El sendero de los dioses

(El regreso)

© 2015, Lorenzo Amable de Mendoza

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño y tratamiento digital: Dto.gráfico Ed.Amarante

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Agosto, 2016

ISBN: 978-84-945183-5-5

* * *

Índice

La profecía

Parte primera

Capítulo 1 - Itzamná

Capítulo 2 - Arena y viento

Capítulo 3 - Sac Nicté

Capítulo 4 - La puerta del infierno

Capítulo 5 - La vieja Dolores

Capítulo 6 - El Marilyn

Capítulo 7 - El sendero de los dioses

Capítulo 8 - Un extraño ha llegado a Filadelfia

Capítulo 9 - Nassau

Capítulo 10 – Victory

Parte segunda

Capítulo 11 - Villa Rosario

Capítulo 12 - “Ángel”

Capítulo 13 - Star Ariel

Capítulo 14 - “A lo macho”

Capítulo 15 - La eficacia mortífera de lo inverosímil

Capítulo 16 - El Gran Atractor

Capítulo 17 - La diosa de la luna

Capítulo 18 - La jaula está vacía

Capítulo 19 - Ese es nuestro hombre

Parte tercera

Capítulo 20 - La gran herejía

Capítulo 21 - El aliento de Dios

Capítulo 22 - El dominio del mundo

Capítulo 23 - El río de los tiempos

Parte cuarta

Capítulo 24 - Un océano de cristal

Capítulo 25 - El general

Capítulo 26 - La máquina de la verdad

Capítulo 27 - Ixchel

Capítulo 28 - Un fantasma que nadie más ve

Capítulo 29 – “Seáis muy bien venido”

Notas del autor

A Javier Martín Lázaro —Jotamar—, por su inestimable ayuda en la elaboración de esta obra, y a Luisa Benito y Soraya Maíllo por sus acertados consejos

…Días ha que yo esperava esto.

Días ha que mi coraçón estava mirando aquellas partes donde havéis venido.

Havéis salido de entre las nubes y de entre las nieblas, lugar a todos ascondido.

Eso es por cierto lo que nos dexaron dicho los reyes que pasaron, que havíades de bolver…

… Agora veo que es verdad lo que nos dexaron dicho.

Seáis muy bien venido.

Retazo del saludo de Moctezuma II[1] a Cortés.

Encuentro en noviembre de 1518, en el camino que conduce a Tenochtitlan.

Según el relato del encuentro, realizado por fray Bernardino de Sahagún.

La profecía

Siglo XII. Península del Yucatán.

—Desde el primer kin del baktún primero[2], en que comenzaron a correr los tiempos, sabemos que habrán de venir a la tierra de los mayas. Y desde ese primer kin del baktún primero, en que comenzaron a correr los tiempos, los estamos esperando.

El halach uinik hizo una pausa, el gobernador de la provincia era ya un anciano. La mujer, que escuchaba atentamente, le miraba sin mover un solo músculo de su hermoso rostro. La penumbra acrecentaba su exótica belleza y las llamas que brotaban del fuego que ardía en la estancia, para mitigar el frescor de la madrugada del Yucatán, arrancaban destellos rojizos a sus ojos almendrados. Su tez era morena, la nariz chata y sus labios carnosos. Tenía el pelo lacio y negro como la noche, lo que unido a la tersura de su piel de doce años, hacía que fuera conocida en Mayapán como “la deseada”.

Sac Nicté, la nieta del halach uinik, cuyo nombre significaba blanca flor, era ya un hermoso ejemplar de hembra maya.

El anciano, una vez repuesto de la fatiga, continuó hablando.

—Mucho antes de que existiera todo aquello que tus ojos contemplan, cuando Mayapán solo era tierra y hierba, nuestros antepasados abandonaron Chichén Itzá para huir del mal que se había apoderado de la ciudad. Los itzaes culparon a nuestra familia, los cocomes, de haber llevado el mal. Cuando este se hubo retirado, los itzaes regresaron a Chichén Itzá. Sin embargo nuestros antepasados se vieron obligados a vagar por los campos, viviendo en palapas hechas con hoja de palma de guano, alimentándose de cacao y miel.

El halach uinik hizo una nueva pausa para remojar los labios en balché, una bebida fermentada, mientras Sac Nicté sujetaba con sus manos la vasija de cobre. El gobernador de Mayapán, que apenas tenía ya fuerzas, se incorporó sobre su lecho y dio un pequeño sorbo, luego continuó hablando a su nieta.

—Hunab Ku[3], el sumo hacedor, al contemplar desde los cielos el gran daño que habían infligido los itzaes a nuestros antepasados, ordenó a Kukulkan[4] que emprendiera el vuelo. Y así es cómo en algún atardecer, un gran pájaro de un extraño y bello plumaje llegará del cielo con su vuelo majestuoso, en medio de un rugido ensordecedor que saldrá de su garganta, poniendo fin a tan magno viaje.

El anciano trazó con su mano cansada un semicírculo en el aire, emulando el vuelo de un pájaro.

—Traerá en su vientre a Kakupakat, dios de la guerra, que descenderá a tierra portando un cetro que escupirá fuego y muerte y nos protegerá de nuestros enemigos. Le acompañará Chaac, dios de la lluvia y de los cuatro caminos del cielo. Chaac traerá consigo la magia que indicará a las almas el camino hacia la casa de Hunab Ku, preservándolas del Mitnal[5], donde habita ah Puch, señor de la muerte.

El halach uinik se incorporó de nuevo fatigosamente y señaló, con sus dos brazos abiertos, al Norte y al Sur. A continuación giró ligeramente el tronco para indicar el Este y el Oeste.

Los cuatro puntos cardinales.

—Llegarán desde el naciente —continuó el venerable anciano, volviendo a recostarse—, y se posarán cerca de donde ahora estamos.

El gobernador de Mayapán hizo un gesto a dos chá ako’ob y los ayudantes de los sacerdotes comenzaron a vestir trabajosamente con las ropas ceremoniales su cuerpo postrado.

Mientras tanto, él continuaba hablando a su joven nieta que le escuchaba ensimismada.

—Kakupakat, el dios de la guerra, al contemplar la portentosa belleza de la hija del señor que gobernará Mayapán, en ese día que aún está por llegar, se quedará prendado de su hermosura. Luego depositará su simiente en su vientre. Ella, la elegida, gobernará a nuestros descendientes con sabiduría. Sus manos serán para los suyos seda. Para sus enemigos, su puño será roca y su brazo cobre.

Sac Nicté, que escuchaba arrobada la vieja profecía de los labios de su abuelo, decidió que ella algún día habría de gobernar también a su pueblo.

Gobernaría con sabiduría.

Sus manos serían para los suyos seda.

Para sus enemigos, su puño sería roca y su brazo cobre.

El halach uinik hizo un gesto a los chá ako’ob y durante unos instantes dejaron de vestirlo, puso sus manos sobre las sienes de su nieta, que estaba arrodillada a su lado, y comenzó a hablarle con suavidad pero con vehemencia.

—Escúchame atentamente, Sac Nicté; mis pasos sobre la Tierra se encaminan a su fin y la hora de mi muerte está próxima. Antes de que el sol despunte sobre el horizonte, mi alma ya estará atravesando un río, ayudada de un perro y una pieza de jade, para comenzar la larga peregrinación[6] a la casa de Hunab Ku —dijo, volviendo su vista cansada hacia una pieza de jade depositada a su lado, sobre una repisa.

Los bellos ojos almendrados de Sac Nicté se anegaron de lágrimas al imaginarse al anciano, cuyas manos sentía amorosamente sobre su cabeza, atravesando un río ayudado de un perro, en el penoso peregrinaje.

—Sac Nicté, te he hecho llamar porque desde el mismo instante en que abriste tus ojos a la luz, supe que tú serías la elegida. Mi mente no puede concebir belleza más grande que la tuya. Has de saber que la profecía que ha llegado hasta nosotros de la boca de nuestros padres, y que ellos a su vez escucharon de la boca de los suyos, se cumplirá en ti. Y el fruto de la simiente que Kakupakat depositará en tu vientre, asegurará nuestra estirpe.

El venerable anciano hizo otra pausa para recobrar el aliento. Sac Nicté, que escuchaba sin respirar, lo miraba intrigada preguntándose qué quería decirle.

—Algún día tocarás con tus manos la magia que Chaac traerá a la tierra de los mayas y que nos mostrará el camino. Has de ocultarla a los ojos de los hombres, en una oquedad resguardada y profunda, pero no has de tapar su entrada para que Kukulkán, el gran pájaro de bello plumaje, la encuentre, pueda orientarse y emprender el regreso. En el último[7] kin del decimotercer baktún, cuando finalicen los tiempos, regresará a buscarnos y nos reuniremos todos de nuevo en la casa de Hunab Ku, donde siempre luce el sol y hay leche y miel en abundancia. ¿Has entendido lo que te he dicho, Blanca flor?

La joven princesa maya asintió con la cabeza, al tiempo que acariciaba con sus manos el rostro del anciano, para confortarlo y darle ánimo ante el largo y duro camino que pronto habría de emprender.

Aún quedaban unas horas para que el sol despuntara sobre la península del Yucatán. El halach uinik, vestido ya con sus ropas ceremoniales, había concluido de hablar a su nieta. Hizo un gesto a los chá ako’ob y estos descorrieron la gruesa cortina que cerraba la estancia. El primero que entró fue su hijo, que se situó al otro lado del lecho. Le siguieron el ah k’in may, como sumo sacerdote, y el nakom, en calidad de jefe militar. Tras él entraron los batab, oficiales de su ejército. Detrás se situaron los ah k’in, sacerdotes regulares, y por último comparecieron los ah olpop, que ejercían distintos puestos en el funcionariado.

El halach uinik, recostado en su lecho de muerte, exhibía extraños tatuajes en las piernas y en los brazos. Lucía un vistoso tocado de plumas, calzaba sandalias y llevaba un pectoral de un metal brillante, una aleación de cobre que resplandecía con la tenue luz que arrojaban las llamas del fuego. En sus caderas se ceñía un pesado cinturón de oro con incrustaciones de jade y vestía una falda bellamente bordada.

Con su mano señaló hacia un cetro que reposaba en la repisa, junto a la pieza de jade. Era de oro y nácar, y uno de sus extremos tenía la forma de cabeza de serpiente.

Luego se dirigió a su hijo, ataviado con ropas ceremoniales iguales a las suyas. Aunque hacía mucho tiempo que había dejado de ser joven, aún no había entrado en la vejez.

—Tú has de ser el gobernador de Mayapán —sentenció con su último aliento, en presencia de la jerarquía.

Los primeros rayos del sol de esa mañana iluminaban ya la llanura del Yucatán, cuando Sac Nicté salía con los ojos llenos de lágrimas por la puerta del palacio de la gobernación, acompañando a su padre. La joven princesa acababa de presenciar cómo uno de los chá ako’ob cerraba los párpados del venerable anciano, mientras el otro depositaba sobre su pecho la pieza de jade.

El nuevo halach uinik de Mayapán recorrió satisfecho el horizonte con la vista. Luego elevó el cetro de oro y nácar sobre su cabeza, ante la muchedumbre que le estaba esperando.

Parte primera

Capítulo 1

Itzamná

Diez de septiembre de 1971. Florida. USA.

El teniente Robert Taylor se encontraba en el lugar de este mundo en el que más le gustaba estar, la carlinga de su flamante Phantom II F4E del Escuadrón Táctico 307. Un cazabombardero de última generación, recién salido de la planta de McDonnell Douglas en St. Louis. En ese preciso instante, el caza estaba situado en la cabecera de la pista de la base de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos en Homestead, al Sur de Florida, esperando la autorización para despegar. Taylor, como no tenía otra cosa mejor que hacer, se estaba recreando en la contemplación de los instrumentos del panel del avión, prodigio de la tecnología aeronáutica norteamericana.

El Phantom II F4E era el interceptor y cazabombardero más potente, jamás construido hasta esa fecha. Desde su entrada en servicio en 1960, había batido todas las marcas establecidas gracias a sus dos poderosos turborreactores de flujo axial General Electric J-79. En cuanto al armamento, el Phantom constituía en sí mismo un auténtico arsenal volante. Disponía de nueve anclajes bajo las alas para establecer la combinación de armas adecuada a cada misión táctica. Podía montar diversos tipos de bombas y misiles, tanto aire-aire como aire-superficie, y estaba artillado con un potente cañón rotativo de seis cañones, M-61 Vulcan, que escupía proyectiles de veinte milímetros con una cadencia infernal, lo que generaba a Taylor una indescriptible sensación de poder.

La voz familiar del capitán Alan Palmer, que ocupaba el asiento del oficial de sistemas de armas y radar, sacó a Taylor de su ensimismamiento.

—Último repaso a las órdenes. El objetivo de la misión es comprobar la capacidad operativa, estabilidad y maniobrabilidad del aparato a velocidad supersónica. Desarrollo de la misión: despegar con rumbo Sur y, al alcanzar los veintiséis mil pies, iniciar vuelo supersónico hasta las setenta millas, el final de la ruta. Pasar después a vuelo subsónico, virar para retomar rumbo Norte y regresar a la base. ¿Entendido?

—OK —respondió lacónicamente Taylor.

El teniente conocía esas órdenes de memoria, pues habían sido profusamente explicadas la tarde anterior en la sala de vuelo, y las consideraba un juego para niños. Nunca entendió la obsesión perfeccionista del capitán.

—Yo iré anotando todas las incidencias para redactar el informe —añadió Palmer.

—Sting 27, aquí Alfa seis, tienen autorización para despegar —se oyó decir a una voz metálica, en la carlinga del Phantom.

—La torre de control autoriza el despegue, vámonos Taylor —ordenó el capitán.

—Roger, Alfa seis, despegamos —replicó Taylor, ansioso por iniciar el vuelo, metiendo gas a los potentes turborreactores.

—Día diez de septiembre de 1971, despegue de Homestead a las ocho horas y cinco minutos —escuchó Taylor en sus auriculares, esbozando una sonrisa al imaginarse al capitán tomando minuciosamente sus notas.

Instantes después, el caza alzaba el vuelo dejando dos estelas de humo negro en el límpido aire de Florida, viró hacia el Sur y se adentró en el Océano Atlántico.

—Hemos alcanzado los veintiséis mil pies, inicio vuelo supersónico, Palmer.

—Entendido, ocho horas y siete minutos, veintiséis mil pies, iniciamos vuelo supersónico.

Los tripulantes de un guardacostas que se hallaba navegando al Sur de Florida, levantaron instintivamente la cabeza cuando escucharon el estampido que produjo el caza al superar la barrera del sonido.

—Taylor, te recuerdo que en la zona también están operando otros tres Phantom; el Sting 28, el Sting 29 y el Sting 30.

—Entendido —replicó el teniente, armándose de paciencia.

—¿Quieres hacer alguna observación sobre la capacidad operativa del avión, para reflejarla en el informe? —preguntó el capitán.

—Haz constar que sería bueno recomendarle a los rusos que no salgan mucho de casa.

—Eso ya lo saben ellos —replicó Palmer riendo.

—Estamos a setenta millas, comienzo a virar al Norte.

—Entendido, ocho horas y quince minutos, setenta millas, comenzamos a virar para retomar rumbo Norte y regresar a la base. Sería conveniente que te pusieras en contacto con los otros aparatos que operan en la zona, para informarles de nuestra posición —sugirió Palmer.

—Sting[8] 28, aquí Sting 27. Altura veintiséis mil pies, ¿nos recibes bien?

—Alto y claro, 27.

—Sting 27, aquí control. Vuestra señal se está perdiendo. ¿Estáis virando hacia Alfa seis? —preguntó la torre de Homestead.

—Roger, control, estamos virando en este momento —replicó Taylor.

—¿Cómo es posible que estén perdiendo nuestra señal a setenta millas de la base? —preguntó intrigado el capitán Palmer.

—¡Tenemos problemas! —informó Taylor con voz perentoria.

—¿Qué tipo de problemas?

—En la aviónica, los compases se están volviendo locos. Todo lo demás va bien, parece un problema de instrumentación.

—OK, Taylor, algún fallo en algún circuito, lo reflejaré en el informe. Volaremos visualmente con el sol a nuestra derecha.

—Acabamos de entrar en alguna nube, no sé dónde está el sol. Esto es muy extraño, hace tan solo un segundo el cielo estaba completamente despejado y ahora… ¡Hasta el color del agua del mar ha cambiado! ¡Mira, parece blanquecina! —comunicó el teniente desconcertado.

—Sting 27, aquí Alfa seis, ¿me recibes?... Sting 27, aquí control, hemos perdido vuestra señal… Sting 27, ¿me recibes?, cambio... —insistió la torre con tono de extrañeza.

Los pilotos del otro Phantom, con los que acababa de comunicarse Taylor, escuchaban intrigados las transmisiones de radio.

—Control, aquí Sting 28, ¿hay problemas?

—No lo sabemos, 28, hemos perdido la señal del 27 y no podemos comunicarnos con él. Intentad contactar desde vuestra posición, cambio.

—Sting 27, Sting 27, aquí Sting 28, ¿me recibes? Vamos dos-siete, vuelve, cambio... Control, aquí Sting 28, el 27 no responde, cambio.

—Roger, 28, acudid a la última posición conocida del Sting 27, e intentad contacto visual —ordenó el control.

—Recibido, Alfa seis, hace un minuto estaban ahí… ¿Qué cojones les habrá pasado?

Mérida. Estado de Yucatán. México. En la actualidad.

Carla echó un último vistazo al gran espejo de su dormitorio y sonrió con un gesto de aprobación, le gustaba lo que veía. Era la familiar imagen de una mujer alta, con un pelo negro como el carbón que contrastaba con sus preciosos ojos verdes, el resto de su cuerpo estaba esculpido con bella armonía. Para la ocasión, había escogido de entre su vestuario una discreta falda azul marino, que le caía hasta la rodilla, y una sencilla blusa blanca.

Ese jueves era un día importante para ella. Por fin iba a poder disfrutar de Itzamná, que ya correteaba por los pasillos ayudado por su progenitor, un ingeniero y profesor del Instituto Tecnológico.

Carla se echó con delicadeza en el cuello unas gotas de un caro perfume, que guardaba para las ocasiones, se miró por última vez en el espejo, apagó la luz y salió del dormitorio con las llaves de su todoterreno de la mano.

Una mueca de disgusto arrugó las bellas facciones de su rostro al contemplar el Toyota aparcado en la calle, frente al edificio donde estaba situado su pequeño apartamento alquilado, en la ciudad de Mérida. El todoterreno estaba lleno del polvo de todos los caminos del Yucatán. Se miró su inmaculada blusa blanca y su bonita falda, sacó el teléfono móvil del bolso y llamó a un taxi.

A medida que avanzaba por la gran avenida del Tecnológico, se le iba acelerando el pulso. Al llegar al kilómetro cuatro, el vehículo comenzó a ralentizar la marcha. Poco después viró y Carla reconoció al instante el mural que adornaba la entrada del instituto.

Estaba nerviosa como una colegiala. Llevaba meses soñando con poder verlo y poder tocarlo, su intuición femenina le decía que Itzamná le haría vivir momentos inolvidables. Apareció de improviso por una puerta y comenzó a caminar hacia ella, seguido de cerca por Miguel.

—¡Qué preciosidad! —exclamó arrobada.

—Carla, te presento a Itzamná.

—Encantada de conocerte al fin, Itzamná —dijo en tono alegre—. No sé cómo agradecértelo, Miguel.

—Bueno, puedes agradecérmelo invitándome a cenar.

—¡Hecho! —aprobó Carla.

Hacía más de tres meses que no veía a su marido, su matrimonio iba mal tirando a peor, sus más íntimas necesidades de mujer comenzaban a requerir tratamiento de urgencia y por tanto no haría ascos a una aventura. Además, Miguel era el padre de la criatura.

—Toma, es todo tuyo.

Carla cogió el mando de radio-control que le tendía Miguel, lo estudió detenidamente, situó su dedo pulgar sobre la pequeña palanca central y la impulsó hacia adelante. Al instante, el pequeño ingenio avanzó hacia ella y se le subió a un zapato, chocando contra su espinilla, con las dos ruedas traseras patinando en el pulido suelo del instituto.

—¡Me ha atropellado! —exclamó muerta de risa.

A sus treinta y cinco años, Carla María Medina y Cortés era la arqueóloga más atractiva de toda Hispanoamérica y también la más apasionada con su trabajo. La larga espera de seis meses había finalizado. Por fin tenía en sus manos a Itzamná, un pequeño robot arqueológico similar a UPUAUT II, descubridor de la puerta oculta de la cámara de la reina, en la gran pirámide de Keops. Uno de los más importantes hallazgos arqueológicos de la egiptología moderna.

El teniente Robert Taylor contempló satisfecho el panel de instrumentación del Phantom y apretó el interruptor del intercomunicador.

—Palmer, hemos salido de la nube y parece que los instrumentos de navegación vuelven a funcionar normalmente. Puede ser una de esas perturbaciones electromagnéticas que, según dicen, se producen por estas aguas —aseguró Taylor, con un timbre de tranquilidad en su voz.

—OK, lo anoto. 08:17, todos los instrumentos vuelven a funcionar con normalidad, perturbaciones electromagnéticas como posible causa. No obstante, debemos informar del incidente a Homestead —pidió Palmer, tras acabar de registrar el suceso en su cuaderno.

—Alfa seis, aquí Sting 27. Posibles perturbaciones electromagnéticas en nuestro curso, confirme veintiséis mil pies, rumbo Norte, setenta millas al Sur de la base, cambio... Alfa seis, Alfa seis, aquí Sting 27, ¿me recibe?, cambio... No contestan, Palmer.

—Quizá la perturbación ha afectado a los circuitos de la radio, intenta ponerte en contacto con los otros Sting.

—Sting 28, aquí Sting 27. ¿Me recibes, 28?... Vamos, 28, responde, cambio… Nada, es como si se hubieran anulado todas las transmisiones de radio —anunció Taylor extrañado.

—Eso confirma que la perturbación ha debido de dañar nuestros equipos.

En ese preciso instante, el Sting 28 llegaba a la zona con sus pilotos desconcertados y preocupados por lo que pudiera haber sucedido.

—Alfa seis, aquí Sting 28, estamos sobrevolando la última posición del 27. Nada a la vista ni en el radar, cambio.

—Roger, 28, descended e iniciad búsqueda visual en la superficie del océano, informad de cualquier resto o hallazgo. Los Sting 29 y 30 se dirigen hacia vuestra posición. Un avión de la Marina, el Steadfast, también se dirige hacia allí —comunicó el control de Homestead.

—OK, Alfa seis, estamos realizando pasadas a siete mil pies y no hay rastro del 27, ni en el aire, ni en el océano.

—Alfa seis, aquí Sting 29, veo un área turbulenta en la superficie del océano, voy a descender a mil doscientos pies —informó otro de los cazas que había acudido en busca del Phantom perdido—. Control, estoy descendiendo acercándome al fenómeno. Sí, el agua está descolorida. Hay un área de agua descolorida, de forma ovoide, dirección Norte. Debe de ser de unos doscientos pies de larga.

—Control, aquí Sting 30, tenemos que regresar. Ahí tenéis la mancha localizada, no la perdáis, ¿roger?

El teniente Robert Taylor pilotaba mecánicamente, su cabeza estaba en otra parte. Pese a que aparentemente todo funcionaba, una extraña sensación se había apoderado de él, había algo que no le cuadraba. De repente, la luz se hizo en su entendimiento.

—Aquí hay algo que no va bien, Palmer. Estamos volando con el sol a nuestra derecha, es decir hacia el Norte, pero el compás me indica que estamos volando hacia el Sur.

—Ya hemos dicho que los instrumentos deben de haber quedado dañados por la perturbación electromagnética, oriéntate por el sol.

—A mí me da la sensación de que el compás, la radio y los demás instrumentos, funcionan correctamente. Estamos volando hacia el Sur, capitán.

—¡No me jodas, Taylor! Si el sol está a nuestra derecha, ¿cómo cojones vamos a estar volando hacia el Sur?

—No me jodas tú a mí, Palmer. Mientras tú estabas en la academia de oficiales paseando con tu inmaculado uniforme, con Lucy del brazo, a mí me estaban agujereando el culo los antiaéreos vietnamitas. Si hay algo que sé hacer en esta jodida vida… ¡Es volar! Y si te digo que estamos volando hacia el Sur, es que estamos volando hacia el Sur.

—Entonces, ¿qué cojones está pasando aquí? —preguntó el capitán, pensativo y confundido ante la seguridad con la que hablaba el teniente.

—Voy a efectuar una serie de virajes para observar la reacción del compás —anunció Taylor.

—De acuerdo, lo reflejaré en el informe.

—El compás está bien, acusa con toda exactitud los virajes. La radio, aunque no sintoniza ninguna estación, recibe ruidos de estática, lo que indica que funciona correctamente.

—Tomo nota —replicó Palmer nervioso.

—Tampoco recibo los radiales VOR de Miami, Homestead o incluso La Habana. El ordenador de navegación y el sistema de navegación inercial están arrojando lecturas. Todo funciona, es como si hubieran desconectado todos los trasmisores de radio y los radiofaros —añadió Taylor.

—Entonces, ¿dónde coño estamos? —preguntó Palmer, que empezaba a preocuparse.

—¡Aquí está sucediendo algo…!

—¿Qué? —inquirió el capitán alarmado.

—Este no es el sol de la mañana, pequeño y brillante. Este sol es grande y anaranjado… ¡Joder, Palmer! ¡Este es un sol de atardecer! ¡Por eso lo tenemos a nuestra derecha! ¡Estamos volando hacia el Sur!

—¿Pero qué coño estás diciendo? ¡No digas chorradas, Taylor! ¿Cómo cojones va a estar atardeciendo a las ocho y veinte de la mañana?

El Steadfast, el avión de reconocimiento enviado por la Marina, tardó siete minutos en llegar a las últimas coordenadas que comunicó el caza perdido.

—Alfa seis, aquí Steadfast, estamos sobrevolando la zona donde, según la transmisión del Sting 29, debería de estar la mancha. La superficie del océano es absolutamente normal, no apreciamos ningún área de agua descolorida, cambio.

—Roger, continuad la búsqueda, rastread toda la zona e intentad localizar esa mancha o cualquier otro resto del Sting 27. Se está planificando una operación de rescate con aviones y buques de la Marina. Transmitid de inmediato cualquier anomalía —ordenó el control.

—OK, Alfa seis, pero si ese agua descolorida hubiera sido producida por el combustible del 27, permanecería visible durante horas, hasta que se evaporara o la dispersara el oleaje, y aquí no hay nada.

—Roger, Steadfast, seguid insistiendo en la comunicación por radio con el 27. Intentad sintonizar la frecuencia de la radiobaliza y tened los ojos bien abiertos sobre la superficie del océano. Si han logrado eyectarse, tendréis que ver el rastro del colorante que dejan al entrar en contacto con el agua. Comunicad cualquier novedad.

Taylor miró hacia el horizonte aguzando la vista, luego accionó el intercomunicador del Phantom.

—Nos aproximamos a tierra —informó lacónicamente.

—¿Y puedo preguntar al teniente, hacia qué tierra nos aproximamos?

Taylor detectó de inmediato el tono de ironía en la voz del capitán y, pese a que estaba igual de desconcertado que él, no pudo por menos que esbozar una sonrisa.

—Según el compás, los sistemas de navegación y los cálculos por estima, la tierra a la que nos aproximamos es Cuba.

—¡Joder! ¡Lo que nos faltaba! Un incidente en el espacio aéreo de Castro. ¿Cómo podemos cerciorarnos?

—En estas circunstancias, la manera más fiable es hacerlo visualmente. Si nos desviamos hacia el Oeste, en rumbo dos, cinco, uno, volando sobre el mar en paralelo a la costa, eludiremos su espacio aéreo y en cinco minutos tendríamos que divisar La Habana y el tráfico mercante del puerto.

—OK ¿Podemos bajar a diez mil pies?, apreciaremos mejor los detalles del terreno —preguntó Palmer.

—Sí podemos, lo único es que consumiremos más combustible, hemos gastado mucho en el vuelo supersónico y estamos a punto de agotar los tanques internos. Tendremos que volar con el combustible de los depósitos exteriores.

—Desciende, solo serán cinco minutos. En el caso de que confirmemos visualmente que nos dirigimos hacia La Habana, querrá decirse que los instrumentos del avión funcionan correctamente. Metes gas, subimos a toda prisa y viramos al Norte, rumbo a la base, siguiendo las indicaciones del compás. ¿Entendido?

—A tus órdenes —contestó Taylor en tono decidido, accionando la palanca y comenzando el descenso.

El capitán empezaba a animarse pensando en la posibilidad de obtener, en unos minutos, una referencia sobre su posición y poder emprender el regreso a casa.

—Ahí abajo solo hay millas y más millas de selvas y playas vírgenes, esto no es Cuba —informó Taylor, con un deje de abatimiento en la voz.

—Y si no es Cuba, entonces, ¿qué es? —preguntó Palmer, más abatido todavía.

—No lo sé, pero desde nuestra última posición, unas setenta millas al Sur de Florida, partiendo de nuestra velocidad y del tiempo transcurrido, solo podemos ver tierra en tres rumbos; Florida y la base de Homestead hacia el Norte, la isla de Andros, en la Bahamas, hacia el Este y Cuba hacia el Sur. Y en ninguno de esos tres lugares hay tantas playas vírgenes y tantas selvas, sin vestigio alguno de civilización.

—Entonces, ¿dónde coño estamos? Y, ¿qué coño hacemos? —preguntó Palmer, que comenzaba a perder los nervios.

—No tengo ni idea, pero tenemos que tomar pronto una decisión.

—Teóricamente, si seguimos volando con este rumbo, nos adentraremos en el Golfo de México, ¿no? —inquirió Palmer, que aunque lo sabía de sobra, la confusión reinante en su cerebro le aconsejaba contrastar cada uno de sus pensamientos.

—Si esta tierra fuera la parte noroccidental de Cuba, con el rumbo dos, cinco, uno que llevamos, nos dirigiríamos al Yucatán. Apurando el combustible, podríamos realizar un aterrizaje de emergencia en el Aeropuerto Internacional de Mérida. Pero como esto no es Cuba, ni ningún otro lugar que yo conozca, no tengo ni puta idea de dónde estamos, ni hacia dónde nos dirigimos —contestó Taylor, con ese pasmoso tono de indiferencia y tranquilidad que exasperaba a Palmer.

—Continúa con este rumbo, Taylor, lo peor que nos puede pasar es ponernos nerviosos y comenzar a dar vueltas, para no llegar a ninguna parte —ordenó el capitán.

—Mira el sol, Palmer —pidió el teniente, a través del intercomunicador del Phantom.

—Tienes razón, Taylor. Este sol no es el de la mañana —replicó el capitán, contemplando estupefacto el cálido disco rojizo, que arrancaba destellos cobrizos de las alas del caza, en vuelo ya sobre mar abierto—. ¡Dios mío! ¡Esto es para volverse loco! ¿Qué cojones ha sucedido?

—Todo ha ocurrido en el maldito viraje hacia el Norte, cuando entramos en aquella extraña nube y los instrumentos se volvieron locos. Quizá hayamos sufrido una alteración en el entramado espacio-tiempo, he oído algo sobre el asunto a algunos entusiastas del tema.

—¡No digas chorradas, Taylor! Todas esas historias sobre el Triángulo de las Bermudas y las desapariciones misteriosas, no son más que cuentos para niños —contestó Palmer, visiblemente irritado por el comentario.

—Entonces, aclárame tú qué ha sucedido.

—Tiene que haber una explicación lógica para esto. Se han jodido los instrumentos del maldito avión, nos hemos desorientado y estamos en algún lugar distinto del que creemos estar, punto.

El capitán hablaba más bien para tranquilizarse a sí mismo, que porque así lo creyera realmente. El aspecto del sol, que continuaba contemplando a través del plexiglás de la carlinga, no dejaba lugar a ninguna duda.

El restaurante “El Tortuguero”, situado en pleno paseo de Montejo de la capital meridana, era conocido por su afamada cocina internacional, aunque no por ello despreciara la típica cocina yucateca. Su exquisito queso relleno era conocido más allá de los límites de la Ciudad Blanca. El establecimiento estaba emplazado en lo que en tiempos fuera una lujosa mansión de un rico hacendado henequero, como las muchas que abundan en esa gran avenida, arteria femoral de la capital del Yucatán. “El Tortuguero” estaba poco concurrido esa noche, a pesar de que era ya jueves y el fin de semana llamaba a la puerta.

A Carla le encantó. Aunque había oído hablar de él, no había cruzado nunca el umbral de su puerta al ser incompatible con su maltrecha economía, un mal endémico en ella. Habían respetado la estructura de la antigua mansión y los grandes salones acogían a los distintos comedores, decorados con el mejor gusto. Todo ello contagiaba al recién llegado de un ambiente íntimo y acogedor, lo que unido a su excelente cocina, constituía un goce para los sentidos.

Cuando entró en el comedor acompañada del maître, Miguel ya estaba sentado a la mesa esperándola.

—Me he tomado la libertad de pedir el vino —le anunció el ingeniero, a modo de saludo, mientras se levantaba de su silla y le daba dos besos en las mejillas, sin quitar ojo de su generoso escote.

—¡Lambrusco! —exclamó decepcionada, leyendo la etiqueta de la botella.

—He pedido este vino italiano porque es el que suele gustar a las mujeres.

—Ya —contestó ella lacónicamente, molesta por el comentario—. Como tengas la misma habilidad en la cama que eligiendo el vino, lo llevo claro —añadió para sus adentros—. Escucha, como la que pago soy yo, ¿no te importa que escoja el vino?

—¡Por supuesto que no! —replicó Miguel confundido, pues estaba seguro de haber acertado en la elección. El espumoso italiano no le había fallado nunca con las mujeres.

—¿Tienen ustedes algún vino español, de la Ribera del Duero a ser posible? —preguntó Carla al maître.

—Tenemos los mejores Ribera, señora. Esa comarca castellana es una de las preferidas de la casa —replicó con orgullo, a la vez que un tanto sorprendido por esa petición en una dama. Eran vinos muy apreciados y caros, sin comparación posible con el corriente espumoso italiano.

—¿No tendrán “Pingus” del 95? —preguntó Carla, para tomarle el pelo.

—No, señora, esa cosecha entera reposa en el fondo del Atlántico, el barco que la transportaba a los Estados Unidos naufragó —respondió el maître, sin caer en la trampa.

—Cerca de las Azores. ¡Quién fuera pez! —añadió ella riendo.

—¿Desea la señora que efectúe la cata del vino? —preguntó el maître, al regresar de la bodega.

—Se lo agradezco, pero prefiero hacerlo yo —replicó la arqueóloga, contemplando el descorche de la botella, que el hombre llevaba a cabo ceremoniosamente.

Carla observaba cómo el caldo iba cubriendo el fondo de la copa, luego la sujetó con delicadeza por el fuste, la elevó en el aire inclinándola frente a sus ojos y comenzó a estudiarla con interés.

—Límpido, cubierto en capa alta y… ¡Qué morados! Es increíble cómo las tierras dejan su huella indeleble en los vinos.

A continuación, acercó despacio la copa a su nariz para apreciar sus sutiles esencias. Luego comenzó a agitarla vigorosamente, para volver a aproximarla de nuevo y admirar los potentes aromas que surgían de su interior, la llevó a sus labios y bebió.

Para finalizar la ceremonia, comenzó a mover el vino con deleite por el interior de su boca y excitar así sus papilas gustativas, intentando calibrar su punto de acidez. Tragó finalmente el caldo, concentrándose en retener el gusto retro-nasal, antes de que resbalara definitivamente por su garganta. Entonces miró al maître, que la observa fijamente, y le dedicó un gesto de aprobación.

—Inconfundible. Por favor, retire usted el “Lambrusco” para cuando le pidan espaguetis. Cargándolo en nuestra cuenta, por supuesto.

El empleado se retiró satisfecho, después de anotar mentalmente a tan fascinante mujer en la lista de sus clientes más selectos.

—Vino español para la cena. El conquistador sabe hacer tres cosas muy bien: masacrar indios, prenderle fuego a los miles de libros atesorados por los mayas a lo largo de cuatro mil años y… ¡Elaborar sus vinos! —sentenció con ironía. Era una enamorada de las culturas precolombinas.

Miguel había asistido a la ceremonia sin quitar ojo. Se sentía humillado e incómodo, al haber perdido el protagonismo al que estaba acostumbrado. Además, por primera vez en su vida, una mujer ponía en tela de juicio su criterio a la hora de escoger el vino, con la dolorosa referencia a los espaguetis. Decidió recuperar la iniciativa de la velada y optó por sacar el tema sobre el que nadie podía hacerle sombra.

—Bueno, cuéntame, ¿qué tal tu primer día con Itzamná?

A la misma hora en que Carla levantaba su copa de vino y la aproximaba a la de Miguel para brindar, a mil cuatrocientos kilómetros de distancia, en México D.F., su marido ordenaba los folios esparcidos sobre la mesa tras finalizar su intervención.

Toda la concurrencia, que abarrotaba el salón de conferencias, se puso en pie y dedicó al conferenciante una cerrada ovación.

Ernesto Valdés escuchaba complacido los aplausos que le estaban dedicando los asistentes. Pese a contar con cincuenta y cinco años, era ya una leyenda viva en la comunidad científica internacional y la máxima referencia mundial en los métodos de datación mediante el carbono. Con dos doctorados por la Universidad Nacional Autónoma de México, uno en paleontología y otro en química orgánica, era autor de diversos libros sobre la materia. Entre sus publicaciones destacaba un manual profusamente extendido entre los estudiantes mexicanos, sin mencionar los centenares de artículos aparecidos en revistas especializadas.

Impartía sus clases como profesor en varias facultades de esa universidad, así como de la Universidad de las Américas, en la vecina localidad de Puebla.

Hombre serio y distante, de vida ordenada y parcas costumbres, no tenía más vicio que el estudio y la investigación. Detestaba la frivolidad y la falta de disciplina de la sociedad actual, y muy especialmente de la juventud universitaria. Desde su primer día de docencia había seguido fielmente una norma: la de no intimar, bajo ningún concepto, con ninguno de sus alumnos, limitándose a aclarar sus dudas y manteniendo siempre una prudente distancia.

Hasta el día en que unos irresistibles ojos verdes se cruzaron en su camino. Carla irrumpió en su despacho de la Universidad de las Américas, donde el profesor se desplazaba periódicamente a impartir su asignatura, con la frescura y la lozanía de una mujer de veintitrés años, para cambiar radicalmente su vida.

Ernesto y Carla se casaban seis meses después.

A pesar de los veinte años que les separaban y de las reticencias de ella, comunista y anticlerical hasta la médula, la Iglesia mexicana bendecía esa extraña simbiosis, pues no podían existir dos personalidades más dispares.

La luna de miel no duraría mucho y la cama conyugal no tardaría en convertirse en un auténtico campo de batalla, con dos mundos encontrados. El carácter racional, disciplinado y pragmático de Ernesto y la personalidad compleja, apasionada e idealista de Carla. La arqueóloga podía pasar, con una pasmosa facilidad, de estar durante días en una planicie del Yucatán, cubierta de polvo y sin ducharse, a convertirse en una mujer elegante y sensual, capaz de gozar de los más refinados placeres.

El conferenciante se puso en pie para dirigirse al salón contiguo, donde se celebraría el obligado lunch. Momento del que disfrutaba, puesto que su trabajo consistía en recibir elogios y parabienes.

Fue acogido por un murmullo, procedente de numerosos corrillos, que obligaba a los asistentes a levantar la voz para poder oírse. Los miembros del servicio de catering deambulaban por la estancia con bandejas repletas de canapés y copas de vino.

Ernesto desempeñaba con desenvoltura el privilegiado papel que la vida le había reservado. Una vida a la que había hurtado miles de horas para dedicarlas al estudio y a la investigación. Como sucedía en otras muchas ocasiones, en los centros de convenciones y conferencias de medio mundo, el gran protagonista era él.

Se admiró de la enorme cantidad de jóvenes que habían acudido a su conferencia, algunos debían de estar cursando el primer año en la facultad. Un pensamiento amargo acudió a su cabeza, cuando una joven oyente de ojos verdes le recordó a Carla.

Esa sala estaba plagada de universitarios que intentaban despuntar sobre los demás. Comenzaban, con la ambición y la fuerza de la juventud, a adornar sus currículos para algún día poder coger el testigo, en esa carrera de relevos que era la vida. Una carrera en la que por su estupidez había decidido no participar su mujer, que había preferido tirar su vida a la basura con la persecución de sus alocados sueños.

Pero lo que más irritaba al profesor, era que Carla estaba dotada por la naturaleza de unas cualidades intelectuales brillantes, tal y como había acreditado sobradamente en sus estudios universitarios.

Su obligación como docente, como hombre de ciencia y como marido, era quitarle esas absurdas ideas de la cabeza, así como todas las inconsistencias que le exasperaban.

—Tengo que ser tajante e implacable. No le voy a tolerar, de ninguna de las maneras, que siga derrotando sus talentos de esa forma absurda y estéril, por todas las selvas y llanuras de Hispanoamérica. Mañana la llamaré y le daré un ultimátum —pensó Ernesto con resolución.

El Phantom continuaba su vuelo sobre el Atlántico, con sus dos tripulantes pensativos y en silencio, admirando asombrados la incomparable belleza de la puesta del sol, que ya se aproximaba a la línea del horizonte.

Palmer pensó de repente en Lucy, su mujer, mientras un escalofrío recorría su espalda. Su cerebro se afanaba en encontrar una explicación racional para lo que estaba sucediendo, y poder desterrar de su mente el terrible presentimiento que comenzaba a apoderarse de él. Pero lo cierto es que no la había o, al menos, él no la encontraba.

Había prometido a Lucy acompañarla a Miami de compras esa misma tarde y luego llevarla a cenar a un restaurante italiano. Un sentimiento de amargor le asaltó al recordarlo.

La voz del teniente le sacó de sus pensamientos.

—¡Tierra a la vista! Es el Yucatán, estoy completamente seguro. El compás, los sistemas de navegación y los cálculos por estima, coinciden. La isla de las selvas y las playas vírgenes que hemos dejado atrás, era la isla de Cuba. Te lo confirmo, Palmer.

—Ahora que sabemos dónde estamos, ¿tenemos combustible para virar al Norte y alcanzar la base?

—Imposible.

—¿Tenemos combustible suficiente para bordear la costa, volando sobre el Golfo, y llegar a Mérida? —insistió el capitán.

—Tenemos para llegar y nos sobra para unos ocho minutos más de vuelo, diez a lo sumo. Pero realmente la cuestión no es si llegaremos a Mérida, la cuestión es si cuando lleguemos… ¡Mérida estará allí!

Palmer no replicó, no había nada que replicar. El teniente tenía razón y pese a que les separaba un abismo, en cuanto a la concepción de la vida y del sentido del deber, sabía que el hombre del que en esos momentos dependía su vida, era uno de los mejores aviadores de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos.

El teniente Robert Taylor era un loco de la aviación.

Desde que tenía uso de razón supo que quería ser piloto. Extrovertido, bebedor, mujeriego, y total y absolutamente irresponsable, a sus treinta y ocho años gozaba entre sus superiores, de la peor reputación como oficial de todo el Ejército norteamericano.

Opinión que Palmer respaldaba plenamente.

Su hoja de servicios estaba plagada de violaciones de los reglamentos, incumplimientos de órdenes, arrestos, amonestaciones y advertencias de expulsión del servicio. Sin embargo, como aviador gozaba de la mejor reputación de toda la Fuerza Aérea.

Había participado con el Phantom en multitud de incursiones tras las líneas enemigas, en la Guerra del Vietnam, con más de cinco derribos de cazas enemigos. Ninguno de ellos confirmado, por la sencilla razón de que Taylor casi nunca se encontraba en el lugar en el que según las órdenes debería estar.

En una ocasión fueron tres los Mig a los que se enfrentó, con dos derribos y la huida del tercero. Su oficial de radar había decidido que lo mejor para su hoja de servicios, era guardar silencio en relación con las proezas del piloto. Otra cosa distinta era el bar de oficiales, donde los dos alardeaban de sus hazañas.

En tres ocasiones tuvieron que ir a rescatarlo los equipos de salvamento y sacarlo del mar. En Vietnam se quedó sin combustible sobre el Mar de la China, mientras acompañaba al portaviones a un Intruder, que echaba humo negro como un condenado, con el piloto desorientado y gravemente herido. En otra ocasión tuvo que saltar al Sur de Ho Chi Minh, al haber sido alcanzado por los antiaéreos vietnamitas. La última vez, lo sacaron de las aguas del Atlántico unos pescadores españoles, cuando por un fallo mecánico tuvo que amerizar a los dos minutos de despegar de la Base Aeronaval de Rota.

Palmer no tenía ninguna duda, si había un hombre idóneo para enfrentarse a la situación que estaban viviendo, ese hombre era Robert Taylor. Ese pensamiento le produjo al instante una sensación de alivio.

La voz del teniente volvió a sacarlo de sus pensamientos, para devolverlo a la realidad.

—En estos momentos deberíamos estar sobre el Puerto del Progreso, sin embargo no hay más que playas vírgenes, al igual que a lo largo de toda la costa que hemos sobrevolado. Mérida debería divisarse hacia el Sur, pero solo se ve la selva, no hay vestigios de civilización por ninguna parte. ¿Qué hacemos?, nos queda combustible para unos minutos.

—Intenta aterrizar en una de esas largas playas —sugirió Palmer.

—Muy arriesgado, esto no es una avioneta, es un avión que pesa quince toneladas. Podemos hundir la rueda delantera en la arena, hincar el morro y capotar a ciento ochenta millas por hora. Buscaré tierra firme en aquel llano que se divisa hacia el Sur, necesito cuatro mil pies. En el caso de que no tenga claro el aterrizaje, nos eyectamos. Es lo más seguro, Palmer —decidió el teniente comenzando a descender, al tiempo que viraba hacia la gran llanura.

En la sala de vuelo del Escuadrón Táctico 307, en la base de Homestead, no cabía un alfiler. La voz enérgica del coronel Stewart, oficial al mando, intentaba sobreponerse sobre el continuo murmullo de los asistentes. En la sala se encontraban también las tripulaciones de los otros Phantom, los Sting 28, 29 y 30, que acababan de regresar de la zona. La propia base era un hervidero de comentarios y rumores, en torno a la misteriosa desaparición del Sting 27.

—Caballeros, en breves momentos va a comenzar una búsqueda masiva, con aparatos de la Fuerza Aérea y buques de la Marina, del avión que hemos perdido hace una hora sobre el Océano Atlántico. Los jefes de escuadrilla les darán instrucciones detalladas al respecto.

El coronel Stewart tuvo que gritar para hacerse oír entre los continuos murmullos. Los aviadores del caza siniestrado eran muy conocidos en la base, especialmente Taylor que tenía deudas de juego con la mitad de los presentes.

—Señores, jamás en toda la historia del rescate aéreo o naval de los Estados Unidos, se han conocido con tanta exactitud las coordenadas de un accidente aéreo. Y jamás ha llegado a la zona del siniestro, ayuda con tanta celeridad.

El coronel decidió finalizar cuanto antes la presentación, pues ardía en deseos de escuchar alguna idea, por descabellada que fuera, que pudiera arrojar algo de luz.

—Bien, caballeros, no vamos a perder tiempo en explicar los detalles del suceso, puesto que son por todos conocidos. Se abre turno de intervenciones para pedir cualquier aclaración, o aportar cualquier dato o idea que consideren útil en estas circunstancias.

—Ha tenido que ser una explosión —comentó un capitán, presente en la sala.

—¿En qué fundamenta esa suposición, capitán? —inquirió el coronel Stewart.

—Me baso en un dato fundamental; la ausencia de posteriores transmisiones de radio. En el supuesto de que el Phantom hubiera sufrido algún fallo mecánico grave, como la parada repentina de sus dos motores, y hubiera entrado en barrena, habrían tenido varios minutos para informar por radio antes de estrellarse en el mar. No olvidemos que estaban volando a veintiséis mil pies de altitud. Todo ello sin contar, claro está, con la posibilidad de eyectarse.

La intervención del capitán fue acogida con murmullos de aprobación. El propio coronel tuvo que reconocer que ese razonamiento era impecable.

—En tiempos de paz solo pueden darse tres supuestos, que yo sepa —continuó el capitán, complacido por el respaldo recibido—, para que a veintiséis mil pies se descompongan simultáneamente la radio y los motores, y se impida a los pilotos accionar la palanca de los asientos eyectables: que el caza sea alcanzado por un rayo, una colisión en el aire con otro aparato, o una explosión fortuita.

—¿Causada por qué? —preguntó el coronel.

—No lo sabemos. Quizá algún misil tuviera algún defecto de fabricación.

—¡Imposible! —replicó el oficial de radar del Sting 28—. El diseño de las cabezas de los misiles de corto alcance SideWinder que llevábamos, impide su explosión fortuita. Pero en el caso de que hubiera sucedido así, estábamos muy cerca y hubiéramos visto la explosión, puesto que además habría que añadir la deflagración del combustible.

—Por otro lado —añadió el piloto del Sting 28, ahondando en el razonamiento de su compañero—, si el Phantom hubiera sufrido una gran explosión en el aire, habrían caído al mar decenas de fragmentos. Algunos de esos fragmentos, como los chalecos salvavidas, mascarillas de oxígeno y demás objetos de plástico, habrían flotado. Y ni nosotros, ni el Steadfast que aún continúa la búsqueda, hemos visto nada.

—También existe otra posibilidad que no hemos contemplado —interrumpió un teniente.

—¿Cuál? —preguntó el coronel con expectación.

—Es duro de exponer, pero alguien tiene que hacerlo. Me refiero a la posibilidad de un hecho deliberado. Es decir, el piloto inicia un picado repentino y se aleja volando a baja cota para eludir el radar —aclaró el teniente, entre murmullos de desaprobación de la sala.

—¿Para ir adónde, teniente? No estamos en la Unión Soviética, América es la patria de la libertad. Además, el picado desde los veintiséis mil pies habría sido detectado por los radares. Si en el avión volara solamente el teniente Taylor, es evidente que sabríamos dónde buscarlo…

El coronel hizo una deliberada pausa, para gastar una broma a sus hombres.

—… ¡En los burdeles de La Habana! —añadió enfatizando.

Sus palabras lograron arrancar las risas de los asistentes, que conocían sobradamente la fama del aviador.

—Pero en el aparato también volaba el capitán Palmer, uno de nuestros mejores oficiales. Les ruego señores que sus aportaciones estén fundamentadas en hechos razonados —concluyó Stewart con vehemencia.

El oficial de radar del Sting 28 volvió a levantarse de su silla para intervenir de nuevo.

—Esta desaparición no tiene pies ni cabeza, literalmente… ¡Se han esfumado en el aire!

El teniente Robert Taylor no se había esfumado en el aire, estaba aferrado a los mandos del Phantom, con sus músculos en tensión y todos los sentidos puestos en el llano que se abría delante del morro del avión.

—Cien pies. ¡Palmer, agárrate los huevos!

El capitán se sorprendió, pues la toma de contacto con el suelo fue suave, así como el primer trecho de rodadura sobre la hierba del claro de la llanura. Él esperaba algo más violento.

Sucedió de repente.

Tras un breve traqueteo infernal, sobrevino un estruendo seco. A continuación, un sonido ensordecedor producido por el roce del fuselaje contra el suelo, atronó en la carlinga. La voz de Taylor confirmó sus sospechas.

—Tranquilo, Palmer. Hemos roto el tren de aterrizaje y el rozamiento nos acabará frenando. No hay riesgo de incendio, puesto que no tenemos combustible. ¡Saldremos de esta!

El avión se detuvo finalmente, al deslizarse hacia el fondo de una hondonada del terreno. Taylor se desabrochó el arnés de seguridad, se despojó del casco y de la máscara de oxígeno, y accionó la apertura de la cúpula de la carlinga.

El sol, grande y rojizo, comenzaba a ocultarse tras el horizonte. La suave luz del atardecer del Yucatán contagiaba al ambiente de una sensación cálida y acogedora. El silencio que sobrevino después del estruendo del aterrizaje, trasmitía un extraño sentimiento de paz. Al sentir en la cara la suave brisa procedente del mar, el aviador cerró los ojos y respiró hondo.

Carla apuraba el vino de su copa, mientras comenzaba a sentir sus efectos. Estaba desinhibida, su mirada se había vuelto luminosa y su sonrisa encantadora. Comenzaba a disfrutar de la cena, al tiempo que ponía a Miguel al corriente de su primera experiencia con el robot arqueológico.

—Itzamná ya se ha paseado por todo mi apartamento. Es una maravilla, la inclinación del suelo es de cero grados, por tanto las baldosas están a nivel, la orientación del pasillo es de doscientos doce grados suroeste y para finalizar… ¡El gran descubrimiento arqueológico!

—¿Cuál?

—Los pendientes de jade, que hacen juego con mis ojos y que me he vuelto loca buscando, estaban caídos debajo del sofá, mi pequeño los encontró enseguida —rio, tejiendo con seda su voz.

Miguel había detectado ya los cambios que iba produciendo el vino en ella. Carla le había gustado desde el mismo instante en que la vio y sus sentidos le decían que el momento con el que había estado soñando, todas y cada una de las noches de los últimos seis meses, se aproximaba. Se irguió sobre su silla y llenó de nuevo las copas de vino.

Luego comenzó a agitar la botella vacía en el aire para llamar la atención del maître.

El sutil y ancestral juego de la seducción, había comenzado.

—¿Los cogiste con la pinza? —preguntó él, con orgullo de ingeniero.

La pinza era una aplicación extra que habían incluido, sin que Carla se lo solicitara al hacer el encargo. Estaba emplazada al final de un pequeño brazo articulado que salía de la parte delantera del chasis, con el fin de recoger pequeños objetos del suelo. Contaba con su propia micro-cámara de vídeo y un foco, para poder dirigir con precisión las maniobras.

—Los cogía y los volvía a soltar una y otra vez, para practicar… ¡Por si acaso encuentro monedas de oro! Con el dineral que me ha costado… —rio ella.

—¿Por qué tienes que pagarlo de tu bolsillo? —preguntó el ingeniero, pues ese encargo tan caro le había extrañado.

—Porque el director del proyecto sostiene que los estrechos conductos, que encontramos un metro bajo el nivel de la base de la pirámide de Mayapán, son realmente un simple drenaje. Descarta cualquier otra hipótesis y, por tanto, rechaza rotundamente comprometer fondos públicos para investigarlo.

—¿Y tú no estás de acuerdo con esa teoría?

—Yo, ni estoy en desacuerdo, ni dejo de estarlo. Simplemente pienso que en nuestro oficio y en la vida en general, no hay que dar nada por supuesto. Hemos de estar abiertos a todas las conjeturas y explorarlas para intentar averiguar la verdad.

—¿Y cuáles son esas otras conjeturas?

—Verás, durante decenios se consideró que los estrechos conductos de la gran pirámide de Keops, en la llanura de Gizeh, eran conductos de ventilación de la única cámara existente en su interior: la cámara del rey. Fue descubierta en el año 820, mediante la fatigosa excavación de túneles a través de la piedra, por unos obreros a las órdenes de un califa.

—¿Y no es así? —preguntó Miguel, que no tenía ni idea de egiptología.

—No, en los años noventa introdujeron por el conducto Sur a UPUAUT II, que en egipcio antiguo significa “abridor de caminos”. El pequeño ingenio, dotado de una cámara de vídeo, descubrió una puerta oculta por la que se accedía a una segunda cámara desconocida hasta ese día: la cámara de la reina. Pero UPUAUT II también aportó otros datos valiosos, tales como el de la inclinación de la pendiente de los conductos.

—¿Y qué tiene de valioso la inclinación de esa pendiente?

—Tú me dijiste un día que eras astrónomo, ¿no es cierto?

—Sí, aficionado a la astronomía y a la radioastronomía.

—Entonces escucha, esto te va a interesar. Con ese dato, los egiptólogos Robert Bauval y Adrian Gilbert demostraron que el conducto Sur de la cámara del rey está perfectamente alineado con la estrella Zeta Orionis, en la constelación de Orión. Por su parte, el conducto Norte lo está con la estrella Tubán, en la constelación del Dragón.

El ingeniero dio un respingo y se incorporó sobre el respaldo de la silla, le fascinó oír a la mujer que le había robado el corazón hablar de lo que constituía su gran pasión.

—Eso no es todo, Miguel —dijo Carla, al ver el gesto de su acompañante—, el conducto Sur de la cámara de la reina está alineado con la estrella Sirio. Pero UPUAUT II todavía aportó más cosas.

—¿Qué cosas? —preguntó él, sin dejarla respirar.

—Como las estrellas se mueven lentamente en el firmamento a través de los siglos, utilizando un ordenador los dos arqueólogos descubrieron que la datación de la pirámide estaba también equivocada. Los nuevos cálculos que realizaron, demuestran que realmente fue construida entre el 2475 y el 2400 antes de Cristo.

Miguel no podía dar crédito a lo que estaba escuchando, había juzgado mal a Carla. Creyó que era una mujer frívola y caprichosa que ejercía su profesión por entretenimiento, y que realmente vivía cómodamente a la sombra de su famoso y rico marido.

—Por consiguiente —continuó ella, satisfecha por el interés que causaban en su interlocutor sus palabras—, la idea de los conductos de ventilación era totalmente errónea. Los egipcios tenían unos profundos conocimientos de astronomía y desearon conectar el alma de sus faraones con el Universo. Las pirámides de Egipto, construidas con una precisión matemática que aún hoy nos sorprende, son transmisores para comunicar a los hombres con el Cosmos.

—¿Y tú piensas que en la pirámide de Mayapán puede suceder algo similar? —preguntó Miguel, sorprendido por lo que estaba oyendo.

—Yo lo único que pienso es que voy a explorar esos conductos y llegar hasta el final, aunque sea lo último que haga en este mundo.

El caldo de la Ribera del Duero estaba haciendo diabluras en las tripas de Carla, que comenzaba a hablar con vehemencia y sus palabras empezaban a rezumar pasión. Miguel la escuchaba arrobado, ansiando saberlo todo sobre su vida.

—¿Por qué bautizaste al robot arqueológico con ese nombre? —preguntó curioso.

—Itzamná era uno de los dioses más antiguos de la civilización maya, el señor de los cielos, del día y de la noche, y se le atribuye la invención de la escritura y del calendario. De niña me pasaba la noche asomada a la ventana mirando la Luna, esperando el amanecer. Mi padre comenzó a llamarme “Ixchel”, la diosa de la luna de los mayas, que a su vez era la esposa de Itzamná.

—¿Y por qué esperabas la llegada del amanecer? —preguntó él divertido.

—Para ir a buscar tesoros.

—¿Tesoros?

—Sí, mi padre, que estaba sin empleo, acudía a las playas más frecuentadas con un detector de metales para buscar los objetos que extraviaban los turistas. Siendo yo muy pequeña comenzó a llevarme con él para adiestrarme en el manejo del detector, enseñarme a interpretar los desplazamientos de la aguja y a distinguir los sonidos que emitía al pasar sobre un objeto metálico.

—¿Y qué decía tu madre? —preguntó Miguel, extrañado por tan rara actividad en una niña.

—Murió en el parto, nunca la conocí, me crió mi padre. Un día llegó a casa con un detector nuevo, era para mí. ¡Dios mío, qué ilusión! Y… ¡Qué emoción!, al caminar sobre la arena explorando sus profundidades. Y… ¡Qué nervios!, cuando la aguja comenzaba a oscilar violentamente, mientras escuchaba en los auriculares el ansiado sonido del oro.

Carla tenía la mirada perdida en el vacío, al tiempo que a su memoria acudían los recuerdos de aquellos lejanos días. Siempre le sucedía lo mismo con el vino.

—¿Y luego qué ocurría?

—Que me ponía a cavar frenéticamente con mis manos, hasta encontrar mi pequeño tesoro. ¡Dios mío! ¡Qué excitación!

La arqueóloga cogió la botella de Ribera del Duero y volvió a llenar las copas. Se encontraba a gusto rememorando los días más felices de su infancia. Dio un sorbo al vino y continuó su relato.

—Eso es lo que hago desde entonces, esa excitación es la que deseo sentir con toda mi alma al despertar cada mañana. Y exactamente eso es lo que quiero seguir haciendo y sintiendo, hasta el último de los días de mi vida. Buscar objetos enterrados hace mil años por las manos de los hombres, conocer su significado, saber cómo vivieron y entender su pensamiento —finalizó, volviendo de otro mundo y de otro tiempo.

—¿Sabes? —intervino Miguel, que había estado escuchando sin pestañear—. Acepté tu encargo de construir a Itzamná porque cuando me hablaste por primera vez de esos conductos de Mayapán, tus bonitos ojos verdes se iluminaron y se volvieron profundos como el mar. Hace un instante has dicho que las pirámides de Gizeh eran transmisores para comunicar a los hombres con el Cosmos. Al escuchar esas palabras, tu voz sonaba a música en mis oídos.

—Es que es música, Miguel.

—Deseo con todo mi corazón que Itzamná encuentre una puerta oculta en el interior de tu pirámide, que esa puerta te conduzca a un mundo desconocido y nuevo. Y que seas tú, el primer ser humano en caminar por ese mundo.

Ella depositó su mano sobre la de él, mientras miraba fijamente a sus ojos castaños, hipnotizada por sus últimas palabras.

—Llévame a la cama —suplicó para sus adentros.

Capítulo 2

Arena y viento

El sol ya se había ocultado por completo bajo el horizonte, no tardaría mucho en oscurecer. Taylor aprovechó los últimos momentos de claridad, para descender de la carlinga del Phantom y observar los daños sufridos en el avión.

—Excluyendo la pérdida del tren de aterrizaje y unas rozaduras en la panza, el caza no ha sufrido daños importantes —informó a Palmer, que se hallaba pensativo en su asiento.

—¿Y para qué demonios queremos un avión, si no tenemos combustible? —replicó malhumorado.

El capitán Alan Palmer era la antítesis de Taylor. A pesar de que tenían la misma edad, treinta y ocho años, había logrado ascender más alto en la escala de oficiales gracias a su espíritu de sacrificio y sentido del deber, cualidades que habían sido apreciadas por sus superiores. En su trabajo era meticuloso hasta la exasperación y jamás se había cuestionado una orden recibida, se limitaba a cumplirla empeñando en ello toda su voluntad.

Casado desde hacía trece años con Lucy, una profesora de historia en un instituto de enseñanza secundaria, su matrimonio era presentado entre sus amistades como ejemplo de convivencia. Podían contarse, con los dedos de una mano, las veces en que Palmer había cenado fuera de casa, y era asistente incondicional, junto a su mujer, a los oficios religiosos dominicales.

En su ordenada vida todo estaba programado y nada quedaba al azar o la improvisación. Los días en que las cosas no sucedían tal y como él las había planificado, se volvía insoportablemente malhumorado.

Ese 10 de septiembre de 1971, era uno de esos días.

—Está oscureciendo, lo más aconsejable es que permanezcamos en el avión esperando el amanecer e intentemos dormir un poco. En cuanto salga el sol, comenzaremos a explorar los alrededores —opinó el teniente, con su habitual tranquilidad, sentado de nuevo en la carlinga del caza.

—¿Cómo demonios quieres que duerma, si llevamos dos horas levantados? Por mi reloj son las nueve y media de la mañana, todavía tengo en la boca el sabor del café del desayuno. ¡A ver si te enteras de una puta vez, Taylor!

—No, Palmer, a ver si te enteras de una puta vez tú. Me importa un carajo la hora que tenga tu reloj, mira a tu alrededor… ¡Joder, está oscureciendo! Ni son las nueve y cuarto de la mañana, ni hoy es día diez, ni estamos en septiembre. El sol se ha puesto, según el compás del Phantom, en 290 grados Oeste. Eso quiere decir que estamos más próximos al solsticio de verano, es una evidencia matemática.

El capitán seguía las explicaciones de Taylor y su semblante iba cambiando a medida que le escuchaba, pues sabía hacer esos cálculos mejor que él.

—Ahora solo nos resta una cosa por saber; ¡el puto año! Pero hay algo que está claro, y es que ese año no es de nuestra época.

—Entonces, ¿de qué época es?

—¡No lo sé! Solo sé que desde que salimos de aquella maldita nube, no hemos recibido señal alguna de transmisiones de radio, ni civiles ni militares. ¡Maldita sea, Palmer!, tú eres el oficial de radar, ¿cuántas señales ha detectado el radar de impulsos?

—Ninguna —contestó el capitán abatido, intentando seguir el hilo de los razonamientos que se le estaban exponiendo.

—Es decir que no hemos detectado ni un solo avión en vuelo, pese a que esta región está permanentemente transitada por aeronaves procedentes de los cinco continentes. No hemos visto ni un solo barco, cuando la realidad es que nos encontramos en una de las zonas con más tráfico mercante del mundo. La costa noroccidental de Cuba y la costa Norte del Yucatán están plagadas de complejos hoteleros, torres de apartamentos, urbanizaciones y puertos deportivos, y lo único que hemos visto ha sido arena, arena y más arena.

—¿Y si esto no es el Yucatán? ¿Y si los instrumentos están jodidos?

—Estamos en el Yucatán, los parámetros del vuelo instrumental y del vuelo por estima coinciden plenamente.

—¡Dios mío! Esto no nos puede estar pasando.

—Esto nos está pasando, Palmer. En el lugar donde deberían de estar las grandes ciudades de La Habana y Mérida, no hay más que selva. ¡No hemos visto ni una choza! Tu mente es racional y meticulosa, aplícala para estudiar los datos objetivos que te estoy suministrando y saca tus propias conclusiones. Abre tus malditos ojos a la realidad, de una puta vez —finalizó Taylor con vehemencia.

—¡Dios mío! ¡Lucy!

La imagen de su mujer había acudido de repente a su pensamiento, mientras un escalofrío recorría su cuerpo. Le entró una extraña opresión en el pecho, acompañada de una sensación de ahogo, su respiración se volvió entrecortada y su ritmo cardiaco se aceleró.

El capitán Alan Palmer, uno de los oficiales más competentes de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos de Norteamérica, se llevó las manos al rostro y comenzó a sollozar.

Carla caminaba despacio hacia su apartamento, había eludido coger un taxi. Desde los primeros días de su existencia le gustaba contemplar el amanecer, algo que estaba sucediendo en esos precisos instantes. El aire fresco de la mañana acudió a su encuentro, saludándola con su aroma embriagador.

Estaba feliz.

Después de la cena la llevó a la cama. Abrió para ella un conducto hacia el cielo, tal y como hicieran, cuatro mil años atrás, los arquitectos de Gizeh.

Después le hizo caminar por él.

Las sábanas estaban todavía frías, cuando comenzó a construir su hechizo. Sus labios eran de miel, la piel de sus manos seda y su voz puro susurro.

Enseguida llegó el éxtasis.

No se acababa nunca.

Sus sentidos se llenaron.

Luego, se hizo deseo.

El deseo, pasión.

Y la pasión, locura.

Anheló con toda su voluntad de mujer que el tiempo comenzara a galopar.

Y las sábanas calientes se desbocaran.

Cada poro de su piel lo suplicaba a gritos.

Con el alba, él se convirtió en fuego.

Con el alba, ella se volvió delirio.

La visión de su Toyota cubierto de polvo la sacó de sus pensamientos, que estaban comenzando a excitarla de nuevo.

—Dormiré un par de horas, cogeré a Itzamná y… ¡A buscar tesoros!

Entró en casa, dejó el bolso y las llaves, se dirigió al baño y comenzó a desnudarse. Entonces olió el persistente perfume de hombre que impregnaba su piel, sonrió maliciosamente, cerró el grifo y se metió en la cama sin ducharse.

Deseaba continuar disfrutando.

Se quedó dormida con su brazo pegado al rostro, mientras su cerebro seguía registrando el aroma del ser que había unido para ella el crepúsculo con el alba y que aún le continuaba engendrando placer.

Carla no durmió un par de horas, a los diez minutos de acostarse la despertó sobresaltada el timbre del teléfono. Era Ernesto, su marido.

Decidió ser atenta con él y no entrar en polémicas que siempre acababan enfureciéndolo.

—… Escúchame tú a mí, Carla. El director de las obras de rehabilitación de la pirámide de Mayapán, todo su equipo al completo, los expertos consultados por la autoridades y las propias autoridades, no albergan ninguna duda. Esos conductos no son más que un drenaje de la edificación, ¡punto! —sentenció Ernesto.

—¿Y por qué lo saben? —replicó ella.

—Introdujeron, por uno de ellos, aire a presión con un colorante y al momento el aire estaba saliendo por los tres restantes.

—Eso no prueba nada.

—Te recuerdo que los mayas eran expertos en canalizaciones, todas sus ciudades estaban llenas de aljibes. Con tu absurda obstinación, estás tirando a la basura tu carrera y nuestro dinero. Yo, a tu edad ya había publicado decenas de artículos y era citado por mis colegas más prestigiosos. Tú aún no has publicado nada y no te conoce nadie, eso es algo que no he podido inculcarte en los doce años que llevamos casados.

—También hay una cosa que yo no he podido inculcarte a ti, en los doce años de nuestro matrimonio.

—¿Qué? —replicó desafiante Ernesto.

—Que el día de nuestra boda dejé de ser tu alumna y me convertí en tu mujer. Tú no has dejado de tratarme, en todo este tiempo, como a una de tus universitarias.

—Yo solo pretendo lo mejor para ti, tienes que entenderlo.

—Tú siempre decides qué es lo bueno y lo malo para los demás. Yo admiro tu superioridad intelectual y tus conocimientos, pero considero que esa superioridad intelectual debe dirigirse exclusivamente a tu profesión, la vida en una pareja se rige por otros criterios. Sería un detalle por tu parte, que alguna vez en tu vida te dignaras preguntarme que es aquello que yo considero como lo mejor para mí, en lugar de decidirlo tú solo.

—Escucha Carla, cariño, tú estás fascinada por los descubrimientos arqueológicos en Gizeh y no te culpo por ello. Egipto ha fascinado, fascina y seguirá fascinado a miles de arqueólogos de todo el mundo. Pero lo que no puedes pretender, es aplicar directamente las conclusiones de la egiptología a la civilización Maya, que es el error que estás cometiendo.

—Yo no estoy cometiendo ese error, Ernesto. Eso lo estás inventado tú.

—Estás persiguiendo a un fantasma que solo existe en tu cabeza, ignorando las profundas diferencias entre ambas civilizaciones. La egipcia, era una civilización muy avanzada, con profundos conocimientos sobre astronomía.

—¡Santo Dios! Eso es lo que me quedaba por oír. Los mayas le daban cien mil vueltas a los egipcios en conocimientos astronómicos, profesor. Confeccionaron un calendario con un error de una diezmilésima parte de día al año, error muy inferior al del calendario gregoriano. Las pinturas arqueológicas de Mayapán dan fe de sus complejas observaciones, en relación con el tránsito de la órbita de Venus por el Sol en el 1275. Alineación orbital que sucede una vez cada ciento cinco años. Y por si no fuera suficiente, confeccionaron una tabla exacta de los eclipses solares. Todo ello como botón de muestra de lo que se hacía en Copán, el centro científico y astronómico de una de las civilizaciones más asombrosas que jamás haya conocido la humanidad. ¿Qué más quieres? —concluyó Carla, con la voz congestionada por la pasión, que se le había desatado y ya corría libre por sus venas.

—Tienes razón, lo siento, me he precipitado en esa conclusión y he hablado sin pensar —se excusó su marido, que presagiaba el estallido de la tormenta.

—Tengo previsto introducir el robot en los conductos. Naturalmente que cuento con no encontrar nada relevante, pero ese es mi deseo y mi obligación.

—Tu obligación como esposa es permanecer al lado de tu marido, aquí, en nuestra casa de México. Y tu obligación como arqueóloga es labrarte un currículum que te dé prestigio profesional.

—Te equivocas totalmente, Ernesto, mi obligación como esposa es la misma que como profesional y como mujer.

—¿Cuál?

—Ser feliz, y a tu lado no lo soy —replicó Carla, con un timbre de determinación en su voz—. También quiero salir fuera unos días para pensar tranquilamente sobre nosotros.

—Quizá cuando vuelvas, yo ya no esté —contestó Ernesto, en tono desafiante.

—Entonces seguiremos cada uno nuestro propio camino —sentenció, colgando el auricular con resolución y repitiendo las mismas palabras que había pronunciado a los oídos de otro hombre, tan solo una hora antes.

La arqueóloga se quedó mirando distraída el teléfono, ya silente, mientras acercaba el antebrazo a su rostro. El persistente perfume masculino, que impregnaba la piel de todo su cuerpo, le hizo estremecer, mientras nacía en sus entrañas un extraño sentimiento, mezcla de placer secreto y de venganza.

No le gustaban las amenazas.

Miguel estaba despierto. Fumaba un cigarrillo con parsimonia asomado a la ventana, gozando del mismo aire cargado de frescor que embriagara a Carla camino de su casa.

Pensaba, una y otra vez, en la mujer que se había adueñado de su mente de ingeniero y de su corazón de hombre. Recreaba en su cabeza, una y otra vez, las palabras llenas de pasión que la arqueóloga pronunciara durante la cena.

Luego la recordó revolviéndose entre sus brazos.

Evocó sus gemidos. Las llamaradas de sus preciosos ojos verdes brillando como mil soles. Sus músculos contrayéndose hasta el paroxismo. Sus uñas hundiéndose en su carne. Sus dedos combándose hasta romperse. Y el grito, agudo, largo y penetrante que escapó de su garganta.

Luego, llegó la calma.

Repetía, una y otra vez, las palabras de ella al despedirse.

“Nuestros destinos se han unido esta noche, pero con el sol nuevo seguiremos cada uno nuestro propio camino. Hasta siempre, Miguel” —musitó el atribulado ingeniero.

También evocaba las suyas, pronunciadas mientras agarraba su mano intentando retenerla.

“¿Y qué nos impide, con el sol nuevo, recorrer juntos ese camino?”

Y la escueta y dolorosa respuesta de ella, al tiempo que le daba un beso de despedida y salía a la calle.

“Eso, Miguel, no es posible”.

El sueño que había acompañado sus solitarias noches de los últimos meses, y que por fin se había hecho carne entre sus brazos, volvía a convertirse de nuevo en sueño.

Era peor el remedio que la enfermedad.

Taylor accionó la apertura de la cúpula de la carlinga del Phantom. La había tenido que cerrar durante la noche para protegerse del frescor de la madrugada, y poder conciliar el sueño que había llegado muy tarde a visitarles. Se habían pasado la mayor parte del tiempo de vigilia, haciendo cábalas y más cábalas sobre su situación. Palmer, por fin, se había recompuesto y había recobrado su serenidad. A última hora pudieron dormir un poco.

El sol estaba despuntando delante del morro del caza, que había quedado orientado hacia el Este en el aterrizaje. Se puso en pie desperezándose, al tiempo que respiraba hondo permitiendo que un aire fresco y espeso, cargado de sal del océano y de lujuriosos aromas, inundara sus pulmones. Giró el tronco para arrimarse al costado de babor, corrió la cremallera del traje de vuelo, y comenzó a orinar sobre el fuselaje.

Luego se dispuso a explorar los alrededores con la vista, aprovechando la altura de la carlinga del avión.

Entonces los vio.

Se encontraban detrás de la cola, en el borde mismo de la hondonada donde se había deslizado el Phantom.

Estaban quietos, mirándole fijamente.

Palmer, que aún continuaba durmiendo, se despertó sobresaltado a la llamada del teniente.

—Deben de ser unos sesenta aproximadamente —dijo Taylor, calculando mentalmente—. Todos son hombres.

—¿Crees que vendrán en son de paz? —preguntó Palmer, con un tono de preocupación en su voz.

—Si hubieran querido atacarnos, lo habrían hecho cuando estábamos dormidos. Son indígenas, solo Dios sabe cuánto tiempo llevarán ahí, debieron de acercarse a curiosear al oír el estruendo del aterrizaje.

—Desde el aire no hemos visto ningún poblado —comentó Palmer pensativo.

—En una de las pasadas que hice, buscando la mejor cabecera del llano, me pareció ver construcciones en un claro del bosque, hacia el Sur. Yo creo más bien que están temerosos y expectantes, parece como si fuera la primera vez que vieran un avión.

Los indígenas continuaban en el mismo sitio, mirando hacia la carlinga del Phantom y sin mover un solo músculo. Solamente unos hombres que debían de ser los jefes, a juzgar por la vestimenta que lucían, hacían comentarios entre ellos. Los dos tripulantes del caza también continuaban en su sitio, observándolos en pie sobre el piso de la cabina.

—¿Qué hacemos, Palmer? Por sus intenciones yo diría que no tienen prisa. Si no se nos ocurre algo, podemos pasarnos así todo el día.

—Yo descenderé a tierra e intentaré hacer que se aproximen. Tú quédate donde estás y en caso de que me ataquen disparas una bengala con la pistola del equipo de supervivencia. Eso debe de ser suficiente para ahuyentarlos —anunció el capitán.

—Colócate el casco con la visera bajada y ajústate la mascarilla de oxígeno, les infundirás más respeto. Luego, si ves que no tienen intenciones de atacarte, te lo quitas.

Alan Palmer puso el pie en la tierra del Yucatán, por segunda vez en su vida. La primera fue con Lucy en su viaje de novios.

Comenzó a caminar lentamente hacia el grupo y al llegar a la mitad del trecho se detuvo, se despojó de la mascarilla y del casco, y levantó la mano derecha a modo de saludo. Los jefes le estaban observando sin quitarle ojo, luego comenzaron a conversar entre ellos.

A una indicación del hombre que lucía un pectoral de un metal brillante, dos porteadores cogieron del suelo una gran vasija de cerámica, profusamente decorada con extrañas formas de vivos colores, y todo el grupo comenzó a descender por la ladera avanzando hacia él.

—Vienen para acá, Taylor, parece que en son de paz pero no te fíes, prepárate por si acaso.

Al aproximarse a unos metros de distancia del norteamericano, se detuvieron y Palmer pudo estudiarlos de cerca. Su estatura era de un metro y medio, y les calculó un peso de unos cincuenta y cinco kilos. El pelo era negro y lacio, y sus ojos almendrados, de aspecto oriental. La cabeza era muy ancha, con una amplia frente, los pómulos salientes y la nariz aguileña. Eran anchos de hombros y cortos de cuello.

El hombre que llevaba el pectoral, era sin duda quien comandaba el grupo. El metal brillante parecía cobre y arrojaba destellos con el sol de la mañana. También lucía una falda con elaborados bordados y un brazalete de oro con incrustaciones de jade. A su lado permanecían dos indígenas ataviados con atuendos similares, por lo que Palmer dedujo que debían de pertenecer también a la clase dirigente. Junto a ellos se encontraba un enano que le llamó poderosamente la atención, pues debía de rondar el metro de estatura. Pero, a pesar de su corta talla, juzgó que debía de ser alguien importante.

Los dos porteadores avanzaron hacia el aviador y depositaron a sus pies la gran vasija, mientras el hombre del pectoral de cobre levantaba su mano derecha imitando el saludo de Palmer. A continuación alargó sus brazos, con las palmas de las manos hacia arriba, en señal de ofrecimiento.

La vasija de cerámica era un regalo de bienvenida.

El capitán se agachó y miró su contenido, se irguió de nuevo y se giró hacia el Phantom.

—¡Taylor! En el equipo de supervivencia debería de haber dos prismáticos. A nosotros con unos nos basta, coge los otros y baja.

El teniente, que había presenciado toda la ceremonia sin pestañear, descendió del caza y al momento estaba al lado de Palmer con los prismáticos de la mano. El capitán enfocó un promontorio que se divisaba en la lejanía y giró la rueda de calibración hasta que la imagen apareció nítida a sus ojos. Acto seguido, avanzó hacia el hombre del pectoral dorado y alargó su mano tendiéndole el instrumento, al tiempo que señalaba hacia el promontorio.

El indígena imitó a Palmer y miró al horizonte en la misma dirección. Un gesto de asombro apareció en su rostro, bajó con rapidez los brazos y comenzó a frotarse los ojos.

Los aviadores lo observaban con la sonrisa pintada en los labios. Poco después, los tres jefes indígenas se pasaban los prismáticos unos a otros, riendo y haciendo ostentosos gestos de asombro e incredulidad, ante la curiosa expectación del grupo.

—¿Qué hay en esa vasija? —preguntó intrigado Taylor.

—Míralo tú mismo —contestó Palmer, que continuaba observando divertido los aspavientos de los indígenas.

El teniente se agachó y contempló estupefacto el contenido. Luego comenzó a coger, a puñados, anillos y brazaletes de oro con incrustaciones de jade.

—¡Me cago en la puta, Palmer! ¡Somos ricos!

Carla agitaba distraída la cucharilla en una taza de café, mientras exploraba en el amasijo de sentimientos que anidaban en su interior. Pero por encima de todo, estaba profundamente dolida.

Era el mismo sentimiento de despecho, que había estado soportando desde el día en que hallaron los pequeños conductos en la base de la pirámide de Mayapán. Día en que comenzó a enfrentarse al resto del mundo, incluyendo a su propio marido, y a encajar una avalancha de críticas y desprecios por lo que ella consideraba el más sagrado deber de un arqueólogo; luchar por la verdad hasta el final, sin conformarse con conclusiones que, por dejadez o conveniencia, se asentaban sin estar sólidamente comprobadas.

Esos pensamientos la transportaron a su mundo, un mundo que hacía mil años que había dejado de existir. A su pirámide y a los conductos que se adentraban en sus entrañas.

—¿Para qué los hicisteis? —musitó en voz baja, con una tenacidad y obstinación que rayaba en la pura obsesión.

Al ver a Itzamná el despecho se le fue y su lugar lo ocupó la excitación. La misma que sentía en aquellos lejanos días de su niñez, esperando asomada a la ventana de su cuarto la llegada del alba. Y con ella, las luces que le anunciaban la hora de bajar a la playa y descubrir los pequeños tesoros que le aguardaban enterrados en la arena.

Estaba hecha de arena y viento.

De la arena de Gizeh y del viento del Yucatán.

Y de Tikal.

Y de Teotihuacán.

Y de Tenochtitlan.

Y de los mil sitios que había recorrido buscando las huellas dejadas por el hombre, desde aquel lejano día de África en que se irguió para comenzar a caminar.

Ya no tenía sueño, ni ganas de volver a la cama.

El trato humillante recibido de su marido, que la había sermoneado burlándose de sus sentimientos y cuestionando su capacidad profesional, actuaba en ella como un aguijón.

Se puso en pie de un salto, al tiempo que un gesto de resolución aparecía en sus bellos ojos verdes.

—Es la hora de ir a buscar tesoros.

Veinte de septiembre de 1971. Base Aérea de Homestead. Florida. USA.

El coronel Stewart mojó su dedo en saliva y pasó la penúltima hoja del informe que sujetaba entre sus manos. Levantó la vista hacia los cinco militares recién llegados del Pentágono, que le escuchaban atentamente, volvió a concentrarse en el documento y retomó su lectura.

—El trece de septiembre se había rastreado un área de 59.000 pies cuadrados, sin resultados.

—Mi coronel, ¿no se encontró ningún resto, por insignificante que fuera?

—Absolutamente nada, comandante —replicó Stewart, mirando al hombre que acababa de intervenir, asombrándose una vez más de su juventud, incongruente con los galones que lucía.

John Spencer, a sus veintitrés años, era el comandante más joven de todo el Ejército de los Estados Unidos. Había destacado en Vietnam por su determinación y su capacidad estratégica, lo que le había reportado varias condecoraciones y un ascenso detrás de otro.

—Pero parece ser, según nos ha leído usted al principio, que el Sting 29 informó de la existencia de una mancha en el mar, ¿no es así? —insistió el comandante Spencer.

—La transcripción de la conversación por radio con la torre dice textualmente: “Hay un área de agua descolorida, de forma ovoide, dirección Norte. Debe de ser de unos doscientos pies de larga”.

—¿No podemos determinar la composición de esa mancha de agua descolorida?

—A la altitud que la sobrevolaron, no pudo determinarse más de lo que le he leído. A los siete minutos llegó a esa posición el Steadfast, pero la mancha ya había desaparecido. Los pilotos de ese aparato descartaron que tuviera relación con el Sting 27, puesto que de haber sido provocada por combustible o aceite, hubiera permanecido visible durante horas.

—Y si no tenía relación con el Phantom, entonces, ¿quién o qué produjo esa mancha?

—No lo sabemos, comandante.

—Gracias mi coronel, por mi parte puede proseguir.

—La Marina ordenó una búsqueda con sonar, pero después de tres días de rastreos ininterrumpidos, tampoco encontraron nada. Este es el informe completo de la misteriosa desaparición del Phantom. Literalmente se esfumó en el aire ante nuestras narices —concluyó Stewart.

El general al mando del grupo llegado de Washington se puso en pie y al momento todos los presentes le imitaron.

—Bien, coronel, gracias por habernos atendido. Según órdenes directas del Pentágono, la Fuerza Aérea no emitirá informe ni comunicado alguno. Bajo ningún concepto se divulgarán los resultados de las investigaciones, ni se efectuará ninguna declaración sobre este tema. ¿Ha quedado claro? —dictaminó el general, estrechando la mano de Stewart.

—Perfectamente, mi general.

Los cinco militares se encaminaron a la pista, subieron a bordo de los dos helicópteros en los que habían llegado y acto seguido despegaron con rumbo Norte.

—¿Por qué el Pentágono envía a un general? ¿Por qué han ordenado estricto silencio sobre el accidente? ¿Por qué viajan por separado en dos helicópteros? Y, ¿por qué ese comandante tenía tanto interés en esa mancha? —se preguntaba Stewart, sorprendido e intrigado, mientras caminaba de regreso a su despacho—. ¿Qué se traerán entre manos?

Carla sonrió. Frente a ella se alzaba imponente la pirámide de Mayapán.

Abrió nerviosa el portón trasero de su todoterreno, sacó del maletero el ordenador Toshiba de última generación y el robusto maletín de aluminio que contenía a Itzamná, firmemente sujeto mediante correas, y se encaminó hacia la construcción. No veía llegar el momento de contemplar a su robot correteando por las entrañas de esa mole. Del hombro colgaba su sempiterno saco de lona lleno de útiles; desde todo tipo de brochas, hasta navajas y linternas. Un sinfín de objetos que había ido acaparando a lo largo de sus andanzas por los sitios arqueológicos de Centroamérica, Jordania y la gran llanura de Gizeh en Egipto.

Tras el descubrimiento de los conductos, se habían dejado al efecto cuatro pequeños fosos cerrados con una trampilla metálica. Había escogido el orientado al Este para aprovechar la luz natural, en el fondo arrancaba el conducto hacia el interior de la pirámide. Las obras de saneamiento del firme que rodeaba la construcción, habían concluido y la zona había sido abierta al público de nuevo. Precisamente fue durante la ejecución de esas obras cuando se hallaron esos conductos, que un día debieron de estar al aire libre.

Carla extendió una mesa plegable facilitada por la dirección del complejo arqueológico, depositó sobre ella el ordenador portátil, lo abrió y lo puso en marcha.

Aunque no cabía dentro de la ropa, decidió reprimir sus ansias para hacer las cosas despacio y en orden, no quería cometer ningún error.

Situó la base con la antena en el suelo, extrajo del compartimento del maletín un manojo de cables y comenzó a efectuar conexiones. A continuación cogió delicadamente a Itzamná, lo embocó en el interior del conducto y se sentó en su silla plegable frente al ordenador.

Miguel y su equipo habían realizado un trabajo excepcional. Aunque eran profesores, y el Tecnológico no realizaba ese tipo de labores, habían aceptado el encargo como un reto personal. Carla recordó el día en que le tenían preparado el presupuesto. El atribulado ingeniero no hacía más que deshacerse en explicaciones, cuando a la arqueóloga le cambió el semblante al enterarse de que Itzamná costaba casi tanto como su Toyota. Al día siguiente acudió a su banco y pidió un crédito.

Después, entre ella y su marido estalló la guerra.

Accionó las luces y al instante la cámara enfocó un largo y estrecho túnel de piedra, cuya imagen se reproducía con toda nitidez en la pantalla del ordenador. Luego, Itzamná comenzó a caminar hacia el interior de la pirámide.

Los indios rodeaban el caza, mirándolo todo con curiosidad y tocando el metal con sus manos. Sin el tren de aterrizaje, la altura del avión había mermado considerablemente y dos de los más osados se encaramaron a la carlinga, sentándose en los asientos.

—Taylor, a ver si tocan algo y…

—Tranquilo Palmer, está todo desconectado, pueden tocar lo que quieran.

El teniente se asomó a la carlinga y los amarró a los asientos con los arneses de seguridad. Después les colocó las mascarillas de oxígeno y el casco.

Los nuevos y flamantes aviadores del Escuadrón Táctico 307 de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos de Norteamérica, no cabían en sí de excitación. Aprovechando la holgura de los arneses, daban pequeños saltos sobre los asientos balanceando sus cuerpos de un lado para otro, incitando al gran pájaro a remontar el vuelo.

De repente, los dos hombres que acompañaban al jefe del grupo comenzaron a hacer señas, visiblemente indignados, para que los improvisados pilotos se bajaran del caza. Estaban disfrutando de unos privilegios que en la jerarquizada sociedad indígena no les estaba permitido, al estar reservados en exclusiva a las clases dirigentes.

Únicamente los sacerdotes y los miembros de la nobleza podían entablar relaciones con los dioses llegados del cielo, sentarse en sus tronos y lucir sus extraños atributos y tocados.

Al momento, eran ellos los que ocupaban los asientos del avión, realizando los mismos movimientos y balanceos que vieran hacer a sus predecesores.

Palmer intentaba comunicarse infructuosamente con el hombre que comandaba la expedición. La lengua que hablaban los nativos sonaba suave y melodiosa a sus oídos, lo que unido al extraño siseo que empleaban constantemente, le confería una exótica belleza.

Pero era ininteligible.

—Si estamos donde creemos estar, esta lengua tiene que ser por fuerza la de los mayas —comentó el capitán—. De todas formas, los libros de historia están equivocados —añadió pensativo.

—¿Por qué? —preguntó Taylor curioso.

—Porque sostienen que los mayas no conocían los metales… —replicó Palmer irónico, señalando al pectoral del cobre que lucía su interlocutor.

Palmer recordaba las profusas explicaciones de Lucy que, como buena historiadora, se pasó el viaje de novios aleccionándole en la materia.

—¿Español? ¿Hablas español? —pregunto Taylor, con un cerrado acento norteamericano, empleando las dos únicas palabras de su repertorio que podían decirse en público. Todas las demás eran exabruptos de carácter sexual, tacos e insultos aprendidos en todas las tabernas y burdeles del Caribe.

La pregunta del teniente fue replicada con la misma jerga incomprensible, algo que confirmaba sus peores sospechas.

Los españoles aún no habían desembarcado en América. El doce de octubre de 1492, era un día que aún estaba por llegar.

Los dos jefes indígenas se encontraban en pleno balanceo en la carlinga del Phantom, colgados de sendos agarraderos pintados con franjas de color amarillo y negro, que sobresalían sobre sus cabezas.

Al verlos, la sangre de los dos oficiales se heló al unísono en sus venas.

Palmer y Taylor, al comprender lo que eso significaba, abrieron la boca para intentar advertirles del peligro.

No les dio tiempo.

El estampido de los remaches explosivos restalló en toda la llanura, al tiempo que las dos cúpulas de la carlinga volaban por los aires. Una fracción de segundo después, en medio de un estruendo acompañado de una nube de gases y humo, y con el terror pintado en el rostro de sus ocupantes, los dos asientos saltaban catapultados hacia el cielo del Yucatán.

Esto es una muestra gratuita. Si desea seguir leyendo este libro deberá comprar la versión completa

Notas del autor

[1] Moctezuma II regaló a Cortés un collar de conchas de caracol rojo, del que colgaban cuatro camarones de oro. El color rojo era el preferido del dios Queztalcoatl, la serpiente emplumada del altiplano, que pasaría a la mitología maya con el nombre de Kukulkan. Ello hace pensar que Moctezuma II creía que Cortés era la reencarnación de la serpiente emplumada, cuyo regreso desde el naciente era esperado desde tiempos inmemoriales.

[2] Primer día del calendario maya. Se corresponde con el 13 de agosto de 3114 a. C. del calendario gregoriano. (Kin; día maya. Baktún; periodo del calendario maya de 144.000 días)

[3] Dios “creador de todo” en la mitología maya.

[4] Serpiente emplumada originaria del altiplano, dios del viento en la mitología maya.

[5] El infierno en la religión maya.

[6] Camino de las almas según el pensamiento religioso de varias culturas precolombinas, mayas y aztecas.

[7] Último día del calendario maya que se corresponde con el 20 de diciembre de 2012 del calendario gregoriano,

[8] Todas las conversaciones en cursiva, están tomadas de las grabaciones de las comunicaciones radiales.