KAMO NO CHÔMEI

NOTAS DESDE MI

CABAÑA DE MONJE

Traducción —del francés y el inglés—, prólogo y
notas de Miguel Ángel Frontán y Carlos Cámara

Ediciones

De La Mirándola

japónica mínima

Título original: Hôjôki.

Primera edición, mayo de 2013.

© de la traducción, notas, prólogo y cronología: Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán.

© de esta edición: Ediciones De La Mirándola.

Publicado por:

EDICIONES DE LA MIRÁNDOLA
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
República Argentina

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En cubierta: Diseño a partir de un grabado de Kikûchi Yosai.

ISBN: 978-987-28384-6-1

Kamo no Chômei,
por Kikûchi Yôsai

ÍNDICE

◊ Prólogo

◊ Nota editorial

◊ Notas desde mi cabaña de monje

◊ Orientación bibliográfica

◊ Cronología

◊ Notas

◊ Pie de imprenta

PRÓLOGO

Las breves e inolvidables Notas desde mi cabaña de monje (el Hôjôki, según reza su título original) son consideradas en el Japón uno de los tres grandes clásicos del ensayo, género iniciado en el Imperio del Sol Naciente por Sei Shônagon con su Makura no Sôshi (Libro de la almohada), escrito a principios del siglo XI; la tríada mencionada se completa con el deslumbrante Tsurezuregusa (Las horas ociosas) de Urabe Kenkô —también conocido como Yoshida Kenkô—, escrito hacia 1330.

La palabra japonesa que designa al ensayo como género literario en japonés es zuihitsu, que significa “seguir el pincel”; es decir, dejarse llevar por éste mientras escribe, dándole plena libertad para divagar sin un plan riguroso predeterminado. De haberla conocido, no hay duda de que esta caracterización hubiera encantado a Michel de Montaigne, quien crearía el ensayo en Occidente más de quinientos años más tarde, puesto que define la esencia misma de su arte.

Tratándose de Kamo no Chômei, sin embargo, esta comparación es engañosa; ya que, mientras que en Montaigne los temas van sucediéndose, sumándose y concatenándose, a lo largo de páginas y páginas, siguiendo los dictados de la inspiración del momento, de la inteligencia, la observación o la emoción, en las concisas páginas del Hôjôki las reflexiones aparentemente anecdóticas están sostenidas por una estructura firme y sabiamente calculada. Basta una lectura un poco atenta para percibir cómo, desde el primer párrafo (tan célebre en Japón como lo es, en Occidente, la imagen de Heráclito que es su hermana gemela), los distintos temas de los cuatro elementos, de las calamidades a las que nos exponen, de las cargas y las vanidades del mundo y la simplicidad del retiro en la montaña, de la atroz fugacidad de la vida de los hombres, simbolizada en la de sus viviendas, y el sosiego de la meditación, resumida en la cabaña del título, se combinan unos con otros con armonía musical. El Hôjôki, gracias a esto, luego de su lectura e ineludible relectura, se graba en la emoción y en la memoria como una melodía que, una vez oída, ya no se pudiese olvidar.

De su autor, Kamo no Chômei, es poco lo que sabemos; pero ese poco basta para formarnos una imagen nítida de un hombre que, luego de sufrir reveses y desengaños (luego de haber abrigado, como tantos, ambiciones que no tuvieron satisfacción), abandonó el mundo brillante y turbulento de la corte y de la refinada capital que era, en aquellos tiempos, Heian-Kyo (la actual Kyoto), para llevar la vida de un ermitaño budista.

Le tocaron, como escribió Borges abarcando a todos los hombres, tiempos duros para vivir; tan duros como los que le tocarían a su futuro hermano francés del siglo XVI, e incluso más: un tiempo de guerras civiles y de sucesivas calamidades. Había nacido en una época convulsa en la que llegaba a su fin la Era Heian, uno de los períodos de mayor esplendor artístico para el Japón, comparable al Quattrocento italiano, al Grand Siècle de Luis XIV o al Siglo de Oro español; época que le dejaría a la literatura universal el monumental Genji Monogatari de Murasaki Shikibu.

Nuestro autor era ya un músico y poeta de renombre en la corte imperial de Heian-Kyo cuando estalló la Guerra de Genpei, una guerra civil que opuso a los clanes rivales de los Minamoto y los Taira. Cinco años más tarde, con el triunfo definitivo de los primeros, comenzó la Época Kamakura, y, con ella, los setecientos años de feudalidad y shogunato, que sólo terminarían en 1868 para dar nacimiento al Japón moderno.

Así como Montaigne buscó refugio en la biblioteca de su castillo perigurdino para entregarse al comercio de las doctas musas, alejado del ruido y la furia de su tiempo, Kamo no Chômei abandonó el mundo hacia los cincuenta años y se retiró a las montañas, donde llevó por el resto de sus días la existencia de un ermitaño budista. Su soledad habría sido completa si no hubiera compartido su exigua vivienda con los dos grandes amores de su vida: la música y la poesía.

Podemos imaginar, sinestésicamente (como si oyéramos los trazos nítidos y los colores firmes de una estampa de Hokusai), el áspero y conmovedor sonido del biwa saliendo de la pequeña cabaña y llenando la soledad sonora en la que terminó su vida nuestro escritor. Esa música discreta e intemporal es la que recorre las páginas del Hôjôki, comunicándoles la cristalina belleza y la contenida emoción que han hecho, con toda justicia, que se lo considere uno de los clásicos de lectura más imprescindible de la literatura japonesa.

Miguel Ángel Frontán
Carlos Cámara

NOTAS DESDE MI CABAÑA DE MONJE

SIN cesar fluye el río, pero el agua nunca es la misma; la espuma que flota en los remansos desaparece y se vuelve a formar, pero no dura nunca mucho tiempo. Así son, en este mundo, los hombres y sus moradas.

En la Capital pavimentada de piedras preciosas{1}, las casas de los grandes y de los humildes, cuyos techos se tocan rivalizando en altura, parecen mantenerse de generación en generación; pero cuando examinamos si realmente es así, descubrimos que pocas son las casas antiguas. Algunas, destruidas por el fuego el año pasado, han sido reconstruidas este año; otras, que fueron grandes residencias, se desmoronaron y fueron reemplazadas por casas más pequeñas. Lo mismo ocurre con quienes viven en ellas. En cualquier lugar de la ciudad hay siempre mucha gente, pero de veinte o treinta personas que conocimos antaño sólo sobreviven dos o tres. Algunos mueren por la noche, otros nacen por la mañana. Tales son las personas de este mundo: como las burbujas sobre el agua.

¿Quién puede saber de dónde vienen y a dónde van esos hombres que nacen y mueren? ¿Quién puede saber por qué se empeñan en construir sus casas pasajeras y por qué las embellecen para sus ojos? Dueño y morada compiten en fugacidad. Ambos son como el rocío que cubre la flor de la enredadera. A veces el rocío cae y la flor permanece, pero sólo para marchitarse con el sol matutino. A veces la flor se marchita y el rocío perdura, pero sólo para desaparecer antes de que caiga la tarde.

MUCHOS acontecimientos terribles he visto durante las cuarenta primaveras y los cuarenta otoños transcurridos desde que tengo uso de razón.

Fue, creo, el vigésimo octavo día del cuarto mes del tercer año de la Era Angen{2}, mientras soplaba un fuerte viento, cuando, hacia la hora del Perro{3}, estalló un incendio del lado Serpiente-Dragón de la Capital, el que, extendiéndose del lado Perro-Jabalí{4}, llegó hasta la Puerta del Pájaro escarlata{5}, la gran Sala de Audiencias, los edificios de la Universidad y el Ministerio del Interior; de tal modo que, en una sola noche, todo quedó reducido a cenizas. Oí decir que el fuego se había originado en una casa, en la que vivía un bailarín{6}, situada en una callejuela de la zona de Higuchi-Tomi{7}. Luego, impulsadas por el viento que soplaba en todos los sentidos, las llamas se extendieron como un abanico abierto. El humo envolvía las casas más alejadas; el fuego devoraba las más próximas. Las cenizas, alzándose hasta el cielo, reflejaban en su masa púrpura el resplandor del fuego; y las llamas, arrastradas por la violencia del viento, volaban hacia otras casas recorriendo distancias de uno o dos chôs{8}. Quienes quedaron atrapados en medio de todo aquello perdieron la esperanza. Algunos caían sofocados por el humo; otros, alcanzados por las llamas, morían súbitamente. Unos pocos escapaban al peligro, con gran esfuerzo, sin poder salvar ninguno de sus bienes. Los siete tesoros{9} y las diez mil riquezas quedaron reducidos a cenizas. ¡Qué inmensas fueron las pérdidas! Dieciséis palacios de altos funcionarios quedaron destruidos, y una innumerable cantidad de casas. Un tercio de la capital, quizás, quedó aniquilado. Miles de hombres y mujeres perecieron; sería imposible contar los caballos y los bueyes. Todos los designios humanos son pura tontería; pero ninguno más ridículo que el de gastar riquezas y agotar las propias fuerzas edificando casas en un lugar tan peligroso como el centro de una capital.

DE nuevo, el vigésimo noveno día de la luna de las deutzias{10} del cuarto año de la era Jishô{11}, se levantó un gran tifón, que comenzó en el barrio de Naka-no-mikado y Kyôgoku{12} y se extendió con violencia, hacia el sur, hasta la Sexta Avenida{13}. En un área correspondiente a tres o cuatro barrios, no hubo una sola casa, grande o pequeña, que ese torbellino no destruyera. A algunas las aplastó contra el suelo, a otras no les dejó más que los pilares y las vigas; los dinteles de las puertas salieron volando a una distancia de cuatro o cinco chôs; y como el viento arrancó los cercados, las propiedades colindantes quedaron reunidas. Los bienes que había en esas casas y las tejas de madera de ciprés subieron por el aire hasta el cielo y se dispersaron como las hojas de los árboles en invierno. El polvo se alzaba como si fuera humo, y no se podía ver nada; tan intenso era el ruido que no se oía la voz del que hablaba. Pensé que ni el mismo Torbellino del Infierno podría ser algo más terrible. No sólo hubo casas destruidas, sino que mucha gente resultó herida o quedó lisiada tratando de reparar las dañadas. El viento se alejó, finalmente, en la dirección Cabra-Mono{14}, causando la desdicha de muchos hombres. Es frecuente que haya tifones, pero no suelen soplar de manera tan intensa; y muchos se preguntaron si aquél no habría sido un presagio de otras calamidades no menos terribles.

[Fin del fragmento gratuito]

La presente edición de Notas desde mi cabaña de monje, de Kamo no Chômei, se terminó de digitalizar el 17 de mayo de 2013, en la ciudad de Buenos Aires, República Argentina.