neón que creía estrella
se percibe franco y alimenta
la ansiedad que arremanga el tiempo,
revelando un mañana que sabe ayer

Respondo:
mijita querida,
hoy ya es mañana

¿Por qué?

Adiós

Cuando dices la palabra «adiós»
con el peso de una lápida,
la orfandad del zorro
se hace llaga
y tropiezas por caminos de ripio
O llenas el cenicero del presente
con las ansiedades de futuras nostalgias,
buscando quebrar la lluvia
para ganar la playa que allende reposa

Si en estas hieles te duele el vacío
o descubrirte en la arena desgranada
que escurre de tu mente,
sólo te queda la alquimia
de transformar en real
la humildad en que disimulas
tu soberbia

Réquiem

Aquí yaces mi amigo,
sereno en tu temporal lecho,
queriendo prolongar (imagino)
la dignidad de tu lucha
en el abrazo de la muerte

En este nuevo comienzo
o transitar al desvelo permanente,
en tu soledad más absoluta
intuyo que quisieras traspasar
el aliento de tus queridos deudos
y hacerte savia en lo eterno

En vida te dijeron «referente»
y en este réquiem
insisto en cubrirte con ese velo
Pero tu ego ya no te acompaña
y mis discursos impiden
que transites en las mentes honestas
con la sobriedad de tu vida,
dando los primeros pasos
en la mañana de tu muerte

Té de boldo

A través de la neblina del boldo
que empaña el vidrio de mi taza,
te veo regar siete rosas sin espinas
y eres el rocío en tu jardín
Tu mirada es de océano,
inhala y exhala
en la arena mojada

Al separar la taza de mi boca,
el instante se va esfumando
y ruego por una memoria menos frágil
para yo ser la orilla
de tu océano
contenido
en esta taza de té

Momentos

Hay gente que no se plantea nada,
que se aferra a los dogmas,
convencida de que al Papa lo nombra
un apolítico Espíritu Santo
Gente que distingue entre el yo, el cuerpo y la mente
y cree que todo es por algo
Que sonríe por la aspereza del mundo
cual calabaza de Halloween
Se pasea por el Hudson, el Sena o el Támesis
con más tranquilidad que el Dalai Lama,
sin preguntarse por qué
Gente que transita por las calles de esta selva,
liviana de ciencia y conciencia,
sumida en la vulgaridad del lujo y la falta de llanto

Yo he bebido de algunas de esas orillas
y aunque me pese reconocerlo
creo haber sido feliz por momentos

En las antípodas hay personas que se preguntan por todo,
sin darse cuenta de que elaborar una respuesta demanda trabajo
Sin disciplinarse en algo responden a todo en reuniones de novatos
Más que hacerle un tajo a la realidad para extraer algo de sus entrañas,
procuran justificar su adicción a un ocioso relato
Confunden la contemplación con la vagancia
y niegan lo que no entienden, pidiendo al mozo otro trago

Cuando tomo estos atajos ociosos
con un «al menos me doy cuenta», me consuelo
y me cuesta mirarme al espejo por momentos

Éxito y fracaso

Meet with Triumph and Disaster, and treat those two impostors just the same.
Rudyard Kipling

Dos impostores: fracaso y éxito
El primero es de mayor nobleza,
exige del que falla la entereza
para no sumirse en el pretérito

El éxito requiere menos procesar
No lo abracen siempre con alegría
No padecer fracasos es una cobardía,
quien nunca erra posee menos para mostrar

Uno se podría quedar pensando
si de un carácter sano es requisito
hacer, a veces, un auto atentado

Más no se tome como bálsamo esto
que en buena ley se llama fracasado
a quien sólo anda por ahí errando harto

Diego Saravia Tamayo
Salta, Argentina 1972

Obtuvo su título de Contador Público en la Universidad Nacional de Córdoba, para mudarse luego a Buenos Aires, donde continuó sus estudios con un posgrado en Economía en la Universidad del CEMA. Vivió cinco años en Estados Unidos mientras realizaba su doctorado en la Universidad de Maryland y, una vez completado éste, se radicó en Santiago de Chile, ciudad en que vive desde hace trece años. Ha trabajado como profesor universitario y en los Bancos Centrales de Argentina y Chile. En el Banco Central de Chile se desempeña actualmente como gerente de Investigaciones Económicas. Es autor de publicaciones académicas en Economía y ha editado libros relacionados con su especialidad.

Meridiano es su primera obra literaria.

861 A.
Poesía argentina

© Copyright 2017
Primera edición: Editorial El Español de Shakespeare.
Santiago de Chile, diciembre de 2017.

Registro de Propiedad Intelectual Nº A-285196
ISBN: 978-956-9385-16-2
eISBN: 978-956-9385-17-9

Edición Literaria: Iván Quezada.
Corrección de pruebas: Patricia Badilla Díaz.
Diseño y diagramación: Freddy Cáceres Orellana.
Edición electrónica: Sergio Cruz.
Ilustración de portada: Ignacio Coll.
Fotografía del autor: Julio Elías.

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