Gárgola y otros cuentos

© 2013, Emiliano Eyl

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño de portada: Dto.gráfico Ed.Amarante

Fotografía de portada: “Gargoyle”

Cortesía de Claudia Meyer

http://editorialamarante.es

Editorial Amarante. octubre, 2013

ISBN: 978-84-941917-5-6

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A Vero, que me apoyó desde el principio en las buenas y en las malas.

ÍNDICE

TERROR EN CLINBURG

EN LAS SOMBRAS DEL CASTILLO

GÁRGOLA

A MI AMADA

UNA HISTORIA MALDITA SOBRE UNA CASA EMBRUJADA

LA RISA DEL MAL

EL AVERNO

WILLIAM

EN LA OSCURIDAD

LA ÚLTIMA SECTA

TERROR EN CLINBURG

Supongo que aproximadamente cinco de cada diez personas tienen, en el trascurso de su vida, al menos una experiencia sobrenatural, un atisbo de lo extraño e indescriptible, un suceso difícil de contar e imposible de olvidar. Yo tuve la mía a mitad del camino de mi vida —en ese momento en el cual uno cree saber y haber visto todo— y, si hablo acerca de ello, quizás se deba a una imperiosa necesidad de contar lo que antes no pude, de experimentar ese sentimiento que solo experimentan aquellos que han guardado un secreto durante años y por fin se lo cuenta a alguien, el desahogo.

Con el paso del tiempo he logrado convencerme a mí mismo de que el horror vivido en esa espantosa y olvidada aldea no fue producto de una alucinación, de repentina locura, ni siquiera de una horrenda pesadilla, sino más bien pura y estremecedora realidad. No me llevó poco tiempo hacer caso omiso a las increíblemente vívidas pesadillas que me invadían con frecuencia, o a mis deprimentes pensamientos y conjeturas sobre lo ocurrido, pero, finalmente, logré vencer a ese maldito fantasma que me tentaba incesantemente al suicidio. Sin embargo, los hechos acontecidos en aquel arcaico lugar me dejaron una imborrable marca en mi espíritu y en mi piel. Aunque ahora, al menos, creo poder lidiar con eso.

Fue en el invierno de 18..., cuando, me dirigía a la ciudad en busca de provisiones elementales, mi caballo tomó por cuenta propia y velozmente un angosto camino de tierra que apareció casi mágicamente a un lado de la senda que antes transitábamos (digo que apareció mágicamente ya que jamás en mi vida lo había visto, a pesar de haber pasado incontables veces por ahí) y, aunque intenté ferozmente detener al animal, éste no lo hizo sino pasados algunos kilómetros. El tironeo que con vigor yo ejercía constantemente con las riendas no surtió efecto alguno ante mi poseído caballo, que corría como escapando de la muerte o de algo peor, con las facciones contorsionadas, las orejas bajas, los ojos casi saliéndose de sus orbitas y mostrando los amarillentos dientes. Entonces, cuando comenzaba a creer que ya no se detendría, cayó muerto estrepitosamente (quizás a causa de un ataque cardiaco), lanzándome a unos tres metros de distancia.

Conmocionado y aturdido, aunque sin lesiones mayores a raspaduras y golpes menores, logré incorporarme y acercarme a mi caballo que yacía en el suelo con los ojos abiertos y espuma en la boca. Me acerqué y lo contemplé, con la tristeza y el dolor que se contempla a un amigo muerto, mientras una tibia lágrima rodaba por una de mis mejillas. De pronto comprendí que algo sumamente extraño acababa de ocurrir, algo que estaba más allá de mi comprensión, algo que nunca antes hubiera podido tan siquiera imaginar, y sentí cómo se me helaba la sangre en las venas.

Observé con inquietud los alrededores: los árboles del bosque se extendían a ambos lados del camino, eran tan enormes y maravillosos, que sus cúspides se perdían en una densa y ennegrecida capa de nubes bajas; y la mala hierba, robándole suelo a las raíces de los milenarios árboles, y las espinas de dañinas plantas alcanzaban, a pesar de la estación, una frondosidad como nunca antes había visto. El entorno me causaba una aversión que poco a poco se iba trasformando en miedo, a esa altura ya todo parecía ser demasiado ilusorio, como la introducción de una espantosa pesadilla, o como un sueño de exóticas drogas prohibidas.

Pero el verdadero terror comenzó cuando esa maldita vegetación empezó a comerse el camino y al caballo muerto que yacía en él. ¿Cómo explicar aquella sensación, lo que mis ojos estaban viendo? Quizás no existan palabras en la tierra capaces de hacerlo, puesto que no las he encontrado. Pero lo cierto era que, espejismo o realidad, la vegetación avanzaba lenta, aunque voraz hacia mí. Tuve que retroceder más de una vez ante ramas y lianas que intentaban llegar hasta mis pies, y corrí lo más rápido que pude cuando comprendí que el malicioso avance no se detendría.

Finalmente me detuve a buena distancia de la muralla de árboles, enredaderas y espinas que se alzaba tras de mí, mirándola con nerviosismo mientras inhalaba inmensas bocanadas de aire frío. El avance no se detenía, aunque ahora se hacía cada vez más lento. Entonces, cuando me di la vuelta dispuesto a seguir andando, mis ojos se toparon con una pequeña aldea y, en cuanto comencé a adentrarme en ella, pensé que estaba deshabitada o habitada a medias, debido a que carecía de vida no vegetal y movimiento de cualquier tipo. A medida que avanzaba el terreno se hacía más escampado, aunque seguía rodeado por el bosque interminable. A ambos lados, a lo largo del camino descuidadamente empedrado, las diseminadas y medio destartaladas granjas y casas de madera con tejados combados y buhardillas picudas, presentaban un aspecto lóbrego, de decrepitud y abandono; ya que estaban repletas de suciedad, y sus jardines y umbrales aparecían atestados de hierbas venenosas y rastreras.

Algunos edificios parecían reírse, burlarse de mi presencia con una especie de malsana vida orgánica que a los cielos ofendía, y tenían tendencia a inclinarse levemente hacia delante o hacia los costados. De vez en cuando, arrugados y decrépitos rostros manchados por el pecado se asomaban tras desvencijadas puertas entreabiertas, y, luego de echar una feroz mirada, volvían a perderse en la oscuridad de sus tétricas moradas. Esas gentes parecían estar realmente molestas a causa de mi presencia y, a veces, antes de cerrar sus rechinantes puertas a mi paso, hacían un curioso signo con la mano derecha, que me amargaba grandemente.

En ese momento, un insufrible sentimiento de amenaza se apoderó de mí, mezclándose con el desasosiego y la repugnancia que sentía hacia ese siniestro y misterioso sitio. Fue cuando comencé a preguntarme con desesperación qué hacía allí, en medio de esa desconocida aldea situada en tan hostil lugar, y así mismo quienes eran sus moradores.

Había algo que me decía que no debía volver en mis pasos, y pensé que el camino por el cual había llegado, sencillamente ya no estaría allí, ¡se lo había devorado el bosque! A causa de ello seguí caminando y observando furtivamente a mí alrededor. Estaba nervioso, y la demencial calma no hacía más que acrecentar mi grado de nerviosismo, empujándome a presentir que de un momento a otro ocurriría algo terrible, aunque no tenía idea de qué podía ser.

Fue entonces cuando descubrí la iglesia, la pequeña iglesia de piedra situada al final de la callejuela, más allá de las execrables casas que ya no me atrevía a mirar; y sentí un poco de esperanza, tal vez al pensar que allí podía encontrar refugio. Pero al verla más de cerca, me di cuenta de que su estado era más deplorable que el de los demás edificios del poblado —lo cual significaba que, de no estar abandonada, estaría habitada por personajes tan aciagos como los que viera antes— estaba rodeada de velas negras y rojas de aproximadamente cincuenta centímetros de altura, y todas sus paredes habían sido escritas con un extraño líquido color púrpura. También parecía haberse hundido al menos un metro en el suelo y, al levantar la vista tras escuchar una especie de aleteo, pude ver que en su torcido chapitel posaba un búho que me miraba fijamente y parecía querer hipnotizarme con sus sobrenaturales y enormes ojos amarillos. Rápidamente bajé la vista presa de un extraño miedo, y el ave desplegó sus alas y voló hasta perderse tras los árboles gigantescos.

Al seguir con mis observaciones en las húmedas paredes de la iglesia, pude atisbar un escrito casi ininteligible, que decía: DIOS MURIÓ EN CLINBURG, AHORA Y SIEMPRE, VIVA ASMODEO.

Al leer esto y reparar en ello, me vino a la mente un recuerdo de la infancia. Recordé aquella noche de verano, en la que mi difunto abuelo me había contado una historia que yo creí fantástica —aunque él tildaba de real— sobre la insólita desaparición de una aldea de impíos adoradores del mal representados por un ángel negro en particular. La fuente principal de dicha historia, un tal Randolf Colman, había huido de Clinburg aterrado por el comportamiento que hacía tiempo los moradores de allí profesaban. Practicaban —según Colman— ritos satánicos y monstruosos desde la llegada de un predicador que decía ser profeta del reino del infierno. Quizás por su ignorancia campesina, o por la necesidad de creer en algo diferente que, además, prometía inigualables beneficios, los aldeanos adoptaron una oscura y blasfema religión que les llevó a cometer condenables actos. Primero, asesinaron al pobre reverendo Robert Bachman en circunstancias espantosas, e incendiaron la iglesia no dejando más que su estructura en pie y, luego, firmaron con su sangre un pacto diabólico en el cual se hacían merecedores de la protección y demás beneficios que les proporcionaría el lujurioso y traicionero Asmodeo, quien se había escapado de la celda en la que lo había metido el ángel Rafael, en el Sinaí meridional, en Egipto.

La historia corrió de boca en boca hasta llegar a oídos del rey Maccmanaman III, quien ordenó a sus soldados marchar hasta el lugar en cuestión para investigar qué sucedía realmente allí, en caso de verificar que lo que Colman decía era verdad, tenían orden de destruir la aldea junto con sus obscenos habitantes. Pero Randolf Colman clamaba por las calles del pueblo que todo estaba perdido, que cosas que no eran de este mundo moraban ya en los bosques cercanos, y que seres de tal naturaleza y antigüedad no permitirían que simples hombres se interpusieran en su camino. En aquel momento llegaron los soldados del rey con sus caballos y sus armas a donde se suponía debía estar el caminito de tierra que conducía a la media escondida aldea; ¡pero tal camino nunca fue encontrado, al igual que Clinburg, había desaparecido!

Mientras contemplaba la vieja iglesia de piedra, esta historia pasó rápidamente por mi cabeza y, cuando el sol poniente comenzó a anunciar que la noche estaba próxima, me asaltó un insuperable sentimiento de horror. Presa del pánico, al imaginar lo peor, corrí y penetré ágilmente en el bosque; para esconderme, para alejarme lo máximo posible de esos infaustos personajes que asomaban sus trastornados rostros por las ventanas y puertas de sus casas.

Me deslicé por entre los retorcidos árboles hasta que la negrura de la noche se hizo total, aun así, y gracias a una luna en cuarto creciente, podía entrever el centro de la aldea que lucía fantasmagórica bajo esos débiles rayos. Los sapos comenzaron a croar, y los chotacabras anunciaron su presencia mediante estridentes chillidos, logrando hacerme sentir aun más aterrado. Había algo tan glacial y enfermizo en aquel bosque que me atosigaba sin descanso, que en un momento creí haber perdido la cordura. Fue cuando divisé el fulgor de aproximadamente medio centenar de antorchas. Para mi desgracia, estaban buscándome.

Yo había encontrado un buen escondite debajo de las sobresalientes raíces de un árbol, y por nada del mundo pensaba moverme de ahí. Pude ver cómo se acercaban esos malditos con los rostros congestionados por el odio y los seños fruncidos, portando afiladas hachas, oxidadas guadañas y tridentes, agitando sus antorchas en aquellos sectores más oscuros en los cuales la luz de la luna no podía penetrar. Se movían despacio y a veces hablaban en una extraña lengua que no pude entender; pero parecían torpes, perdidos en su propio terreno, y hacían movimientos en círculo sin ningún tipo de coordinación. Si seguían buscándome así, y teniendo en cuenta las colosales dimensiones del oscuro bosque, fracasarían en su tentativa. Y pensar en que aún me quedaban posibilidades —por más remotas que fuesen— de llegar con vida a ver la luz del día próximo, me causo cierto alivio que me devolvió algo de fuerzas a mi cansado espíritu y a mi cuerpo.

Al no poder encontrarme, ya bastante pasada la medianoche, los tunantes dispusieron sus antorchas de forma tal que lograron formar un cuadrilátero y, en el centro del mismo, crearon ágilmente una especie de círculo concéntrico uniendo sus manos. Acto seguido, comenzaron a efectuar un singular canto unísono en la extraña lengua que ya antes había escuchado. Al cabo de unos pocos minutos, la temperatura ascendió increíblemente y el frío invernal cedió al calor infernal, mientras esos enfermos poseídos por el mal elevaban gradualmente el tono de sus cantos. Yo me hallaba tembloroso y aterrado, casi deseando perder el conocimiento para no tener que seguir presenciando ese impío espectáculo.

Se oyó un largo aullido a lo lejos, y los cánticos se hicieron ensordecedores mientras un cálido viento maldecía el bosque entero. De repente, las voces callaron y todos los presentes se arrodillaron guardando un silencio fúnebre. Un enorme búho posaba tranquilo en una de las ramas de un árbol cercano, y vislumbraba la escena con sus relucientes ojos amarillos y un nefasto aire de malignidad. Pasaron algunos momentos hasta que el ave rompió el silencio con un abominable chirrido que no era de este mundo. Algunos de los que otrora habían cantado, ahora temblaban de miedo y clavaban las uñas en la tierra. Entonces el búho comenzó una metamorfosis en medio de un torbellino de viento y hojas secas. Mientras mi corazón latía a mil pulsaciones por segundo; los aldeanos gritaban y se retorcían posesos y, por un momento, creí estar en el infame valle de Hinnom. Comprendí con terror que aquello que me había parecido un ave, solo era un disfraz, el simple camuflaje de uno de los tres enemigos del alma, un demonio invocado por los paganos.

Creí que había llegado mi fin, pues no podía esconderme más, no de esa cosa antinatural… me encontraría y me atraparía, y ahí terminaría todo.

Suspiré con cierto alivio, pensando que hasta la peor muerte era mejor que tener que soportar el indecible horror que se cernía minuto a minuto en mi alma. Pero de más está decir que ese ser no me mató, pues de haber sido así, no podría estar narrando esta estremecedora historia. Y quizás esa fue la única razón por la cual no lo hizo, para que todos sepan que Clinburg existe aún, escondido en algún lugar entre el cielo y el infierno. Tal vez fue el único motivo por el que logré llegar a ese lugar, como una especie de testigo escogido por alguna razón que me es ajena y de la cual no me atrevo a conjeturar.

Aquel demonio se dirigió hasta el árbol en donde yo me había escondido, y me asió violentamente del cuello con una de sus poderosas garras. Me miró, y sus ojos llameaban, pero a su vez parecían fríos y sobrenaturalmente inteligentes. Les dijo algo a los aldeanos que no pude entender, con tono elevado y voz cavernosa, y, tomándome por la nuca, me arrojó con tanto vigor hacia el oscuro cielo, que perdí el conocimiento entre malsanas nubes oscurecidas. Fue como si se hubiera abierto un portal en el tiempo, pues al despertar, me di cuenta de que estaba en el camino que comunicaba el pueblo en el cual yo residía con la ciudad, ¡aunque la ausencia de mi caballo era realmente turbadora!

Ha pasado mucho tiempo desde entonces, tiempo que solo me sirvió para convencerme —como ya he dicho antes— de que todo lo ocurrido no fue más que pura realidad. Pero cuando a veces, al despertar, tengo la vaga impresión de que he estado soñando durante años, corroboro que no fue así al mirarme al espejo y ver las marcas que unas horribles garras dejaron en mi cuello. Aún recuerdo demasiado bien los estremecedores rasgos de la bestia, de ese ser… de Asmodeo; y casi puedo sentir su presencia detrás de mí, ahora, mientras escribo, y su cálida y odiosa respiración sobre mi nuca.

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